Sanando a los Alfas marcados, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El Vado
El río estaba tan frío que me dolían los dientes, y el administrador de mi padre sostuvo mi cadena durante toda la travesía.
El Aldwater corría hasta la rodilla sobre las piedras del vado, marrón por el deshielo de primavera.
En la orilla sur, mi padre montaba su caballo gris y no saludó.
Así supe que el cruce era real.
En la orilla norte, tres hombres esperaban al pie de la puerta de Ironmere, y el más grande de ellos no se movió en absoluto.
El administrador puso el extremo de mi cadena en la mano del hombre más grande.
"Tributo de Ashfen, por orden del Alfa Tavish Ravenhill," dijo. "La sanadora Mabyn Ravenhill, hija del Alfa, como garantía de la paz."
Luego se dio la vuelta y vadeó de regreso sin mirarme.
Me quedé allí con el agua escurriéndose de mi falda y las muñecas ardiendo bajo el hierro.
El hombre grande era fácilmente una cabeza más alto que cualquiera que hubiera visto jamás.
La mitad izquierda de su rostro era una cicatriz lisa y brillante, desde la sien hasta dentro del cuello.
La oreja de ese lado estaba casi toda perdida.
Su otro ojo era gris pizarra, y me recorrió una vez, lentamente.
"Sabes quién soy," dijo.
"Torren Ironmere," dije. "El mayor."
"Y sabes lo que tu padre me hizo."
Había escuchado las historias desde que tenía quince años.
Nunca había visto la prueba caminando hacia mí.
"Sé que quemó tu fortaleza," dije.
"Quemó la casa larga de mi madre con once de los míos dentro." Su voz era tranquila y pareja. "Saqué a cuatro niños. Esto es por lo que los saqué."
Me dejó mirarlo por un largo momento.
Me obligué a mirarlo todo, porque apartar la vista habría sido una respuesta de cobarde.
El hombre a su lado era delgado y rubio, con un parche de cuero negro sobre el ojo izquierdo.
No estaba mirando la cicatriz.
Estaba mirando el dobladillo de mi falda.
"Nuestro último tributo de tu manada fue una chica," dijo el hombre del parche. "Tenía dieciséis años. Llevaba acónito cosido en la falda, y una sonrisa."
"No soy ella," dije.
"No," dijo Torren. "Por eso vas a quedarte quieta."
Asintió una vez hacia el hombre del parche.
"Cadoc. Su equipo, su dobladillo y todo lo que lleva encima. Hazlo aquí, donde mi patio pueda verlo."
Cadoc tomó el rollo de mi cinturón, el que mi madre me había cosido.
Lo abrió sobre la piedra de la puerta y revisó cada bolsillo.
Agujas de hueso, agujas de acero, una curva para trabajo profundo, hilo negro y blanco.
Un tarro de barro con ungüento.
Lo destapó, lo olió y metió un dedo dentro.
Pasó el pulgar por cada centímetro de mi dobladillo, y luego por mis mangas, y por la costura de mi corpiño.
Sus manos eran rápidas e impersonales, y pensé: Bien.
Que lo encuentren ahora, y que no encuentren nada.
"Agujas," dijo Cadoc al fin. "Consuelda y miel. Hilo." Miró a su hermano con algo muy cercano a la decepción. "Está limpia."
"Entonces está más limpia que la última," dijo Torren, y oí que no lo creía.
Un grito llegó desde el patio detrás de ellos.
Un joven salió disparado por la puerta a toda carrera, con los rizos volando y un pequeño bulto apretado contra el pecho.
Su camisa estaba empapada de rojo por delante, y nada de esa sangre era suya.
"¡Torren!" Su voz se quebró. "¡Torren, es el hijo del pastor! ¡Lo hirieron en el redil, tiene plata dentro!"
El bulto en sus brazos era un niño.
Tendría seis o siete años, la piel del color de la cera de vela, y un asta de flecha de plumas negras sobresaliendo bajo sus costillas.
Detrás del joven venía una mujer de cabello gris con un delantal de sanadora, caminando, no corriendo.
"¡Aldith!" dijo Torren.
La mujer se detuvo a unos pasos del niño y puso las manos detrás de la espalda.
"Está en el pulmón, y es plata," dijo, plana y cansada. "No puedo."
"Aldith."
"No puedo, Torren. No puedo tocarla."
El niño hacía un pequeño sonido húmedo con cada respiración, y yo sabía exactamente qué significaba ese sonido.
No pregunté.
Me dejé caer de rodillas en el lodo con la cadena balanceándose y levanté ambas muñecas.
"Dénmelo."
"No," dijo Cadoc, muy suavemente. "Es Ravenhill."
"Dénmelo, y quítenme esto si quieren que viva."
El hombre de los rizos miró a Torren.
Torren miró al niño.
Algo en el rostro cicatrizado cambió, y luego dio un breve asentimiento.
El niño llegó a mis brazos ligero como un pájaro.
La cadena seguía puesta, así que puse mis manos atadas planas sobre sus costillas y encontré la flecha con las yemas de los dedos.
La plata yacía contra la pared del pulmón, a un pelo del gran vaso.
Una respiración equivocada y lo cortaría.
"El rollo de agujas," dije. "La curva. Ungüento de miel. Sosténganle la cabeza quieta, y no dejen que tosa."
Nadie se movió.
"¡Ahora!"
Torren dijo: "Gethin. El rollo."
El de los rizos lo recogió y se dejó caer al lodo a mi lado.
Saqué el asta de un solo tirón.
La sangre vino en un chorro caliente sobre mis muñecas.
El niño se arqueó una vez, se estremeció y quedó flácido.
Su pecho dejó de moverse.
Levanté la vista.
Torren Ironmere estaba de pie sobre mí, con las manos de sus hermanos sobre sus cuchillos, y su único ojo gris permanecía completamente inmóvil.
—Si muere en tus manos —dijo—, cuelgas de mi puerta antes del atardecer.