Le Dio Mi Asiento a Su Amor, Así Que Me Fui a Casa y Dije Mi Nombre, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El vestido
Weston me pidió que me quitara el vestido delante de su madre.
No en un dormitorio ni en broma.
Me lo pidió en el tocador de la casa de verano de su familia, junto al lago.
Ciento cuarenta invitados reían al otro lado de la puerta.
—Penelope se derramó vino encima —dijo.
—Es un desastre, Mari. No seas aguafiestas.
Miré a la mujer que estaba a su lado.
Penelope Ames estaba ahí, con un vestido azul manchado de rojo y las manos apretadas contra el pecho.
En sus ojos brillaban unas lágrimas que todavía no había derramado.
Era su amor de la infancia.
Había salido con ella a los diecisiete y la había llevado a todas las fiestas desde entonces. La llamaba su amiga más antigua.
—Estoy segura de que lo entiendes —dijo Penelope con su vocecita infantil.
Lo entendía perfectamente.
El vestido que llevaba puesto era de mi madre.
Era de seda color marfil, con la espalda descubierta y pequeños botones de perla.
Ella lo había usado en su propia fiesta de compromiso, en 1996.
Era lo único suyo que me había llevado cuando me fui de casa a los veintidós.
Weston lo sabía.
Se lo había contado la noche en que me propuso matrimonio, y él me había besado la mano.
—Póntelo por mí —dijo Weston.
—Esta noche, ella lo necesita más.
—¿Y mi lugar? —pregunté.
Mi lugar estaba en la mesa principal, junto al suyo, con una tarjetita que decía: «Futura señora Kincaid».
Weston hizo una mueca.
—Penelope también puede quedarse con el lugar. Se vería raro que se sentara atrás.
Su madre, Claudia, había entrado detrás de nosotros y había cerrado la puerta.
Llevaba perlas y un corte bob plateado que nunca se movía.
—Marisa, querida —dijo.
—Sé razonable. ¿Adónde irías?
Lo dijo con amabilidad.
—No tienes a nadie —dijo Claudia.
—Ni padres, ni primos, ni un hogar al que puedas volver. Somos la única familia que tienes.
—Por eso harás lo correcto —añadió Weston, y me tomó del codo.
Les había dicho a todos que yo era huérfana.
Se lo había dicho yo misma, cuatro años atrás, cuando me preguntó por mi familia en nuestra tercera cita.
Era la historia que había elegido para ocultarme cuando llegué a Chicago usando el apellido de soltera de mi madre.
Me había servido durante cuatro años.
Hasta esta noche, nunca me había molestado que funcionara tan bien.
Llevé las manos a la espalda y desabroché los botones de perla uno por uno.
Nadie habló.
Me quité el vestido de mi madre y quedé en una combinación de seda blanca. Luego se lo tendí.
Penelope lo tomó de mis manos.
—Gracias —susurró, y le sonrió a Weston.
Weston le devolvió la sonrisa.
Tomé mi bolso de mano del mostrador de mármol.
En el bolsillo interior había un celular negro barato que llevaba conmigo desde hacía cuatro años y que nunca había usado a propósito.
Tenía un solo número guardado.
Lo había llamado dos veces, a oscuras, y había colgado en ambas ocasiones.
Esta vez dejé que sonara.
Contestaron antes de que terminara el primer tono.
—Marisa —dijo Massimo.
Su voz no había cambiado en absoluto.
—Ven por mí —dije.
—¿Dónde estás?
—Lake Forest. En la casa de los Kincaid.
—No te muevas —dijo.
—Estoy a doce minutos.
Colgué y salí del tocador.
Recorrí el pasillo descalza y en combinación, y crucé las puertas dobles para entrar al salón de baile.
Ciento cuarenta personas se volvieron a mirarme.
Había un cuarteto de cuerdas, una torre de champán y una pancarta que decía: «Weston y Marisa, para siempre».
A alguien se le cayó un tenedor.
Crucé el salón en línea recta hacia la pequeña tarima donde había estado la banda.
Saqué el micrófono de su soporte.
—Buenas noches —dije.
—Soy Marisa, la homenajeada.
Weston entró por las puertas detrás de mí con su madre; se le había puesto la cara roja.
—Mari, detente.
—Durante cuatro años te dije que era huérfana —le dije a la sala.
—Esa parte era casi cierta.
Weston dejó de caminar.
—Mi madre murió cuando yo tenía doce años. Mi padre murió hace dos. Mi apellido no es Pethick. Es Pallotta.
El cuarteto dejó de tocar en medio de un compás.
Vi a un hombre en la tercera fila dejar su copa muy despacio.
Era juez y había asistido a una boda de los Pallotta en 2011.
Vi cómo subían y bajaban las perlas de Claudia.
—Salvatore Pallotta era mi padre —dije.
—Crecí en la casa de Astor Street. Me fui de allí a los veintidós y nunca te dije por qué, Weston, porque nunca me lo preguntaste.
—Marisa —dijo Weston, y se le quebró la voz.
—No tiene gracia.
—No es una broma.
Me quité el anillo.
Era un solitario de dos quilates, y siempre me había parecido demasiado pequeño para mi mano.
Lo dejé caer en la copa de champán que Weston sostenía, y se hundió con un pequeño destello.
—Estoy terminando el compromiso. Díganles a todos que sigan comiendo.
Se abrieron las puertas del otro extremo de la sala.
Entró una ráfaga de aire frío, seguida de dos hombres con abrigos oscuros.
Luego apareció un tercer hombre detrás de ellos, más alto que ambos.
Tenía treinta y cinco años, hombros anchos, el pelo negro y corto y una cicatriz en el dorso de la mano izquierda.
Cruzó el salón de baile sin apurarse, y la multitud se abrió delante de él como el agua.
No miró a Weston ni a Claudia.
Me miró a mí y a mis hombros desnudos.
Miró el pequeño corte en mi labio, donde me lo había mordido en el tocador.
Massimo se quitó el abrigo negro y me lo puso sobre los hombros.
Su pulgar rozó mi labio una sola vez, con mucha suavidad.
—¿Quién te hizo eso? —preguntó en voz baja.
—Yo —dije.
—Me mordí para no gritar ahí dentro. Sácame de aquí.
Sentía las rodillas débiles, y no era por el frío.
Weston se abalanzó y me agarró de la muñeca.
—No te vas a ir con un matón —siseó.
—No tienes adónde ir.
La mano de Massimo se cerró sobre la suya, lenta y pesada.
—Suéltela —dijo—, o le quito la mano.
Weston me soltó.