Lo confundieron con el heredero del Santo de la Espada, así que su hermano mayor más estricto entrenó al impostor, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La marca de fideos
Seiscientos discípulos de la secta del Arroyo Azul estaban arrodillados sobre las piedras del patio, y Song Mian era el único que seguía de pie.
Sostenía una olla de sopa, lo cual lo hacía todo peor.
Era la mañana de la Admisión de Primavera, y Mian había estado llevando las gachas de arroz de la secta por el patio para los nuevos reclutas.
Entonces una pequeña tablilla de jade se deslizó de su bolsa de cinturón y cayó con un golpe seco sobre las piedras.
Ahora un hombre con las túnicas negras y doradas de la Asamblea de las Linternas de Primavera estaba arrodillado frente a ella.
Levantó ambas manos.
El hombre era el Inspector del Consejo, y había llegado esa mañana para contar a los discípulos de la secta.
Había contado uno.
—La grulla sobre la espada —susurró el Inspector.
—El sello personal del Santo de la Espada, Qiu Wangchuan.
Detrás de él, la espada ancestral de la secta vibró sobre su soporte en la tarima.
Nadie la había oído vibrar antes.
Mian miró la tablilla.
—Ah, eso —dijo—. Es una marca de fideos.
El Inspector levantó la vista con los ojos húmedos.
—¿Una qué?
—Una marca de fideos. Un anciano en el puesto del Paso de la Garza se comió tres tazones y dijo que pagaría después.
—Entonces me dio esto y me dijo que lo guardara.
Cambió la olla al otro brazo.
—Iba a cobrarla, pero se me olvidó.
Un largo silencio se extendió por el patio.
—Tres tazones —susurró una muchacha en la segunda fila—. Le llama marca de fideos al sello del Santo.
—Qué humilde —dijo un muchacho a su lado.
—El Santo le dijo al Consejo hace ocho años —dijo el Inspector, y la voz se le quebró—.
—Dijo que su sello encontraría a alguien que no tuviera ni idea de qué hacer con él.
Mian lo consideró.
—Bueno, no la tengo —dijo con honestidad.
Seiscientas personas jadearon al mismo tiempo.
La Maestra de la secta, Ruan Bo, cruzó el patio corriendo, con las túnicas recogidas en ambos puños y su moño torcido a punto de deshacerse.
Ya estaba llorando.
—Mi muchacho —dijo, y tomó a Mian por ambos codos—. Mi brillante y secreto muchacho.
—Maestra, estoy en turno de cocina —dijo Mian—. Creo que ha habido un...
—Adentro —dijo Ruan Bo, y lo remolcó de la manga, con olla de sopa y todo.
La sala lateral olía a té viejo y a humedad.
Ruan Bo cerró la puerta, lo sentó y le sirvió una taza con una mano que temblaba tanto que la taza castañeteaba.
—Escúchame con mucha atención —dijo—. Azul Celeste tiene esta montaña en arriendo del Consejo.
—Se renueva en la Asamblea de las Linternas de Primavera dentro de noventa días, y solo si quedamos entre los cuatro primeros.
—Hemos quedado últimos durante seis años —dijo Mian.
—Sí.
—¿Eso no es como un no?
—No, si el heredero del Santo está en nuestro equipo —dijo Ruan Bo, y se limpió la nariz con el puño.
—El Consejo no se atreverá a quitarle la montaña a la secta del heredero del Santo.
—Conservamos nuestras terrazas. Conservamos nuestro té. Conservamos nuestros techos.
—Maestra, no soy un heredero. Apenas puedo encender una vela.
—Claro que no eres un heredero —dijo de inmediato—. No necesitas serlo. Solo necesitas que te vean.
Le dio una palmada en la mano.
—No harás nada. Ni una sola cosa. El Hermano Mayor Yan de la Sala de Disciplina se encargará de todo.
Fue algo muy fluido de decir, y Mian notó que lo dijo sin tomar aire.
—¿Todo? —preguntó.
—Un pabellón privado en la cresta norte. Comidas llevadas a tu puerta. Nada de turno de cocina, nada de turno de puerta, nada de campana del alba.
Mian pensó en la campana del alba.
Pensó en la taza castañeteante de Ruan Bo.
La puerta se deslizó un poco, y la cara redonda de Wei Xiaoman apareció en la rendija con un ábaco apretado contra el pecho.
—Las apuestas sobre el heredero ya están a cuatro contra uno —susurró—. Solo quería que supieras que estoy muy orgullosa de ti.
Desapareció.
—¿Le hará daño a alguien? —dijo Mian.
—Salvará a todos —dijo Ruan Bo.
Así que Mian dijo que sí.
El Pabellón de la Espada se alzaba solo en la cresta norte.
Era un edificio gris y pequeño, con tres habitaciones, una buena puerta y un techo que goteaba en cuatro lugares.
Estaba sentado en una cama de verdad por primera vez en cinco años, comiendo cerdo estofado que alguien más había subido por la colina.
La puerta se abrió sin que llamaran.
Yan Shouyi estaba en el umbral.
Mian lo conocía, como toda la secta.
Era el hermano mayor de la Sala de Disciplina, de treinta años y alto como un poste de portón.
Su cabello negro estaba sujeto en un moño tan apretado que parecía doloroso.
Nunca lo habían visto sonreír.
Nunca había faltado a una campana.
Shouyi cerró la puerta detrás de él, cruzó la habitación y puso un libro grueso sobre la mesa con un sonido plano y definitivo.
—Hermano Mayor Yan —dijo Mian, con la boca llena de cerdo—. Sé lo que vas a decir. Yo no pedí nada de...
—Página diecinueve —dijo Shouyi.
Abrió el libro.
En la parte superior de la página decía SONG MIAN en pulcra tinta negra, y debajo corrían cuatrocientas doce líneas.
Mian leyó la primera.
Tercer día, tercer mes, año dos. Durmió en el ciruelo junto a la Sala de Disciplina.
La siguiente línea decía que primero había acomodado pétalos caídos como una cama para un gorrión.
—¿Eso lo escribiste? —dijo Mian.
—Cada falta.
—Es mucho esfuerzo para un gorrión.
Shouyi pasó una página, y Mian vio que esa también estaba igual, y la siguiente, y la siguiente.
Cinco años de eso.
—Tú no eres el heredero del Santo de la Espada, Song Mian —dijo Shouyi, como un juez leyendo una sentencia.
—No puedes sostener una espada. Nunca has abierto tu segundo meridiano.
Cerró el libro.
—Soy la única persona en esta secta que lo sabe, y no pienso denunciarte.
Mian tragó su cerdo.
—¿No vas a hacerlo?
—Al amanecer —dijo Shouyi—. Empiezo a enseñarte a parecerlo.