Vendió Mis Diseños al Presidente, Así Que Me Casé con el Presidente, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Cásate conmigo
Lan Yichen estaba sentado en la cuarta fila con una caja de anillo en el puño.
En la pantalla, su propio boceto de abrigo crecía hasta cuatro metros de altura.
Era de lana gris, con una manga cortada lo suficientemente larga como para doblarse sobre la mano.
Lo había dibujado en marzo, en la mesa de la cocina, a las dos de la madrugada, con Zhiyuan dormido en la habitación de al lado.
En la esquina de la página había anotado la fecha a lápiz, pequeña e inclinada, como fechaba todo.
Alguien había recortado la fecha de la diapositiva.
—Telegrama de Otoño —dijo el presentador, y el gran salón de la torre del Grupo Qiao se puso de pie.
Fang Zhiyuan subió al escenario con el abrigo color camello que Yichen había ahorrado dos meses para comprarle.
La directora Meng Ruoxi puso la Aguja de Oro en sus manos, y las cámaras destellaron blancas sobre su rostro.
Veintiocho looks pasaron en la pantalla detrás de él, uno tras otro.
Yichen conocía cada uno.
Sabía qué costura había redibujado cuatro veces y qué dobladillo lo había hecho llorar.
Zhiyuan sostuvo el trofeo contra su pecho y sonrió a la sala como sonreía a los meseros, cálido y fácil.
—Quiero agradecer a una persona por encima de todas —dijo.
El pulgar de Yichen encontró la tapa de la caja del anillo y presionó hasta que la bisagra dolió.
Cinco años, pensó.
Esta noche había pensado decirlo en el estacionamiento, con el frío, con el libro en la otra mano.
—Quiero agradecer al presidente Qiao Weicheng —dijo Zhiyuan—, que creyó en mí cuando no tenía nada.
Los aplausos cayeron sobre la sala.
Arriba, en la caja de vidrio sobre el escenario, un hombre con un traje gris de tres piezas estaba de pie con las manos detrás de la espalda.
Qiao Weicheng, treinta y dos años, dueño de la torre, del grupo y de nueve mil personas.
Nunca lo habían fotografiado con nadie, y no aplaudía.
Miraba directamente hacia la cuarta fila.
A Yichen.
Sus miradas se cruzaron por un segundo a través del vidrio, y el frío que había en ellas le bajó por la espalda.
Yichen se puso de pie.
La mujer a su lado susurró: —¿A dónde vas?
No respondió.
Cruzó el pasillo lateral con su bolso, con el cuaderno de bocetos fechado dentro, el de tela negra, cada página marcada con su propio lápiz.
Lo había traído esta noche para dárselo a Zhiyuan junto con el anillo.
En los escalones del escenario, Zhiyuan lo vio y la sonrisa se mantuvo perfecta, que fue como Yichen supo que también había planeado esto.
Zhiyuan bajó con el trofeo y le sujetó el codo, bajo y rápido.
—No hagas una escena —le dijo al oído—. Te lo explicaré en casa. Nunca habrías logrado que lo miraran, cariño. Yo lo hice un éxito.
—Lo hiciste tuyo —dijo Yichen.
—Es lo mismo, entre nosotros.
Yichen miró la mano sobre su codo.
Luego miró a Zhiyuan, cinco años de él, el rostro que había dibujado en servilletas durante el primer invierno.
Liberó su brazo, no dijo una palabra, y entró al ascensor.
Presionó el 68.
El ascensor se abrió en un piso silencioso de piedra negra y una sola puerta larga.
Un hombre con gafas de acero estaba frente a ella con una tableta. Tenía el aspecto de alguien a quien nunca nada lo había sorprendido.
—Señor Lan —dijo Pei Jinan—. El presidente no recibe.
—Esta noche me compró algo —dijo Yichen—. Quiero verlo por el recibo.
Pei Jinan miró el bolso, la caja del anillo y el rostro de Yichen.
Luego abrió la puerta.
El salón era una habitación oscura con un muro de vidrio, y todo el río encendido debajo.
Qiao Weicheng estaba junto a la ventana, de espaldas a la sala, y una tableta a su lado mostraba el salón de actos.
Se giró.
De cerca era más alto de lo que parecía en las fotografías, y más duro, con una cicatriz vieja y tenue que atravesaba su ceja izquierda.
Miró a Yichen.
—Lan Yichen —dijo.
Yichen nunca le había dicho su nombre.
No se detuvo a preguntárselo.
Cruzó la alfombra, puso el cuaderno de bocetos sobre la mesa baja bajo la lámpara y lo abrió en el primer abrigo.
—Catorce de marzo —dijo—. Mira la esquina.
Weicheng miró.
—Dos de abril. Diecinueve de abril. Cada página.
—Las veo.
—Zhiyuan no sabe dibujar una manga. Fotografió esto mientras yo dormía.
Yichen dejó la caja del anillo junto al libro con un clic pequeño y duro.
—Compró trabajo robado, presidente.
Los ojos de Weicheng se alzaron de la página, lentos y oscuros.
—Tengo un anillo sin nombre de nadie —dijo Yichen—. Cásate conmigo, y lo haré legal.
El silencio duró lo suficiente para que el río se moviera bajo el vidrio.
Weicheng extendió la mano y tomó la de Yichen, que temblaba, y cerró sus dedos sobre la caja del anillo, uno a uno.
Su palma estaba seca y muy cálida.
Entonces Qiao Weicheng, que nunca había sonreído en público, le sonrió.
—Sí —dijo.