Trajo a su amante a casa y me dejó irse con su arrepentimiento, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La mujer de su brazo
Kendrick Winslow entró en la sala de sus padres del brazo de una mujer y nos dijo que la convertiría en su pareja predestinada en la próxima luna llena.
Yo estaba parada en la entrada con la bandeja del té.
Yo era su pareja predestinada registrada. Lo había sido durante tres años, y él no había pasado ni una sola noche bajo el mismo techo que yo.
—Ella es Odette Delamere —dijo—. Nos conocimos en el puesto del norte. Será mi Luna.
Su padre bajó el periódico.
Su madre dejó el tejido y dijo: —Bueno, es encantadora. Pasa, cariño, no te quedes con el frío.
Nadie le dijo a Odette que no podía ocupar mi silla.
Se sentó en ella.
—Kendrick —dije—. Ya tienes una Luna. Está sosteniendo la bandeja.
No miró la bandeja. Miró un punto justo detrás de mi oreja.
—Tu nombre seguirá en el registro, Rowena. Tu estatus no cambiará.
—Te quedarás con tu habitación en el piso de arriba. Seguirás llevando la casa de mis padres. Y yo seguiré tratándote como siempre, como a una hermana.
Odette deslizó la mano entre las suyas.
—Odette no es una amante a la que se pueda mantener escondida —dijo—. Es la mujer que elegí.
Dejé la bandeja en la mesita porque sentía que se me entumecían los dedos.
Las tazas de té tintinearon una vez y dejaron de hacerlo.
Kendrick tomó mi silencio por un sí. Siempre había sido muy bueno para eso.
Tenía ocho años cuando su familia me encontró en una tienda de evacuación después del ataque de un lobo renegado. Me criaron en esta casa.
Fueron amables conmigo. También decidieron, antes de que cumpliera nueve años, que sería la pareja predestinada de Kendrick, y no se lo dijeron a ninguno de los dos.
Cuando salió a la luz, Kendrick tenía veinticinco años y estaba convencido de que yo lo había planeado. Al día siguiente de nuestra boda, solicitó que lo enviaran a la frontera norte.
Su madre, Lenore, se levantó y cruzó la habitación hasta donde yo estaba. Olía a lavanda y lana.
—Cariño, lleva dos días de viaje. No le respondas esta noche. —Me apretó el brazo—. Nada en esta casa cambiará para ti. Te lo prometo.
Casi le creí.
Había dicho lo mismo la mañana después de mi boda y, desde entonces, cada primavera.
—No le estoy respondiendo a él —dije—. Le estoy respondiendo a la ley.
Kendrick se rio.
—No me digas que otra vez vas a pedir la disolución. ¿Por tercera vez, Rowena?
—La presenté hace tres semanas. Yo misma la envié por correo al Consejo Real.
—La rechazarán. Siempre la rechazan porque yo no firmo.
—No tienes que firmar —dije.
Dejó de reírse.
—Según la ley de Greenhaven, el vínculo entre parejas predestinadas que no han compartido hogar ni completado el reclamo puede disolverse por iniciativa de la pareja abandonada. Después de tres años. —Miré el calendario de la pared—. Eso será dentro de treinta días.
Odette se inclinó hacia delante en mi silla. —¿Llevaste la cuenta?
—Cada noche.
Su padre pasó una página del periódico sin leerla.
—No tienes una manada a la que puedas volver —dijo Kendrick. Su voz sonó firme y segura—. No tienes a nadie. Si te vas de esta casa, ¿adónde irás?
Llevaba dieciséis años esperando que alguien me hiciera esa pregunta.
—Al norte —dije—. Encontré a mis padres biológicos en primavera. Están vivos y me han estado buscando desde que tenía ocho años.
—Ay, cariño —dijo Lenore con suavidad—. ¿Cuándo pasó esto? ¿Por qué no me lo dijiste? Habría ido contigo.
—Quería verlos primero.
—Claro que sí.
Me volvió a dar unas palmaditas en el brazo. Su sonrisa no cambió.
Kendrick dio un paso hacia mí y, por primera vez esa noche, de verdad me miró.
—Me lo ocultaste —dijo.
Pensé en la noche que pasé sentada a la mesa del comedor con mi vestido de novia, hasta que se consumieron las velas.
Pensé en la mañana en que recogió su bolso de viaje y me abandonó.
—Te fuiste hace tres años —dije—. Yo solo estoy poniéndome al día.
Y me marché.
Subí y llené una bolsa en diez minutos. Me llevé el abrigo y mis documentos.
Al bajar pasé junto a la mesa del recibidor. Lenore ya había dejado el correo del día, separado en tres pilas ordenadas.
La mía era la pila de las cuentas, como cada mañana desde hacía dieciséis años.
Nunca había recibido una carta de nadie y nunca me había preguntado por qué.
Nadie me detuvo en la puerta principal.
El guardia nocturno de la entrada salió de su caseta cuando bajé por el camino.
—Luna —dijo. Me tendió un sobre largo—. Esto volvió hoy por la tarde al buzón. En la oficina del Consejo dicen que nunca llegó.
Era mi solicitud. Mi letra, mi dirección de remitente.
La cinta que sellaba la solapa también era mía. Pero la habían cortado limpiamente y vuelto a pegar, un poco torcida.
Alguien en esa casa la había abierto antes de que siquiera saliera por la entrada.