Sus celos me llevaron directo a la Ivy League, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La última publicación
A las 11:50 de la última noche para enviar solicitudes a la universidad, un desconocido le mandó un mensaje a Confesiones de Ashgrove.
Yo era la única persona que podía leerlo.
Había administrado la página durante tres años, y nadie en mi escuela sabía que era yo.
Había publicado sobre redes de tramposos, un profesor que vendía respuestas de exámenes y un chico que grababa la puerta del vestuario de las chicas.
Esa noche iba a publicar una última actualización y cerrar la página para siempre.
El mensaje venía de una cuenta sin foto ni publicaciones.
—Hola, admin. Perdón por escribir tan tarde. ¿Podrías publicar una confesión por mí?
—Hay una chica en mi calle a la que conozco desde que teníamos ocho años.
—Está enamorada de mí desde hace tres años y cree que nadie se da cuenta.
—También lleva todo ese tiempo presumiendo de sus calificaciones. Me da tutorías a mí y a la chica que sí me gusta.
—Este año las dos solicitaron entrar a Emory, y Emory solo acepta a un estudiante de nuestra escuela con una beca completa.
—Así que hace una hora quité las universidades del sur de su lista y puse otras tres.
—No la aceptarán en ninguna. Entonces le tocará pasar un año en un colegio comunitario para pensarlo. Es justo, ¿no?
Lo leí dos veces.
Llegó otro mensaje.
—Publícalo antes de las 11:55. Si lo ve a tiempo, puede corregirlo y venir al sur conmigo. Si no, pues mala suerte.
Empecé a escribir: No voy a publicar eso.
Antes de que pudiera enviarlo, me mandó una foto.
Un gato gris y feo lanzando un puñetazo.
Yo misma había dibujado ese gato en segundo año, y se lo había enviado exactamente a dos personas.
Una era Tate Larkin, que vivía a tres casas de la mía, en Birch Street, y quitaba la nieve de la entrada de mi mamá cada día de nieve, sin que nadie se lo pidiera.
La otra era Hallie Cole, mi mejor amiga desde séptimo grado.
No era Hallie.
Así que la chica a la que conocía desde que tenía ocho años, la chica que le daba tutorías todas las semanas, era yo.
Y la chica que sí quería era Hallie.
Abrí el portal de solicitudes.
Todavía me daba la bienvenida: «Qué bueno tenerte de vuelta, Delaney Frost».
Mi lista había desaparecido. Emory, fuera. Vanderbilt, fuera. Duke, fuera.
En su lugar estaban Harvard, Yale y Princeton, todas marcadas como enviadas a las 10:58 p. m.
Tate conocía mis números. Un promedio de 4.0 y 1520 puntos.
Con esos números, entrar a Emory era pan comido.
Harvard, Yale y Princeton rechazaban a casi todos los que tenían mis números.
Hice clic en la opción de primera preferencia, eliminé Princeton y volví a escribir Emory.
Apareció un recuadro: Ingresa el código que te enviamos por mensaje de texto.
Toqué «Enviar» y esperé.
Nada. Volví a tocar «Enviar».
Este número de teléfono alcanzó el límite de verificaciones de hoy.
Agarré el teléfono y abrí mis mensajes.
Había una columna de códigos, todos enviados entre las 10:41 y las 10:58.
No había oído llegar ni uno solo.
Tenía el teléfono en modo «No molestar».
Hallie lo había activado a las 10:30, mientras estaba sentada en mi cama y yo revisaba por última vez el formulario de Emory.
—Así dejarás de actualizar el portal —había dicho al devolvérmelo—. Vete a dormir, Dee. Ya terminaste.
Le había dado las gracias.
A las 11:53 encontré la página para presentar una apelación.
Pedía una identificación con foto, una foto mía sosteniéndola y veinticuatro horas para revisar el caso.
La cuenta anónima siguió escribiendo.
—Olvídalo. No tienes que publicarlo.
—No importa si ella lo ve. Solo quería darle una oportunidad.
—Han pasado diez años. No quería que las cosas se pusieran feas.
De verdad creía que estaba siendo justo.
Llamé a la línea de emergencia de admisiones.
Señal de ocupado.
A medianoche del día de Año Nuevo, nadie iba a contestar.
Llegó un último mensaje a las 11:57.
—Última pregunta. Una chica está enamorada de un chico durante tres años y no dice ni una palabra. Solo anda por ahí ayudándolo con sus tareas.
—¿Crees que es patética?
No respondí.
Busqué el número de teléfono de Emory y me salieron anuncios de asesores universitarios que cobraban cuatrocientos dólares.
Volví a la página de apelaciones y la actualicé.
12:00.
Todos los portales que había cerrado.
Me cubrí la cara con las manos y lloré hasta que recuperé el aliento.
Luego me sequé los ojos y volví a mirar sus mensajes.
Cuatro mil estudiantes de tres escuelas seguían la página.
Eliot Hendricks, que se sentaba detrás de mí en Literatura AP, la seguía desde la primera semana y nunca había enviado una sola confesión.
Tate me había pedido que publicara la suya.
Incluso me había puesto una hora límite.
Así que publiqué todo, sus mensajes en orden, con el nombre de su cuenta tapado.
Debajo escribí una sola línea: Confesión publicada exactamente como se solicitó. Perdón por la demora.
Toqué «Compartir» a las 12:04.
A las 12:06 llegó el primer comentario, de una cuenta real con una cara de verdad.
tate.larkin: Falso. Quien administra esta página está mintiendo.
Estaba despierto. Había estado pendiente de la página todo el tiempo.
Un minuto después apareció un segundo comentario.
hallie.cole: Admin, por favor, elimina esto. Es horrible.
Entendí por qué quería que lo borrara. La publicación prácticamente llevaba su nombre.
Tate no iba a disculparse.
Iba a pelear.
Dejé el teléfono boca arriba sobre la almohada y dejé la publicación donde estaba.