Eligió a la hermana equivocada, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: ¿Por qué tuvo que morir ella en vez de tú?
Un corredor lleno de sirvientes del palacio observó al príncipe heredero llevarme a nuestra cámara nupcial.
Todos oyeron lo que dijo en la puerta.
—¿Por qué tuvo que morir ella en vez de tú?
No lo susurró.
Miró mi rostro, que era el de mi hermana muerta, y lo preguntó como si fuera una pregunta justa.
Los sirvientes clavaron la mirada en la alfombra.
—Alteza, yo fui quien lo encontró en el vado —dije—. Le cosí el hombro con hilo de mi propio dobladillo.
—No —dijo—. Tu hermana me lo contó todo. No uses su historia con su propio vestido de novia.
Entró y cerró la puerta.
Esa noche dormí en una silla del corredor, porque nadie quiso decirme adónde podía ir.
Pasé ocho años intentando demostrarlo.
Todas las pruebas que tenía se las había entregado a Rosalind antes de morir, por medio de mi madrastra.
Mis cartas a mi antigua niñera habían desaparecido. También el botón de plata con forma de lobo que él me había apretado en la palma en el molino.
Nunca me creyó y, al final, dejó de mirarme por completo.
Morí a los treinta años, en un ala fría del palacio, oyéndolo ordenar una ceremonia conmemorativa por mi hermana.
Entonces abrí los ojos.
Estaba en la cama del ático de Tarrant Hall, con la grieta en el techo que había contemplado durante dos años.
Mis manos no estaban delgadas y no me dolía el pecho.
El calendario sobre el lavamanos marcaba el seis del Mes de la Cosecha, y supe lo que eso significaba.
Los carruajes del príncipe llegarían a esta casa en nueve días.
Me arrodillé, levanté la tabla suelta debajo de la cama y saqué la lata.
El botón de lobo estaba adentro, pequeño, frío y plateado, exactamente donde lo había dejado tres años atrás.
Lo apreté en mi mano.
La vez anterior había esperado a que llegara el príncipe, y había dicho la verdad demasiado tarde.
Alguien llamó a la puerta y esta se abrió de golpe.
—Mamá dice que bajes a desayunar y te pongas el vestido azul —dijo Rosalind—. Te queda bien.
Estaba en el umbral, con su vestido de mañana y el cabello ya recogido.
Mi hermana estaba viva y tenía mi rostro, pero con los ojos más claros.
Una vez había seguido su ataúd.
Había subido tres tramos de escaleras hasta el ático y ni siquiera estaba sin aliento, aunque en toda la casa decían que no podía subir un solo tramo sin sentarse a descansar.
—¿Imogen? Te me quedaste mirando.
—Lo siento —dije—. No dormí bien.
—Entonces come algo. —Sonrió y bajó antes que yo.
En el desayuno, mi padre tenía el periódico levantado y mi madrastra servía el té.
—Siéntate, cariño —dijo Hester—. Estás muy delgada. Aldric, haz que coma.
Ella misma puso un panecillo caliente en mi plato.
Nunca antes me había puesto un panecillo en el plato.
Esperé a que Rosalind se acercara a la ventana y a que mi padre bajara el periódico para alcanzar la mantequilla.
—Padre, quiero casarme —dije—. Búscame un esposo. Cuanto antes, mejor.
El cuchillo de mi padre repiqueteó contra el plato.
—¿Casarte? Tienes veintidós años y nunca habías preguntado por eso.
—Antes de que llegue el séquito del príncipe.
—Ay, cariño, por supuesto —dijo Hester.
Lo dijo antes de que él pudiera terminar la frase, y sonrió al decirlo.
—Qué muchacha tan sensata. Aldric, nos ocuparemos de eso de inmediato.
No me preguntó por qué.
No me preguntó por qué ahora, ni por qué antes de la llegada del príncipe, ni a quién tenía en mente.
La última vez que me había sentado a esta mesa, me había hecho muchísimas preguntas, y todas habían sido amables.
Miré a Rosalind, junto a la ventana.
Hacía girar una cucharita entre los dedos y observaba el césped; no miraba a ninguno de los dos.
Esa tarde me quedé en lo alto de la escalera mientras los perros ladraban en el patio.
Un jinete había llegado por el camino del sur, solo, montado en un gran caballo gris con arreos norteños.
Se bajó de un salto, le entregó las riendas a un mozo de cuadra y quedó una cabeza por encima de él.
Llevaba un abrigo sencillo de lana, gastado en los puños, y una espada que ni siquiera se molestaba en ocultar.
Una cicatriz le atravesaba la ceja izquierda.
Mi padre salió apresuradamente a recibirlo, inclinándose demasiado.
—¡Lord Garrow! El tributo fronterizo, por supuesto. Siempre será bienvenido en Tarrant Hall.
Conocía ese nombre.
En mi primera vida, Cade Garrow era el único lord de la corte que alguna vez le había dicho que no en la cara al príncipe heredero.
Subió los escalones y se detuvo frente a mí, porque yo le estorbaba el paso.
Me miró durante un largo momento.
—Tú eres la hija —dijo.
—Soy una de ellas.
—La sencilla y enfermiza. —Lo dijo sin rodeos—. Son palabras de lady Tarrant, no mías.
Volvió a mirarme el rostro, reparó en el color de mis mejillas y frunció el ceño.
—No eres ninguna de las dos cosas.
—¿Lady Tarrant le escribió?
—Hace una semana —dijo Cade Garrow—. Me ofreció a la hija que nadie quería y me pidió que me la llevara pronto.
Hacía una semana, yo todavía no le había pedido a nadie que me buscara un esposo.
Me di vuelta y encontré a mi madrastra de pie en la entrada del salón, con las manos entrelazadas y una sonrisa dirigida a mí.