Se fue de nuestra boda por un esguince de tobillo, así que me casé con mi exjefe, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La tarjeta con el nombre
—Dos pies a la izquierda —le dije al florista—. El fotógrafo quiere el arco justo en el centro, debajo del candelabro.
El florista arrastró la estructura de hierro por el escenario del salón de baile.
—¿Ahí?
—Medio pie más.
Eran las diez de la mañana y mi boda era a las dos.
Estaba despierta desde las cuatro, ocupándome del catering, las sillas y un padrino que ya estaba borracho.
Mi vestido estaba colgado en la suite nupcial de arriba.
Yo llevaba jeans y una camiseta sin mangas, con polvo en las zapatillas.
Dillon estaba junto a la puerta del escenario, con los pantalones del esmoquin puestos y mirando el celular.
Llevaba la corbata de moño desatada alrededor del cuello.
No había tomado ni una sola decisión en toda la mañana.
—¿Necesitamos tantas rosas blancas? —preguntó.
—Es nuestra boda, Dillon. Aprobaste las flores en marzo y tu madre pidió que agregaran más.
Frunció el ceño y volvió a mirar el celular.
—Guárdalo. Todavía tenemos que revisar la distribución de las mesas.
—Pon a mis primos en la mesa cuatro.
Entonces sonó su celular.
Contestó antes del segundo timbrazo.
Siempre lo hacía cuando llamaba una persona en particular.
El altavoz estaba a todo volumen y el salón, en silencio, así que los dos la oímos llorar.
—Dillon. Por favor.
Conocía esa voz. Chloe Danvers, su amiga más antigua.
Se me cayó el estómago.
—Pipe, ¿qué pasa? —Dillon me dio la espalda.
—Me caí. Subí al ático por una caja y la escalera se resbaló. El tobillo. Creo que está roto.
—¿Llamaste a una ambulancia? —dije, lo bastante alto para que me oyera por el teléfono.
Por un instante, no hubo respuesta.
Luego lloró con más fuerza.
—Por favor, no te enojes, Gillian. Estoy sola en esta casa. Desde lo de mamá y papá, no hay nadie. Voy a arrastrarme hasta la carretera.
—Ya voy —dijo Dillon—. No te duermas.
Terminó la llamada y fue a buscar las llaves que estaban en la mesa más cercana.
—La ceremonia es en cuatro horas —dije.
—Está herida.
—Las ambulancias llevan paramédicos. Tú haces análisis financieros.
—No empieces con esto ahora.
—Dillon.
—Sus padres murieron, Gillian. Nuestras familias se conocen desde hace treinta años. Necesita a alguien en quien confíe.
Me interpuse en su camino. —Si cruzas esa puerta, la estás eligiendo a ella por encima de mí. Otra vez.
—Tiene ansiedad. Sabes que nunca volvió a ser la misma desde el funeral.
—Eso fue hace once años.
—Es mi familia —espetó.
—En cuatro horas seré tu esposa.
Me apartó de un empujón.
Lo sujeté de la muñeca, pero se soltó de un tirón tan fuerte que trastabillé.
—Volveré antes de que siquiera te hayas puesto el vestido —dijo.
—¿Te acuerdas del invierno pasado, cuando tenía fiebre de más de cuarenta grados?
Se detuvo, con una mano en la manija de latón de la puerta.
—Me dijiste que tomara una aspirina —dije—. Después te fuiste a jugar golf.
—No es lo mismo.
—Desde que Chloe volvió del extranjero hace seis meses, lo has dejado todo por ella noventa y nueve veces.
—¿Qué?
—Lo anoté en el celular. Cenas. Películas. Mi cumpleaños. Nuestro aniversario. Hoy es la número cien.
Se le torció el gesto.
—¿Lo llevabas contando? Eso es enfermizo.
Abrió de un empujón la pesada puerta y cruzó corriendo el césped delantero hasta su auto.
No miró atrás.
Tomaría el camino largo, lo sabía. Siempre daba un rodeo de cuarenta minutos por la carretera del lago para acercarse a la casa de ella, y nunca me dijo por qué.
La puerta se cerró de golpe y el sonido resonó por todo el salón.
El equipo de catering se había detenido.
El florista me miraba fijamente.
La organizadora se acercó despacio, con el portapapeles plateado contra el pecho.
—¿Gillian? ¿Deberíamos pausar el montaje?
Miré las puertas cerradas.
Se me escapó una risa breve y seca.
—No —dije—. Sigan. La boda es hoy.
Asintió, confundida, y fue a buscar al encargado del catering.
Saqué el celular del bolsillo trasero.
Pasé de largo el nombre del florista, el de mi madre y el de Dillon.
Me detuve en un nombre al que no había llamado en un año.
Vaughn Stroud.
Mi antiguo jefe. El hombre que me había pedido que me casara con él en su propia oficina, el día antes de que le dijera que me casaría con Dillon.
Dejé el pulgar suspendido sobre la pantalla.
No iba a ser la novia que espera en el altar.
No iba a pasarme la vida quedando en segundo lugar frente a la hija de una pareja muerta.
Llamé.
Contestó al segundo timbrazo.
—Esto sí que no me lo esperaba —dijo Vaughn.
—Hola, Vaughn.
—Dentro de unas horas deberías estar caminando hacia el altar.
—Surgió un contratiempo. —Me apoyé en una mesa del catering y hice girar una copa de champaña por el tallo—. Necesito preguntarte algo.
—Pregunta.
—Hace un año me pediste que me casara contigo. ¿Sigue en pie la oferta?
El ruido a su alrededor cesó.
—¿Estás borracha?
—Estoy completamente sobria.
—Gillian. Hoy te casas con Dillon.
—Dillon acaba de irse para correr a atender el tobillo de Chloe Danvers. Otra vez.
Soltó una risa baja y seca.
—No presto mi nombre —dijo—. Si digo que sí, será un matrimonio. No puedes usarme para darle celos y volver con él mañana.
—No quiero que vuelva conmigo. Quiero un esposo que esté presente.
Su voz cambió. Se le borró la diversión.
—¿Dónde estás?
—En el Grand Plaza.
—Quédate ahí. Ya voy.
Colgó.
Levanté la vista hacia las rosas blancas del arco.
Dillon pensó que volvería y encontraría a una prometida llorando y a una novia sonriente para las cámaras.
Sonreí.
—¡Organizadora! —llamé.
Se acercó apresuradamente. —¿Sí?
—Cambia la tarjeta de la mesa principal. Quita el nombre de Dillon.
—¿Y pongo el de quién?
—Vaughn Stroud.
Abrió la boca y volvió a cerrarla.
Lo anotó en su portapapeles.
Me dirigí a las escaleras y al vestido que estaba arriba.
Veinte minutos después, se abrieron de golpe las puertas principales del salón.
Vaughn Stroud entró solo, con un traje negro y un juez canoso un paso detrás de él.
—Traje a alguien que puede casarnos —dijo—. ¿El arco está donde quieres?