Su declaración pública de amor fue mentira, así que dejé de amarlo, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: ¿De quién es esta chaqueta?
El sábado por la noche, Preston Lowry publicó una foto de una chaqueta verde de campo y le preguntó a todo el campus de quién era.
Estaba en mi cama, en mi cuarto de la residencia, revisando su página por tercera vez ese día.
Nadie sabía que hacía eso.
La primera línea debajo de la foto era breve.
«¿Alguien sabe de quién es esta chaqueta?»
La segunda línea me hizo incorporarme.
«Por favor, díganle que me gusta. Si está dispuesta a darme una oportunidad, que venga al salón Larkin».
La laptop se me resbaló de las rodillas.
La chaqueta de la foto tenía una mancha de mostaza en el puño izquierdo y la etiqueta del cuello desgarrada.
Era mía, y la había perdido hacía tres semanas, la noche que canté por primera vez en el micrófono abierto.
El botón de arriba estaba cosido de nuevo con hilo negro.
Yo nunca había arreglado ese botón. Llevaba un año colgando.
Decidí que alguien debía de haberlo arreglado con buena intención y dejé de pensar en eso.
Mi compañera de cuarto, Sage Telfair, entró de la biblioteca y vio mi cara.
—¿Qué pasó?
Giré la pantalla hacia ella.
Sage lo leyó dos veces y se echó a reír.
—Rory, esa es tu chaqueta. Ve. Ahora mismo.
—Nunca ha dicho mi nombre —dije—. Ni una sola vez en dos años.
—Entonces lo dirá esta noche. —Me lanzó el abrigo—. Mándame todos los detalles.
Corrí todo el camino por el patio central.
El salón Larkin es el antiguo comedor detrás del centro estudiantil. Para cuando llegué, una multitud llenaba las escaleras.
Vi a los amigos de Preston cerca de la puerta. Al verme, sus expresiones cambiaron.
—¿Por qué está aquí? —dijo una de las chicas—. ¿No es la chaqueta de Sage?
Sage la había usado en primer año, antes de prestármela. La mitad del campus todavía creía que era suya.
—¿Va a decir que es suya? —dijo alguien más—. Qué vergüenza.
Sentí la cara arder y estuve a punto de darme la vuelta.
Entonces Preston salió por las puertas con un ramo de rosas rojas.
Me miró directamente y sonrió.
La multitud abrió paso y él caminó por el medio.
—Rory Beckett —dijo—. ¿Quieres ser mi novia?
Cuarenta teléfonos nos apuntaban.
Me había gustado todas las fotos que él había publicado, y nunca había esperado que me mirara.
Se me llenaron los ojos de lágrimas y asentí.
Alguien vitoreó. Otra persona aplaudió.
Preston me tomó de la mano y me llevó por una puerta lateral al pequeño salón privado donde las bandas esperan antes de salir al escenario.
En cuanto se cerró la puerta, me soltó la mano y se limpió la palma en los jeans.
—Bueno. Perdón por eso. —Dejó las rosas en una silla—. No eres tú quien me gusta.
No lo entendí, así que esperé.
—Todos estaban a punto de llamarte mentirosa ahí afuera —dijo—. Me metí y te salvé. De nada.
—Publicaste una foto de mi chaqueta —dije.
—Era una buena manera de llamar la atención. —Se encogió de hombros—. Este es el trato. Decimos que estamos juntos. Rompemos en un mes. Nadie sale lastimado.
—¿Y tú qué ganas?
—A tu compañera de cuarto. —Sonrió—. Sage ni siquiera me mira. Le dirás que valgo un café.
Las rosas seguían en la silla. Los pétalos ya se estaban cayendo.
—Te pregunté una sola cosa —dije—. ¿La chaqueta es mía?
—Claro que es tuya. Di que sí al mes y te la devuelvo esta noche.
Lo miré durante un largo momento.
A Preston nunca le habían dicho que no en la vida.
Llevaba dos años planeando decirle que sí.
Así que abrí la puerta y volví a salir.
La multitud se volvió hacia mí, todavía con los teléfonos en alto.
—A Preston no le gusto —dije.
Ya nadie aplaudía.
—Me lo dijo ahí adentro. Dijo que decirme que sí era hacerme un favor y que debía decirle a mi compañera de cuarto que vale la pena tener una cita con él.
Preston había salido detrás de mí—. Rory, vamos.
—Mi respuesta es no —dije—. Y quiero mi chaqueta.
Alguien de la multitud se rio, y luego se rieron muchos más.
Una de las chicas cerca de la puerta dijo en voz alta: —Lo desea tanto que da pena.
Preston levantó las manos y les sonrió a sus amigos—. Chicos. Está molesta, nada más. Denle espacio.
Se quedó con la chaqueta y no me la devolvió.
Volví sola a Dunmore Hall y no lloré hasta llegar a las escaleras.
A las once, Sage me tendió el teléfono.
Preston había publicado una captura de pantalla de mi cuenta, la que nunca usaba, con mis «me gusta» en sus fotos formando una larga columna roja.
Decía cuatrocientos doce.
El texto decía: «Sean amables con Rory esta noche. Está pasando por un mal momento».
Ya lo habían visto nueve mil personas.
Todos los comentarios eran de gente riéndose, y todos mencionaban mi nombre.
Excepto uno.
Venía de una cuenta sin foto ni nombre.
«Eso no fue lo que escribí».
Actualicé la página y el comentario había desaparecido.