De chica de talla grande del hijo del Don a la conquista de su hermano, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El Helipuerto
Perdí ciento cinco libras por Tiziano Caravello.
Cuando salí a su azotea para que por fin me lo dijera, él estaba besando a otra.
El ascensor me había dejado en el piso cuarenta.
Un guardia de seguridad había mirado mi nombre en su tableta y me había señalado un tramo más de escaleras metálicas.
—¿Te espera?
—Me dijo a las nueve —respondí.
El guardia se encogió de hombros como si eso no significara nada.
Subí las escaleras con tacones en los que había practicado durante una semana.
El vestido rojo fue lo primero que compré del perchero de tallas regulares.
Talla dieciséis.
Hace un año usaba la veintiséis, y me ponía las camisas de franela viejas de mi padre para trabajar, para que nadie viera mi figura.
Empujé la puerta y el viento del río me golpeó la cara.
El helipuerto era un gran círculo iluminado con un helicóptero negro en medio.
Tiziano lo pilotaba desde los veinte.
Todo el barrio conocía el sonido cuando pasaba sobre Taylor Street.
Él estaba de pie junto a él, con un traje azul marino.
Una rubia con un abrigo blanco tenía las manos dentro de la chaqueta de él.
Él tenía una mano en el pelo de ella y la boca sobre la de ella, y no tenía ninguna prisa.
La conocía.
Todo el mundo la conocía.
Cristina Scalise tenía cuatrocientos mil seguidores y un anillo en el dedo del tamaño de un terrón de azúcar.
Sus familias habían anunciado el compromiso en junio.
Me dije a mí misma que era un arreglo.
Me dije que él lo odiaba.
Él me había dicho que lo odiaba.
Todas las noches durante un año, él me había contado cosas.
Cristina me vio primero.
Se apartó y le limpió el labial de la boca con el pulgar.
—Cariño. Tienes una visita.
Tiziano se dio la vuelta.
Me miró durante un largo segundo.
—¿Puedo ayudarte en algo?
Tenía la boca seca.
—Soy yo —dije—. Meghan.
Nada.
—Meghan Fennelly. De la delicatesen.
Entonces cayó en la cuenta, y vi cómo caía.
Levantó las cejas.
Me recorrió con la mirada de arriba abajo y luego de abajo arriba, despacio.
Entonces se rió.
—No puede ser. ¿La chica de la deli? —Se volvió hacia Cristina—. Es la chica de la deli. La de Fennelly's. La grandota.
Cristina se tapó la boca con la mano.
—Ay, Dios mío. La servilleta.
—¿Qué haces en mi azotea, corazón?
Levanté el teléfono con el pulgar tembloroso.
El último mensaje estaba justo ahí en la pantalla, debajo de un año de otros.
Ven al helipuerto el viernes a las nueve. Te lo contaré todo.
—Tú me pediste que viniera —dije.
Tiziano se inclinó y lo leyó.
Entonces se rió tan fuerte que tuvo que apoyar la mano en el helicóptero.
—Ese no es mi número.
—Es el número que me diste.
—Claro. En una servilleta. En mi cumpleaños. Porque ella me apostó cincuenta dólares a que de verdad lo usarías —se secó el ojo—. Tiré ese teléfono a la mañana siguiente.
El viento me tiraba del pelo.
—Me has estado respondiendo mensajes durante un año.
—Yo no —sonrió—. Yo no le respondo mensajes a nadie durante un año.
Cristina ya tenía su teléfono en la mano.
El puntito rojo estaba encendido.
—Saluda, chica de la deli —dijo ella.
Pensé en la cámara frigorífica a las cinco de la mañana.
El sendero del lago en febrero con los pulmones ardiendo.
Los cannoli de mi madre en la encimera cada noche, y yo diciendo que no.
Le había contado todo.
Le había contado todo a alguien.
—¿Perdiste como ochenta libras? —dijo Tiziano—. Bien por ti, de verdad. Te ves genial. Debiste haberlo hecho hace años.
Caminé hacia él.
Todavía estaba sonriendo cuando le abofeteé.
El chasquido fue más fuerte que el viento.
Su cabeza se fue hacia un lado.
Cristina chilló y siguió grabando.
Abrí mi bolso y saqué la caja negra.
Gemelos de oro con sus iniciales.
Cuatro meses de propinas.
Tiré la caja por encima de él, más allá del borde de la plataforma.
Rebotó una vez en la red de seguridad y se quedó allí, a cuarenta pisos sobre el río.
—Feliz cumpleaños —dije.
Entonces me di la vuelta y volví a las escaleras.
Las piernas no me temblaron hasta que la puerta se cerró detrás de mí.
Bajé las escaleras metálicas, crucé el piso cuarenta y presioné el botón del ascensor cuatro veces.
Su nombre seguía arriba del todo en mis mensajes.
Tiziano.
No sabía cómo llamarlo de otra manera.
Escribí con el pulgar y lo envié de todas formas.
«Estoy aquí. ¿Quién eres?»
El ascensor sonó.
Las puertas se abrieron.
Dentro había un solo hombre.
Grande, con un abrigo negro de lana, el pelo corto y oscuro, y una cicatriz blanca que le subía desde el cuello.
Killian Caravello.
El adoptado.
El hermano con el que nadie hablaba en las fiestas, que se quedaba junto a la pared vigilando las puertas.
Tenía un teléfono en la mano.
Mientras lo miraba, la pantalla se iluminó.
Pude leerlo desde donde estaba.
Estoy aquí. ¿Quién eres?
Encima, en letras pequeñas, su teléfono tenía mi nombre.
Meghan.
Él miró la pantalla.
Luego me miró a mí.
—Fui yo —dijo.