Subastó nuestra semana a mi mejor amiga, así que tomé el timón, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El remo dorado
La semana que mi esposo me había prometido se vendió por 25.000 dólares, y mi mejor amiga la compró.
Estaba sentada en la mesa nueve de un salón de hotel, con un vestido verde y una prueba de embarazo positiva en mi bolso de mano.
Tobias no sabía lo de la prueba.
Había planeado contárselo después de la gala benéfica, mientras comíamos pastel sobrante en nuestra cocina, tal como siempre habíamos dicho que lo haríamos.
Llevábamos cuatro años intentándolo.
Brynn sería la segunda persona en enterarse.
Durante esos cuatro años, ella había surtido mis medicamentos para la fertilidad en su farmacia todos los meses, como un favor.
Ese verano mi hermana hizo que fuera a ver a un médico nuevo, y yo misma surtí la nueva receta, al otro lado de la ciudad.
Todavía no se lo había contado a Brynn.
En el escenario, el subastador estaba detrás de un atril de vidrio, con una banda verde cruzada sobre el esmoquin.
Dirigía la organización benéfica que organizaba la gala, una fundación para bebés prematuros, y esa noche subastaba cosas con una voz cálida y amable.
—Lote tres diecisiete —dijo, leyendo una tarjeta—. Siete días a bordo del velero Marigold, con salida desde Rockport, Maine, como anfitrión, Tobias Kemper.
Se me hundió el estómago.
El Marigold era el velero de mi padre.
Lo construyó con sus propias manos en un cobertizo alquilado y, cuando murió, me lo dejó a mí.
Tobias me había prometido siete días a solas en él por nuestro séptimo aniversario, allá por marzo.
Desde entonces, lo había pospuesto tres veces.
Me volví hacia mi esposo.
Estaba mirando el plato.
—Esa es nuestra semana —susurré.
—Es para el área infantil, Sam —dijo Tobias, todavía sin levantar la mirada—. Relájate. Es una broma. Si alguien paga veinte mil, iremos en otro momento.
—No me lo preguntaste.
—Te estoy pidiendo que confíes en mí.
El subastador abrió la puja con cinco mil.
Un hombre de la mesa tres subió a ocho y luego a diez.
Entonces se alzó una paleta dorada en la mesa dos, y una voz que conocía desde los dieciocho años resonó por todo el salón.
—¡Veinticinco mil!
Brynn Stanwood estaba de pie, con la paleta sobre la cabeza y la otra mano en la garganta, riéndose de sí misma.
La gente se rio y aplaudió.
Llevaba el cabello rubio recogido y resplandecía; entre las velas, articuló una sola palabra para mí:
—Perdón.
No entendí por qué se disculpaba.
El mazo seguía en alto.
—Veinticinco mil de la paleta dorada —dijo—. A la una.
Me miraba directamente.
Despegué mi propia paleta del mantel, la número cuarenta y uno, y la levanté hasta la altura del hombro.
Tobias me rodeó la muñeca con la mano y me la empujó de nuevo contra la mesa.
—No —dijo en voz muy baja, mientras le sonreía al salón—. La gente está grabando.
Miré a mi alrededor.
Había teléfonos en alto en todas las mesas.
La fundación tenía una cámara sobre un trípode cerca del escenario, con una luz roja encendida y un cartel que decía EN VIVO.
—A las dos —dijo el subastador.
—Tobias, suéltame el brazo.
—Quédate quieta, Samantha. Por favor. No conviertas esto en un espectáculo por un velero.
—¡Vendido! —dijo, y dejó caer el mazo—. A la paleta dorada. Gracias, señorita Stanwood.
Brynn ya estaba fuera de su silla antes de que terminara el aplauso.
Cruzó el salón con su vestido dorado y me rodeó el cuello con ambos brazos; olía a su habitual vainilla.
—Sam, no pongas esa cara —me dijo al oído—. Es por los bebés. Te devolveré la semana, te lo juro por mi vida. Lo arreglaremos esta noche.
Le dio un beso a Tobias en la mejilla y volvió a su mesa, saludando a la gente con la mano.
Tobias me soltó la muñeca.
—¿Ves? —dijo—. Ella está de nuestro lado. Todos lo están. Toma un poco de agua.
Su teléfono estaba boca arriba junto a la copa.
Se iluminó con un recordatorio de una aerolínea.
Kemper, Tobias. Stanwood, Brynn. Boston a Portland, 14 de septiembre. Reservado el 16 de agosto.
Lo leí dos veces.
La gala era el 6 de septiembre, y él había reservado dos asientos tres semanas antes de regalar mi velero.
Tobias me vio mirando y cubrió el teléfono con la mano.
—Samantha.
Tomé mi bolso de mano.
La prueba estaba adentro, y las dos líneas rosas no habían cambiado.
—¿Adónde vas? —dijo.
No le contesté.
Así que salí.
A mis espaldas, el salón retomó la subasta con el lote tres dieciocho, y un sustituto en el atril dijo algo sobre un fin de semana en Napa.
Estaba en el mostrador del guardarropa, entregando mi ticket con la mano temblorosa, cuando un hombre con una banda verde se detuvo a mi lado.
El subastador había dejado el escenario a mitad de un lote.
—Señora Kemper —dijo en voz baja—. Soy Finnegan Lyle, dirijo la fundación. Antes de que se vaya: el Marigold está registrado a su nombre, no al de su esposo.
—Sé que es mío.
—Entonces donó un velero que no le pertenece. —Miró la luz de la cámara al final del pasillo—. Sin su firma, el lote tres diecisiete no está vendido.