Me destrozó al ritmo de la música de mi amante; ahora el director ejecutivo me persigue, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La sala de música
—¿Y cómo se siente —le dijo Qin Yuheng al oído— montar a tu esposo mientras tu amante toca para nosotros?
Xia Mingzhou estaba sentado en su regazo, en el sofá de cuero negro, con la camisa colgándole de un hombro y los muslos temblándole a ambos lados de las caderas de Yuheng.
Tenía la cara empapada.
Se mordía el labio con tanta fuerza que le dolía, para no dejar escapar ningún sonido.
Al otro lado de la habitación, frente al piano de cola, el pianista tocaba el comienzo de una pieza lenta con los ojos cerrados y lágrimas corriéndole por la cara.
—Para —dijo Mingzhou. La voz se le quebró—. No con él aquí.
—No está aquí. Está trabajando.
Yuheng le sujetó las caderas con las manos y se las movió despacio, profundamente, para que Mingzhou sintiera cada centímetro de lo que tenía dentro.
Mingzhou le clavó las uñas en los hombros a través de la camisa abierta.
Yuheng ni se inmutó.
Nunca se inmutaba.
Era un alfa de rango máximo, tenía treinta y un años, medía un metro noventa y tres, y el aroma que emanaba llenaba toda la habitación.
Se le posaba a Mingzhou sobre el pecho.
Le debilitaba las rodillas y le hacía gotear la polla contra el estómago de Yuheng; lo odiaba, pero no podía hacer que su cuerpo lo odiara también.
—Estás duro —dijo Yuheng.
—Es el vínculo —dijo Mingzhou.
—¿Ah, sí?
—Es la presión. Sabes que sí.
La boca de Yuheng se movió contra su mandíbula—. ¿Todavía insistes en que eres un alfa —dijo— incluso así?
El piano llegó a la segunda frase.
Mingzhou conocía cada nota.
Sabía dónde descendía la mano izquierda y dónde debía vacilar la derecha, porque él mismo había escrito esa vacilación, a solas, a las dos de la mañana, en una habitación alquilada, hacía tres años.
La pieza se llamaba Suite nocturna. En los programas figuraba Fang como su arreglista, y nadie había preguntado nunca quién la había escrito.
Fang la tocaba a la perfección.
Durante cuatro meses, Mingzhou lo había llamado amigo.
Eso era lo peor.
—Míralo —dijo Yuheng—. Vamos. Él fue quien te tocó la mano en la sala de ensayo. Él es quien te acompaña hasta el auto.
—Es un amigo —dijo Mingzhou.
—Te besó los nudillos.
—¿Cómo…?
Yuheng embistió hacia arriba con fuerza, y el resto de la frase se deshizo en la garganta de Mingzhou.
Gritó, lo bastante fuerte para que se oyera.
El piano titubeó durante medio compás. Luego siguió.
Mingzhou apoyó la frente contra la clavícula de Yuheng y tembló.
Ocho meses.
Ocho meses de dos dormitorios, dos alas, una mesa donde nadie hablaba y un vínculo que Yuheng renovaba cada catorce días, puntualmente.
Ni una sola vez Yuheng lo había tocado como si lo deseara de verdad.
Esta noche lo hacía de verdad, hasta el último centímetro.
—Dilo y lo mandaré a casa —dijo Yuheng—. Di que no eres un alfa. Di que solo eres mío.
Mingzhou alzó la cabeza.
Los ojos de Yuheng eran de un tono gris parduzco y serenos. Una cicatriz fina le cruzaba la ceja izquierda.
Tenía el rostro tranquilo.
Solo su respiración lo delataba. Era entrecortada y rápida, y el agarre que tenía en las caderas de Mingzhou le había dejado marcas.
—Soy un alfa —dijo Mingzhou.
—¿Incluso ahora?
—Incluso ahora.
Le puso ambas manos en la cara a Yuheng para que no pudiera mirar el piano ni nada más, y empezó a moverse.
Esta vez, por su cuenta.
Se alzó y volvió a bajarse sobre Yuheng, y el sonido que este dejó escapar fue grave y sorprendido.
—Mingzhou.
—¿Quieres ver a un alfa? —A Mingzhou le tembló la voz de principio a fin—. Entonces mira.
Lo montó.
No con suavidad ni para lucirse.
Se sostuvo de los hombros de Yuheng y se dejó caer con fuerza, una y otra vez, hasta que el cuero crujió debajo de ellos, el calor se acumuló bajo su vientre y se extendió.
La cabeza de Yuheng cayó hacia atrás contra el cojín.
Las manos de Yuheng se deslizaron de las caderas de Mingzhou a su trasero y se lo separaron, y Mingzhou gimió.
—Más fuerte —dijo Yuheng con voz ronca.
—Vete al infierno.
—Más fuerte, para que oiga lo que no va a conseguir.
El piano se detuvo.
Se detuvo a mitad de un compás, y el silencio que siguió fue peor que la música.
—Sigue tocando —dijo Yuheng, sin volverse.
Una larga pausa.
Entonces las manos de Fang volvieron a caer sobre las teclas, inseguras, y la melodía empezó de nuevo desde el principio.
Mingzhou soltó una carcajada aguda y desagradable, entre lágrimas.
Yuheng lo agarró de la nuca, justo encima de la vieja marca del vínculo, y la presionó con el pulgar.
Todo el cuerpo de Mingzhou se volvió blanco.
Se le trabaron los muslos. La polla le dio un tirón entre los dos, sin que nadie la tocara, y se corrió sobre la camisa abierta de Yuheng con un grito que le brotó desgarrado.
Yuheng no lo dejó bajar el ritmo.
Los volteó de un solo movimiento y puso a Mingzhou boca arriba sobre el cuero, con las rodillas apretadas contra el pecho.
—Ahora es mío —dijo Yuheng.
Se lo cogió con embestidas cortas y brutales, como hacía siempre el día catorce, solo que con más fuerza.
Mingzhou lo soportó, clavando los dedos en la costura del sofá.
Sentía cómo el nudo se hinchaba en la base de la polla de Yuheng y cómo se estiraba con fuerza cada vez que Yuheng se hundía hasta el fondo.
—No —jadeó—. Acabo de correrme, no puedo…
—Sí puedes —dijo Yuheng.
—Yuheng…
—Lo harás.
El nudo se le encajó dentro, grueso y caliente, y se trabó.
La boca de Yuheng encontró la marca en su cuello y le clavó los dientes.
Dolor, y luego un torrente de placer tan intenso que todo el cuerpo de Mingzhou se arqueó y el segundo orgasmo lo atravesó, húmedo y prolongado.
Se oyó sollozar.
Oyó a Yuheng gemir contra su piel y lo sintió palpitar, muy dentro, una y otra vez.
Después, solo se oyó la respiración de los dos.
Y el sonido de alguien que no tocaba el piano.
Yuheng se quedó un rato encima de él, pesado e inmóvil.
Ninguno se movió. Seguían unidos y ninguno podía hacerlo.
Cuando por fin se aflojó el nudo, Yuheng se deslizó fuera de él y se incorporó, y Mingzhou sintió el cálido desorden correrle por el muslo.
No se cubrió.
Giró la cabeza sobre el cojín y miró el piano.
Fang estaba sentado allí, con las manos en el regazo. Tenía los ojos abiertos. Parecía enfermo.
—Mingzhou —dijo Fang—. No sabía que iba a ser…
Mingzhou se puso de pie.
Las piernas le flaquearon una vez y se sujetó del brazo del sofá. Luego lo sostuvieron.
Cruzó la habitación desnudo de la cintura para abajo, con el semen de Yuheng sobre la piel, y nadie en la habitación dijo una palabra.
Se detuvo frente al piano.
—Quita las manos de las teclas, Jinyan —dijo Mingzhou—. Y no vuelvas a tocarla.
Fang retiró las manos.
Mingzhou bajó la tapa sobre el teclado y la dejó caer hasta cerrarla.
El golpe resonó por toda la casa.
Se dio la vuelta y miró hacia el sofá.
Yuheng estaba sentado allí, con la camisa abierta, el cabello revuelto y los brazos extendidos sobre el respaldo de cuero, observándolo.
—Catorce meses —dijo Mingzhou. Su voz ya era firme—. Después me iré y no volveré.
—Conozco el contrato.
—Entonces ten esto claro. Puedes hacer que me corra sobre tu verga cada vez que se cumpla el vínculo, y odiaré cada segundo, y tú también lo sabrás.
Por primera vez en ocho meses, algo cambió en el rostro de Yuheng.
No era ira.
Se puso de pie, se abrochó los pantalones y cruzó la habitación hasta quedar lo bastante cerca para tocarlo.
No lo tocó.
—Le dijiste que no tocara —dijo Yuheng en voz baja—. Hace un momento.
—¿Y?
—Dijiste «no vuelvas a tocarla». Lo dijiste como si tuvieras derecho a prohibírselo.
A Mingzhou se le secó la boca.
Yuheng lo miró un largo momento y luego miró más allá de él, hacia la tapa cerrada.
—¿De quién es la canción, Mingzhou?