Venganza dorada: el imperio multimillonario de la exesposa, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Los documentos
—Divorciémonos.
Alden se lo dijo a la ventana, no a ella.
Estaba de pie en el dormitorio principal, de espaldas a la cama y sin su bastón.
Lucinda había pasado ocho meses de noches enseñándole a esas piernas a sostenerlo.
Ella estaba junto a la puerta con la bandeja de sus pastillas de la noche.
Al día siguiente sería su tercer aniversario.
La bandeja tintineó una vez entre sus manos, y ella la dejó sobre la cómoda.
—¿Por qué? —dijo.
—Daphne volvió.
Él todavía no se había dado la vuelta.
—Volvió de París el mes pasado. Voy a casarme con ella.
Lucinda conocía ese nombre.
Era el de la mujer de la única fotografía que él guardaba en el cajón de su escritorio.
—Alden, por favor. —Odiaba lo débil que sonaba su voz—. ¿Podemos reconsiderarlo?
—No.
—Hace tres años no podías levantar la cabeza de la almohada. Estuve ahí todos y cada uno de esos días.
—Sé lo que hiciste. —Por fin se dio la vuelta—. Por eso la oferta es generosa.
Tomó un sobre grueso de la cómoda y se lo tendió.
Dentro estaban los documentos del divorcio y un cheque.
Dos millones de dólares, a nombre de ella y ya firmado.
—Mis abogados presentaron la demanda esta mañana —dijo—. Mi madre llega mañana. Quiero que esto quede resuelto antes de que pueda interferir.
—Tu madre me eligió.
—Mi madre eligió a una enfermera sin familia y sin problemas. Yo acepté por la misma razón.
Lo dijo sin rodeos, sin mirarla.
—Siempre fue conveniente, Lucinda. Nadie mintió sobre eso.
Ella esperó una frase más.
Una sola frase cariñosa habría bastado.
Él miró su reloj.
La noche en que él se puso de pie por primera vez sin ayuda, ella había salido al pasillo y llorado con la mano sobre la boca.
Él la encontró allí y le dijo: «No hagas una escena. Las enfermeras no lloran».
Ella se lavó la cara, volvió a entrar y terminó los ejercicios con él.
Ese era el momento que debió haber tomado como respuesta.
Tomó la pluma.
En la línea de la firma decía Lucinda Marsh Ferrars.
Solo el nombre de pila era completamente suyo.
Firmó, y no le tembló la mano.
Luego volvió a meter el cheque en el sobre y lo dejó sobre su almohada.
—No lo necesito.
—No seas dramática. Quédate con el dinero.
—No.
—No tienes adónde ir.
—Sé adónde voy.
Era mentira, pero solo una mentira pequeña.
Sacó del fondo del clóset la bolsa de viaje, la que nunca había terminado de desempacar.
Tenía tres uniformes médicos, un estetoscopio y un teléfono que había mantenido cargado dentro del forro durante tres años.
No tenía ni un solo regalo que él le hubiera dado, porque nunca le había dado ninguno.
Alden la observó cerrar la cremallera.
—Al menos espera hasta la mañana —dijo—. Está lloviendo.
No le pidió que se quedara.
Solo le pidió que esperara.
Así que ella dejó de pedir.
Bajó la escalera, pasó junto al retrato de su padre y junto al ama de llaves, que sostenía un paño de cocina y fingía pulir la barandilla.
Al pie de la escalera, una mujer con un abrigo color crema estaba de pie en el vestíbulo, con una maleta a su lado.
Daphne Fortescue era más bonita que en su fotografía.
Miró la bolsa de viaje, luego el rostro de Lucinda, y su expresión se suavizó.
—Lamento que haya terminado así —dijo Daphne—. Fuiste buena con él.
—Él lo sabe —dijo Lucinda—. Solo que no lo dijo.
Salió por la puerta principal y se adentró en la lluvia.
El chofer de la familia ya la esperaba junto al auto, con un paraguas.
Eleanor Ferrars lo había enviado con ella a todas las farmacias y tiendas de comestibles durante tres años.
El primer día de Lucinda en esa casa, Eleanor le había dicho que nunca debía ser fotografiada, y desde entonces él había ido con ella a todas partes.
—Reglas de la señora Ferrars —dijo—. Puedo llevarla adonde quiera, señora. Incluso esta noche.
—Esta noche no —dijo Lucinda—. Gracias.
Caminó sola por el largo camino de entrada, salió por la reja de hierro y llegó a la carretera.
La parada de autobús de la esquina quedaba a cuatrocientos metros.
Cuando llegó, llevaba el uniforme empapado.
Se sentó en la banca mojada y sacó del forro de la bolsa el teléfono viejo.
Tenía un solo número guardado.
Sonó una vez.
—Señorita Throckmorton —dijo una voz de hombre, tensa de alivio—. Estaba a punto de llamarla.
Nadie la había llamado así en tres años.
—Lo estoy dejando —dijo—. Estoy lista. Dígame qué me pertenece.
—Señorita Throckmorton, escúcheme. Su demanda de divorcio se presentó en el tribunal del condado a las nueve de esta mañana.
—Lo sé.
—Incluye su nombre legal completo y su fecha de nacimiento. Para las once, alguien ya había solicitado el expediente.
Se le enfriaron los dedos alrededor del teléfono.
—¿Quién?
—Rastreé la solicitud. Venía de la oficina de su tío Gordon.
—¿Gordon?
—Tiene a un investigador buscándola desde el funeral. Cada Navidad le envía una tarjeta a mi firma para preguntar si hay noticias.
Más adelante, unos faros doblaron hacia la calle.
Una camioneta negra redujo la velocidad y se detuvo junto a la parada, con el motor aún en marcha.