Mató de hambre a mi loba durante diez años, así que quemé sus pruebas, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El claro
El vínculo con Bram Hollister se rompió hace diez años, pero la marca en mi cuello todavía ardía de frío cuando sus camionetas todoterreno subían por el camino maderero.
Los ejecutores me habían sacado a rastras de la cabaña de mi abuela antes del amanecer.
Me pusieron de rodillas sobre la grava, junto a la pila de leña, y me dijeron que no me moviera.
Las esposas de plata se me clavaban en las muñecas.
Dejé de sentir las piernas una hora antes de que llegaran los motores.
Se abrieron cuatro puertas.
Unas botas avanzaron por la grava, lentas y acompasadas, y mantuve la mirada fija en el suelo.
Entonces se detuvieron.
—Ponte de pie.
Su voz no había cambiado en diez años.
Era grave y serena, la voz que hacía que los lobos adultos obedecieran sin siquiera decidirlo.
Antes, me despertaba deseando oírla.
Me quedé donde estaba.
—Wynne —dijo, y mi nombre le salió áspero, como si se le hubiera atascado algo en la garganta—. Por favor. Ponte de pie.
Me impulsé para levantarme.
El suelo se inclinó y trabé las piernas. Respiré una y otra vez hasta que todo se estabilizó.
El acónito que me habían obligado a tomar al amanecer me pesaba en el estómago, espeso y amargo.
Bram Hollister se veía igual.
Era alto y corpulento, llevaba un abrigo negro de lana con el prendedor de Ashmoor en el cuello, el cabello oscuro muy corto y la mandíbula bien afeitada.
Parecía el Alfa de todo el valle.
Yo parecía algo que hubieran dejado en un sótano durante diez años.
Sus ojos me recorrieron una vez, del cabello a las muñecas y luego a las clavículas, que se marcaban bajo mi camisa.
No se inmutó al ver las cicatrices de plata.
Ya me había visto así antes.
Él era quien me había dejado así.
—Has adelgazado —dijo.
No dije nada.
A sus espaldas, cuatro ejecutores esperaban junto a los autos, con la cabeza ligeramente ladeada.
Se habían quedado así todas las mañanas durante diez años, cuando me traían mi taza.
Ni uno solo me había mirado a la cara.
Supuse que era por vergüenza, o porque no valía la pena mirarme.
Bram entró en la cabaña.
Oí la puerta, luego sus botas sobre las tablas del piso y, después, el chirrido de una silla al moverse.
Cuando volvió a salir, llevaba la mesa de cocina de mi abuela, agarrada por sus patas podridas.
La dejó en el claro, entre los dos, y puso una hoja de papel en el centro.
En la parte inferior había un sello de cera roja con el escudo de Ashmoor.
El Acuerdo de las Lunas.
Hacía diez años que sabía que llegaría.
Aun así, verla sobre la mesa de mi abuela, con la cera todavía reluciente, me provocó algo horrible en el pecho.
—Lo firmarás en la Ceremonia de la Alianza, dentro de dos días —dijo Bram—. Frente a los ocho Alfas. Todo será discreto y digno.
Dio un golpecito en la hoja con el dedo.
—Transferirás tus derechos territoriales sobre el terreno de tu abuela a Fiona Crane, y después te liberaré del vínculo.
Liberarme.
Como si hubiera sido yo quien se aferraba.
Muy en lo profundo, bajo el acónito, bajo diez años de silencio, algo se movió.
Fue algo pequeño, un destello, una sola respiración.
Briar.
Mi loba, apenas con vida, pero viva.
La marca en mi cuello palpitó una vez.
Seguía fría, seguía muerta.
Pero había palpitado.
Al otro lado del claro, los ejecutores descargaban la segunda camioneta todoterreno.
Cadenas.
Una larga jaula de transporte de acero montada sobre un armazón plegable.
Trabajaban rápido y no hablaban.
Ya habían hecho esto antes.
Miré el papel.
Luego miré la cabaña.
Los registros estaban ahí.
Diez años de ellos, uno por cada mañana, en el estante sobre la estufa.
Todos los días me habían hecho firmar una línea que decía que tomaba el acónito por voluntad propia.
Que entendía que era por mi propia seguridad.
Que estaba cooperando.
Bram necesitaba esas páginas.
Eran la prueba de que me habían cuidado, de que nadie me había hecho nada ilegal, de que todo había sido necesario cada día.
Me moví antes de poder pensarlo.
Le di la espalda a la mesa y caminé hacia la cabaña con las piernas temblorosas, pero firmes.
Bram dijo algo a mis espaldas, con brusquedad, y no me detuve.
Abrí la puerta de un empujón con el hombro.
Los registros estaban en el estante de siempre, un montón enorme atado con cordel.
Cientos de páginas, y mi nombre al pie de cada una.
Sobre el mostrador, junto a la estufa de leña, había una caja de fósforos.
La plata me entorpecía los dedos.
Logré abrir la caja al tercer intento y saqué un solo fósforo.
Lo rasqué contra el costado áspero de la estufa.
Prendió, pequeño y brillante.
Lo acerqué a la esquina de la primera página y observé cómo el papel se oscurecía y se curvaba.
—Wynne.
Bram estaba en el umbral.
Los ejecutores estaban detrás de él, y ninguno se movió.
El fuego trepó por el montón.
El calor me envolvió el rostro.
Y en mi cuello, donde durante diez años solo había habido frío, la marca se encendió.
No tibia.
Ardiente, una larga línea de fuego desde la oreja hasta el hombro, como el día en que él me la había marcado.
Bram golpeó el marco de la puerta con la mano.
Sus ojos se posaron en mi cuello y, por primera vez desde que salió del auto, de verdad me miró.
Entonces su rostro se cerró.
—Métanla en la jaula —dijo.