La mitad era mía, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Tres días
Llamé a mi hermano Cormac desde el piso del baño, y la voz se me quebró en la primera palabra.
—Necesito un camión y dos personas fuertes que me ayuden. Me voy a mudar. Dentro de tres días.
No contestó enseguida.
Entonces soltó un grito de alegría tan fuerte que aparté el teléfono de mi oído.
—¿Vas a dejar a Rhett? ¿De verdad vas a dejar a ese ejecutor?
Oí algo golpear con fuerza de su lado, probablemente el escritorio de su oficina de patrulla.
—Gracias a la Luna. Nuestro Alfa va a perder la cabeza cuando se lo cuente.
No entendía por qué mi hermano pensaba que el Alfa tenía que enterarse de mi vida amorosa.
Ya tenía la cara empapada, y estaba demasiado cansada para preguntar.
—Necesito que me hagas un favor más —dije—. Quiero empezar a salir con alguien. Alguien decente. Conoces a todos los lobos de esta manada. Mantén los oídos abiertos.
Cormac se rio, y fue una risa alegre y maliciosa.
—¿Decente? Bronwyn, hace años que tengo al lobo indicado en mente. Lleva muchísimo tiempo esperándote.
—¿Qué?
—Nada. ¿Cuándo estás libre? Yo me encargo de organizarlo.
Colgó antes de que pudiera insistir.
Me quedé sentada con el teléfono en la mano y miré la foto en el estante sobre el lavabo.
Rhett Sawyer y yo en la fogata del año pasado, recortada tan de cerca que no se notaba que había dos personas.
Llevábamos cuatro años, y nadie en la manada de Cedarfall lo sabía.
Me sequé la cara y le mandé un mensaje a Cormac: Tres días.
Luego me levanté y fui a la sala, porque la puerta principal se había abierto.
Rhett entró después de su turno con una bolsa de víveres en el brazo y colgó su chaqueta en el gancho.
Había comprado el café de tueste oscuro que me gustaba. Siempre se acordaba de las cosas pequeñas.
El sofá daba a la puerta, y llevaba horas llorando en él.
Sabía perfectamente qué aspecto tenía.
Ni siquiera me miró.
Pasó de largo y entró en el dormitorio; la puerta se cerró.
Sabía lo que vendría después, porque lo había vivido durante cuatro años.
Primero empezaba el silencio. Dejaba de hablarme y de comer lo que yo cocinaba.
Dormíamos en la misma cama, y él actuaba como si yo no estuviera ahí.
En el trabajo criticaba mis rutas de patrulla y me corregía delante de los otros lobos.
Solo terminaba cuando yo iba arrastrándome hasta él.
Cuando decía que me había equivocado, lloraba y le rogaba que me perdonara.
Antes lo hacía en menos de un día.
Antes hacía cualquier cosa para que todo eso terminara.
Esa noche me quedé donde estaba.
Lo oí abrir la ducha y me sentí muy tranquila.
Estaba cansada de todo eso, nada más.
Él era ejecutor y yo trabajaba en táctica, y decía que el Alfa tenía una regla contra que nos uniéramos.
Así que nos escondíamos, en una cabaña en los límites de las tierras de la manada.
Rhett preparaba los turnos de patrulla de nuestras dos unidades.
En cuatro años, mis turnos nunca habían coincidido con los del Alfa, ni una sola vez, y nunca me había quedado a solas en una habitación con Torsten Redmond.
Yo a eso lo llamaba suerte.
Cada pocos meses le rogaba a Rhett que le pidiera al Alfa una excepción.
Siempre decía que sí. Luego encontraba un motivo para esperar.
Delante de los demás bromeaba con que ya me estaba haciendo demasiado vieja para ponerme exigente y que debería fijarme en algún viudo.
Yo también me reía, cada vez.
Dentro de tres días se cumplirían exactamente cuatro años desde la noche en que empezamos a salir.
En el último solsticio me había puesto la mano en el pecho y jurado por la Luna.
En nuestro aniversario conocería a mis padres. Ese año se lo diría a la manada.
Yo ya sabía que no lo haría.
Después de medianoche, con Rhett dormido de su lado de la cama, fui a su escritorio a buscar la caja de cinta adhesiva que lo había visto usar.
Debajo estaba el rol de turnos del mes siguiente, y debajo del rol, una página mecanografiada con anotaciones suyas en los márgenes.
Tenía un encabezado: Declaración de cortejo, asamblea de Cedarfall.
Debajo, con su letra cuidadosa: Rhett Sawyer y Jodie Ashcroft.
La fecha era dentro de nueve días.
Al final se había dejado una nota: Entregarle la pulsera a Jodie.
Conocía esa pulsera.
Se la había comprado hacía tres años, con la fecha grabada en el interior.
Me había dicho que la perdió durante una carrera la primavera pasada.
Leí la página dos veces, la dejé exactamente como la había encontrado y tomé la cinta adhesiva.
Esta vez no lloré.
Así que empecé a empacar.