Me engañó con mi prima, así que hice añicos la Harley del presidente de un club de motociclistas, novela · Capítulo 1 de 32
Capítulo 1: La sorpresa
Toda la calle me vio entrar en mi entrada con un Camaro rojo que tenía un moño blanco en el capó.
La mujer de enfrente cerró la manguera para quedarse mirando.
Los chicos de al lado dejaron de jugar al básquetbol.
Me asomé por la ventana y saludé con la mano.
Me había tomado once meses de turnos extra y los bonos de ahorro de mi papá, y hoy era el cumpleaños número treinta y dos de mi esposo.
Él quería uno desde que tenía dieciséis años.
Estacioné detrás de su patrulla del condado y me quedé ahí, sonriendo de oreja a oreja.
Entonces mi teléfono vibró en el asiento.
Era mi esposo. «Estoy detenido en un control de tránsito, cariño. Come algo sin mí. Te extraño».
Lo leí dos veces.
Su patrulla estaba en nuestra entrada, y también el autito de mi prima.
Mi prima se había instalado en nuestro sofá cuatro meses atrás, después de terminar con su pareja. Esa mañana me había dado café y me había dicho: «Ve a buscarlo, cumpleañera. Tengo clases hasta tarde».
Me dije que él había vuelto a casa a almorzar y que ella había faltado a clases porque le dolía la cabeza.
Tomé las llaves, abrí la cámara del teléfono y subí los escalones del porche. Quería grabar su cara cuando viera el auto.
La puerta principal estaba sin llave.
Mi bata verde estaba tirada sobre el escalón de abajo.
Arriba, alguien soltó una risa baja y despreocupada, y reconocí esa risa. Era la de Candace.
Subí las escaleras con el teléfono extendido delante de mí, todavía grabando.
La puerta de nuestro dormitorio estaba entreabierta.
Mi esposo estaba en nuestra cama con mi prima.
Al principio, ninguno de los dos me vio.
Entonces Candace levantó la mirada y no gritó. Se subió la sábana hasta la barbilla y dijo: «Betsy, no hagas un drama de esto».
Clint se incorporó. «Bets. Apaga eso».
No lo apagué.
—Feliz cumpleaños —dije.
Mi voz sonó tan tranquila que me asusté.
—Cariño, déjame explicarte. —Ya estaba estirando la mano para agarrar sus jeans—. Ella ha estado pasando por un momento difícil y simplemente ocurrió.
—¿Ocurrió hace cuatro meses? —pregunté—. ¿O simplemente ocurrió esta mañana, mientras estabas detenido en un control de tránsito?
Candace abrió la boca y levanté el teléfono.
—Dilo otra vez —le dije—. Dilo despacio para la cámara.
No dijo nada.
Dejé de grabar y envié el archivo a mi propio correo electrónico, y luego a la vieja dirección de mi papá que nadie revisaba.
Clint me siguió escaleras abajo en jeans y sin camisa, repitiendo mi nombre una y otra vez.
Salí al césped.
La mujer de enfrente todavía tenía la manguera en la mano, y los chicos de al lado estaban parados en la acera.
Clint salió detrás de mí. «Betsy, vuelve a entrar. Estás haciendo un escándalo».
—El escándalo está ahí —dije, señalando la ventana de arriba, donde Candace sostenía mi bata delante de ella.
Nadie en la calle apartó la mirada.
Clint palideció. Entonces vio el auto y, por un segundo, se olvidó de sentir vergüenza.
—¿Ese es un Camaro?
—Era tu regalo. —Levanté las llaves—. Lo pagué yo. Está a mi nombre y se va conmigo.
—Betsy.
—Así que me lo llevo de vuelta.
Me subí y me fui, con el moño todavía en el capó.
Se cayó al doblar en Maple Street. No me detuve a recogerlo.
Conduje con las manos temblando sobre el volante y, por fin, las lágrimas empezaron a correr. Quería a mi hermano.
Alec estaba en Dayton arreglando motores diésel y no había ido a casa en un año.
Clint preguntaba por él todos los domingos: dónde se estaba quedando y para quién trabajaba. Siempre había pensado que Clint lo hacía por amabilidad.
Mi teléfono se iluminó en el portavasos.
Era Clint. «Vuelve a casa. Podemos arreglar esto. Por favor».
Después, Candace. «No se lo digas a mi mamá. Nunca me lo perdonará».
Bajé la mirada para leer el segundo mensaje.
Cuando volví a mirar al frente, la señal de alto de la Ruta 9 estaba justo delante de mí y una fila de motocicletas cruzaba.
Pisé el freno con todas mis fuerzas.
La trompa del Camaro golpeó la rueda trasera de la moto que encabezaba la fila, y la moto entera derrapó de costado.
El motociclista cayó y se deslizó por el asfalto sobre el hombro.
Entonces todo fue ruido y, luego, un silencio absoluto.
Trece motores quedaron en marcha en la Ruta 9.
Me bajé del auto con sangre corriéndome hacia el ojo, desde donde la frente me había golpeado contra el volante.
El motociclista se puso de pie lentamente. Era alto y corpulento, llevaba un chaleco de cuero negro, tenía un corte en el antebrazo y piedritas de grava en la manga.
En la espalda del chaleco decía BLACK ANCHOR MC y, debajo, PRESIDENTE.
Miró su Harley tirada de costado en la carretera y luego el Camaro rojo, con el parachoques abollado.
—Te pasaste la señal de alto —dijo.
—Lo sé. Lo siento. Lo pagaré. Tengo seguro, me encargaré de eso.
Con las manos temblorosas, saqué los papeles de la guantera y se los tendí.
Tomó la tarjeta de registro y leyó el nombre.
—Holzer —dijo.
Detrás de él, todos los hombres de todas las motos se quedaron inmóviles.
Uno de ellos escupió en la carretera.
Entonces, el motociclista que iba hasta el final se quitó el casco.
Llevaba el cabello más corto y una barba que nunca antes había visto.
Vestía el mismo chaleco negro que los demás.
—¿Betsy? —dijo mi hermano.