Eligió a la princesa del club de motociclistas en vez de a mí cuando estaba embarazada en secreto de su heredero; ahora quiere que volvamos, novela · Capítulo 1 de 32
Capítulo 1: El asiento detrás de él
Cuarenta motores se estaban calentando en el estacionamiento del club cuando Joelle Dawes pasó la pierna por encima de mi asiento.
La foto de la ecografía estaba doblada en el bolsillo de mi chaqueta, donde llevaba desde que salí del consultorio médico el martes.
Pensaba entregársela a mi esposo junto a la tumba de su padre, después del paseo, cuando no hubiera nadie más cerca.
Llevaba tres días practicando la frase en la cámara frigorífica del bar.
Era la única mañana del año en que el club salía en una sola fila.
El presidente iba primero.
Su mujer iba detrás de él.
Todo el mundo en el valle sabía lo que significaba ese asiento, y durante nueve años había sido mío.
Yo estaba junto a la baranda del porche con una bandeja de cafés que había llevado para los prospectos.
Joelle era la hija del fundador.
Se había criado con el dinero y las reglas del club, y llevaba una chaqueta de cuero blanca que nunca había visto la lluvia.
Rodeó la cintura de Boone con los brazos y apoyó la barbilla en su hombro.
Boone se quedó sentado, con las manos en los puños del manubrio.
No le dijo que se bajara.
Esperé a que volviera la cabeza.
Los hombres a quienes había dado de comer en mi mesa todos los domingos durante nueve años se sentaron en sus motos y miraron los espejos.
A uno lo había llevado a urgencias a las cuatro de la mañana.
A la hija de otro le había horneado el pastel de cumpleaños.
Ni uno solo dijo una palabra.
Al final de la fila, el padre de Joelle estaba sentado en su moto, con los brazos cruzados, mirando a Boone y no a mí.
Se llamaba Amos Dawes y había fundado este club antes de que mi esposo supiera caminar.
Rafe fue el único que me miró.
Era el vicepresidente de Boone y su mejor amigo desde que tenían doce años.
Me quitó la bandeja de las manos antes de que empezara a temblar.
—Lena, espera —dijo en voz baja—. No hagas nada. Deja que termine el paseo y te lo explicará.
—¿Que me explique qué? —dije—. Está en mi asiento, Rafe.
—Hay una razón. Boone no haría esto porque sí. —Me apretó el codo—. Espéralo esta noche. Por favor.
Su voz era cálida y yo quería con todas mis fuerzas creerle.
Boone alzó el puño.
Cuarenta motos salieron del estacionamiento con un rugido, y la grava me salpicó los jeans.
No miró atrás para ver dónde estaba.
Eso era lo que no podía superar.
Habría podido soportar que le dieran mi asiento a otra.
No podía soportar que ni siquiera se fijara en si yo estaba mirando.
Así que nunca me vio marcharme.
Saqué la foto del bolsillo una última vez.
El pequeño frijol gris que aparecía en el centro tenía latido, dijo el médico, y tenía ocho semanas.
Había perdido un bebé una vez, hacía tres años.
Esta vez había esperado hasta el martes para permitirme tener esperanzas.
Solté la foto.
Cayó boca arriba sobre la grava.
Luego entré al bar que llevaba para el club desde que tenía veinte años y recogí mi bolso de debajo de la caja.
Nada más en ese edificio me pertenecía.
La caja registradora y el manojo de llaves que colgaba del gancho eran propiedad del club, así que los dejé donde estaban.
Me quité el anillo de bodas junto al fregadero.
Era una sencilla alianza de plata que Boone había comprado en una casa de empeños cuando no teníamos ni un centavo, y la dejé en el escurridor junto a los limones.
Rafe tenía razón en una cosa.
La explicación podía esperar.
Yo no estaría ahí para escucharla.
Subí a mi camioneta, una Ford vieja con el tablero agrietado.
Tomé el camino de atrás del club para no cruzarme con la fila en la carretera.
Al llegar al límite del condado, ya había dejado de temblarme las manos.
Me detuve en la gasolinera de Hellgate Junction porque no tenía idea de adónde iba.
Me quedé sentada con el motor apagado y la calefacción haciendo tictac.
Entonces lo supe.
Birdie Lund había sido la mejor amiga de mi madre y era dueña de un motel y un restaurante noventa millas al norte.
En el funeral de mi madre, me había dicho que siempre habría una cama para mí en el Lost Trail.
Volví a encender el teléfono para llamarla.
Vibró en mi mano antes de que tocara la pantalla.
No había llamadas perdidas de Boone.
Había un mensaje nuevo, de un número que no conocía.
Decía: «Conduzca con cuidado, señora Gallagher. Los dos».
Lo leí tres veces.
Nadie sabía lo del bebé.
Solo lo sabíamos el médico y yo.