Él cumplió mi condena de prisión, así que ahora mi secretario es mío, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El quinto día
—Tengo que irme, señor Trammell —dijo Yancey—. La autoridad portuaria está esperando al final del pasillo.
—Que esperen.
Jud lo tenía acorralado contra el borde del escritorio, con una mano apoyada sobre el secante, junto a la cadera de Yancey.
Con la otra le sujetaba la muñeca, sin apretar, pero tampoco con suavidad.
—Dilo otra vez —dijo Jud.
—¿Qué cosa?
—Señor Trammell. Dilo como lo dijiste en el ascensor el lunes.
Yancey tenía la boca seca.
En ocho meses de planificación había previsto muchas cosas, pero esta no era una de ellas.
Había previsto que aquel hombre fuera frío.
Había previsto que fuera cruel, o que lo mirara sin verlo.
No había previsto que Jud Trammell se parara tan cerca, con un traje azul marino de tres piezas, oliendo a cedro y café, y los ojos grises oscurecidos.
—Tienes una reunión —repitió Yancey.
—Tengo un problema. Jud le levantó la mano y se la apoyó sobre el frente del pantalón. —Tú hiciste esto.
Yancey se quedó inmóvil.
Bajo la palma, Jud estaba duro, grueso y caliente a través de la lana.
—Cinco días —dijo Jud en voz baja—. Cinco días inclinándote sobre mi escritorio con una carpeta. Cinco días con esa corbata colgándome en la cara.
—Te estaba entregando un contrato.
—Lo hacías a propósito.
Y sí.
Esa era la peor parte, porque era cierto.
Yancey se había inclinado sobre aquel escritorio el martes, el miércoles y otra vez esa mañana, y cada vez había sentido aquellos ojos en la nuca.
Ese había sido el plan.
Hacer que el hombre lo deseara, quitárselo todo después y marcharse, tal como Jud había dejado que se marchara.
No había planeado querer recuperarlo.
—Señor Trammell —dijo Yancey, con la voz ronca.
La mano de Jud subió desde su muñeca, recorrió el antebrazo y la larga cicatriz, y se posó en su mandíbula.
—Dime que pare —dijo Jud.
Yancey no lo dijo.
—Dime que pare y te dejaré salir por esa puerta. Irás a la reunión. No volveré a tocarte.
—¿Eso es un desafío?
—Es una puerta —dijo Jud—. Está abierta.
Yancey la miró.
Luego miró la boca de Jud y cerró los dedos sobre la lana.
Jud dejó escapar un sonido grave desde el pecho.
Lo besó con fuerza.
No fue un beso cortés.
Eran nueve años de algo reprimido y contenido, que salió de golpe, con dientes y una mano aferrada al pelo de Yancey.
Yancey le devolvió el beso con la misma fuerza.
No podía evitarlo.
Su cuerpo conocía aquella boca, aunque nunca la había tocado.
La había deseado a los diecinueve, dentro de la cabina de una camioneta, con la radio encendida, y la deseaba ahora.
La mano de Jud le bajó por el pecho, atrapó el nudo de la corbata y lo aflojó de un tirón.
—La camisa —dijo Jud contra su boca—. Ábrela.
—La puerta no está cerrada con llave.
—Sí lo está —dijo Jud.
—¿Desde cuándo?
—Desde que entraste esta mañana con ese café. Jud le mordió el labio inferior. —Ábrela, Crenshaw.
A Yancey le temblaron los dedos sobre los botones.
Alcanzó a desabrochar tres antes de que Jud se cansara de esperar y arrancara los demás.
Un botón cayó sobre la alfombra.
Jud le bajó la boca por la garganta y la clavícula, y Yancey dejó caer la cabeza contra el vidrio de la ventana, detrás del escritorio.
Treinta y ocho pisos más abajo, el canal de navegación de Houston corría lento y marrón bajo las grúas.
Nadie podía verlos ahí arriba.
De todos modos, sintió las manos de Jud en su cinturón y se aferró al borde del escritorio.
—Mírame —dijo Jud.
Yancey lo miró.
—Quieres esto —dijo Jud.
—Sí.
—Dilo como si lo sintieras.
—Lo quiero —dijo Yancey—. Señor. Quiero esto.
Algo cruzó el rostro de Jud, rápido y brillante.
Casi parecía dolor.
Luego desapareció, y Jud le metió la mano en el pantalón, caliente y segura, y le envolvió el pene.
Yancey se empujó contra su mano y ahogó un grito.
—Silencio —dijo Jud, y volvió a besarlo—. Las paredes de este lado son delgadas.
—Entonces no lo hagas.
—¿Que no haga qué? —preguntó Jud.
—No lo hagas bien.
Jud se rio contra su boca, breve y sorprendido.
Lo acarició una vez, despacio, desde la base hasta la punta, y pasó el pulgar por el líquido.
A Yancey casi se le doblaron las rodillas.
—Eso —dijo Jud—. Eso es lo que quería. Que te quedaras sin nada ingenioso que decir.
—Sácatelo.
—Di por favor —dijo Jud.
—Por favor.
—¿Por favor, qué?
—Sácate la verga y ponla contra la mía —dijo Yancey— antes de que pierda la cabeza.
Los ojos grises de Jud se volvieron negros.
Se liberó con una mano, y era más grande de lo que Yancey se había permitido imaginar.
Atrajo a Yancey contra él, hasta que quedaron pegados, verga contra verga, húmedos y ardientes.
Jud los rodeó a ambos con su mano grande.
—Oh, mierda —dijo Yancey.
—Agárrate de mí.
Se aferró a él.
Sus manos se deslizaron por la espalda del chaleco de Jud y luego por debajo, hasta encontrar el calor de su columna a través de la camisa.
Jud empezó a moverse, despacio al principio, con un roce largo y apretado que hizo que sus penes se frotaran.
Yancey podía oírlo: el sonido húmedo de la piel y la respiración entrecortada entre sus bocas.
—Qué bien —murmuró Jud—. Estás tan duro por mí.
—Estoy duro desde el lunes.
—Lo sé —dijo Jud—. Te vi intentar ocultarlo detrás de una carpeta.
—Eres un bastardo.
—Sí.
Su mano aceleró.
Las caderas de Yancey se movieron para encontrarla, impotentes, y apoyó la frente en el hombro de Jud.
Allí el aroma a cedro era más intenso, junto con el calor de su cuello y, bajo la lana, un corazón que latía tan rápido como el suyo.
Por un segundo, lo olvidó todo.
Olvidó el puente, Huntsville y la pila de cartas que había dejado de escribir.
Olvidó por qué había ido.
Solo existían la mano de aquel hombre, su aliento contra la oreja de Yancey y su voz diciendo: —Córrete por mí, Crenshaw.
—Jud, voy a correrme.
—Todavía no —dijo Jud.
—No puedo —dijo Yancey.
—Sí puedes. —La otra mano de Jud se aferró a la nuca de Yancey y lo sostuvo—. Ahora.
Yancey se corrió con un sonido entrecortado, caliente sobre el puño de Jud y el blanco de su camisa.
Jud lo siguió un instante después, con un gemido que ahogó contra la sien de Yancey, estremeciéndose desde las rodillas hacia arriba.
Se quedaron allí, respirando.
La habitación estaba muy silenciosa.
Un teléfono vibró sobre el escritorio y se detuvo.
Jud levantó la cabeza.
Tenía el cabello hecho un desastre, el cuello de la camisa abierto y la boca enrojecida.
Miró a Yancey durante un largo momento, y la línea dura de su mandíbula no estaba del todo firme.
—No te muevas —dijo.
Fue al aparador y volvió con un pañuelo blanco y limpio.
Le limpió el vientre a Yancey con movimientos lentos y cuidadosos.
Luego se limpió la mano y se guardó el miembro.
Yancey se quedó allí, con la camisa abierta, sin saber qué hacer con los brazos.
—Abotónate —dijo Jud.
—Me arrancaste los botones.
—Te compraré una camisa —dijo Jud.
—Es una buena camisa.
—Te compraré diez —dijo Jud.
Jud le dio la espalda para arreglarse los puños mirando el cristal de la ventana.
Durante un minuto no dijo nada.
Cuando habló, su voz sonó completamente serena.
—Te reconocí en cuanto el ascensor se abrió el lunes.
Las manos de Yancey se detuvieron sobre la corbata.
—Saliste con ese traje gris y la barbilla en alto —dijo Jud—, y me dijiste «buenos días, señor Trammell», como si nunca nos hubiéramos conocido.
—Creí que no me habías reconocido.
—Sé lo que creíste.
Se dio la vuelta.
Sus ojos estaban serenos y tranquilos, y eran aterradores.
—Cinco días, Yancey Crenshaw. Llevo cinco días esperando que digas mi nombre.
Nadie había dicho Yancey con esa voz en nueve años.
Le dolía todo el pecho por eso.
Podía marcharse.
La puerta estaba abierta, la autoridad portuaria lo esperaba al final del pasillo y el plan seguía siendo suyo.
Levantó la barbilla.
—Jud —dijo.