Su viaje más allá del guion, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La copa de vino
La copa de vino ya estaba en su mano cuando despertó.
Era pesada, de plata y fría al tacto.
El vino tinto temblaba cerca del borde.
Un centenar de nobles, cubiertos de joyas y sedas, la miraban fijamente.
Nadie respiraba.
Frente a ella había una muchacha con un vestido blanco, cabello color miel y grandes ojos azules llorosos.
La muchacha estaba llorando.
Aveline reconoció su rostro por el libro.
Lo había leído en el tren de las 7:40 todas las mañanas durante un mes.
El lirio y la corona, capítulo dos.
La prometida tonta y celosa le arroja el vino a la cara a la heroína.
El príncipe se aparta con expresión de repugnancia.
Toda la corte se ríe.
En sesenta capítulos, la tonta prometida pierde la cabeza en el Prado del Cadalso.
Ahora, la cabeza de Aveline.
El corazón le golpeaba tan fuerte que lo sentía en los dientes.
Llevaba un vestido verde tan ajustado con cordones que apenas podía respirar.
Su mano se inclinaba.
El vino ya se deslizaba hacia el borde de la copa.
El cuerpo conocía la escena.
El cuerpo estaba a punto de arrojarlo.
—Adelante, Aveline —dijo una voz suave desde el estrado.
La reina estaba sentada allí, vestida de seda gris y perlas, con una sonrisa amable.
—No seas tímida, niña. Dile a lady Perdita lo que piensas de ella.
Aveline miró la copa.
Miró a la muchacha, que se estremeció justo cuando debía.
Miró al príncipe, sentado a la derecha de la reina, con la barbilla apoyada en el puño.
El príncipe heredero Torin Deincourt.
Cabello negro, ojos grises, un rostro como una puerta cerrada.
En el libro, nunca miraba a su prometida.
Ahora la miraba a ella.
Miraba la copa.
Aveline tomó una decisión.
Enderezó la muñeca y el vino se aquietó.
Luego dejó la copa sobre la mesa más cercana, con cuidado, y soltó el asa.
Un murmullo recorrió el salón.
—No tengo nada que decirle a lady Perdita —dijo.
Su voz sonó más firme de lo que se sentía.
—Ella no me ha hecho nada.
A Perdita se le entreabrieron los labios.
Eso tampoco estaba en el guion.
Aveline se quitó el guante izquierdo.
En el dedo anular llevaba un anillo con una piedra gris cuadrada, pesado como una moneda.
El anillo de compromiso.
Ese cuerpo lo había llevado durante tres años.
Se lo quitó con un giro.
Dejó una marca pálida en la piel.
Recorrió el largo del salón con cien pares de ojos clavados en su espalda.
Sus zapatillas susurraban sobre el mármol.
Nadie la detuvo.
Subió los tres escalones hasta el estrado y se detuvo frente al príncipe.
De cerca, él olía a cedro y aire frío.
Tenía una larga cicatriz en el antebrazo izquierdo, blanca contra la piel.
Le tendió el anillo.
—Su Alteza —dijo, lo bastante alto para que la oyeran hasta en las mesas del fondo.
—Lo libero del compromiso.
Alguien soltó un grito ahogado.
Se rompió una copa.
—Durante tres años, mi comportamiento lo ha hecho pasar vergüenza —continuó.
—No volveré a hacerlo. Encuentre una esposa que lo merezca.
Lo decía con todo el corazón.
Todas las páginas de aquel libro decían lo mismo.
Quédate cerca del príncipe y acabarás en el hacha.
La sonrisa de la reina se había vuelto una línea fina.
—Aveline —dijo—. Siéntese.
—No, Majestad.
Aveline no la miró.
Mantuvo la mano extendida, con la palma hacia arriba y el anillo en el centro.
Torin no lo tomó.
Durante un largo instante, se limitó a mirarla.
Algo cruzó su rostro, algo que ella no pudo descifrar.
No era enojo.
Más bien parecía que había chocado contra una pared en la oscuridad.
Entonces se puso de pie.
Todo el salón se levantó con él, en un susurro de seda.
Alargó la mano y cerró sus largos dedos sobre la de ella, con anillo y todo.
Tenía la palma cálida y muy firme.
—Lady Aveline —dijo con una voz que llegó hasta el último rincón.
—Me confunde con un hombre que acepta un regalo que no pidió.
Le cerró los dedos alrededor del anillo.
No la soltó.
—El compromiso sigue en pie.