Su Nido Secreto: Atrapada por el Jefe Alfa, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El clóset del piso treinta y uno
El Alfa encontró el nido a las dos de la mañana, y Noel Arbogast estaba acostado en el medio, con la camisa del Alfa puesta.
Era la camisa que Fletcher Stavely había perdido en marzo.
Azul pálido, puños franceses, una mancha de café en la manga izquierda.
Noel la había sacado de una silla de la sala de conferencias C y se había dicho que se la devolvería.
Nunca devolvía nada.
Dos corbatas. Una bufanda gris. Una sudadera con capucha del gimnasio que todavía olía a cedro y lluvia después de ocho meses.
Todo estaba amontonado a su alrededor en el suelo de un clóset de suministros del piso treinta y uno.
Nadie había abierto ese clóset desde que habían cambiado de lugar las impresoras.
Nadie, excepto Noel.
Faltaban nueve días para su celo.
Se había tomado la pastilla a las seis de la mañana, como todas las mañanas desde hacía diez años.
A las once de la noche, le empezaron a temblar las manos sobre un tubo de ensayo.
A medianoche no podía leer los números en su propia pantalla.
Así que tomó el ascensor hasta el único lugar del edificio que olía a Fletcher.
La puerta se abrió.
La luz del pasillo atravesó el suelo y se detuvo a la altura de las rodillas de Noel.
Fletcher estaba en el umbral con el abrigo puesto y las llaves del auto todavía en la mano.
Alfa de la manada Three Rivers. Director ejecutivo de Stavely Pharmaceuticals.
En tres años, apenas le había dirigido una docena de palabras a Noel.
Inhaló una vez.
Sus ojos se volvieron dorados.
—Arbogast —dijo Fletcher—. Del laboratorio.
—Control de calidad. —La voz de Noel salió extraña—. Tercer piso.
—Eres beta.
—Sí.
Fletcher miró la camisa azul que le colgaba del hombro a Noel.
—Esa es mía.
—Estaba en una silla.
—En marzo.
Sabía en qué mes.
Se agachó fuera del círculo de su propia ropa.
El collar en la base del cuello de Noel hizo un pequeño clic.
Su luz roja había permanecido fija durante diez años.
Ahora empezó a parpadear.
Noel había construido ese collar en la cocina de su madre a los dieciséis años, con un neutralizador de aroma de laboratorio y la pila de un reloj.
Convertía a un omega en nada. En un beta. En un hombre al que nadie miraba dos veces.
La pila duraría hasta el viernes.
El celo la estaba consumiendo por completo.
Las fosas nasales de Fletcher se ensancharon.
—¿Quién te puso esa cosa?
—Yo.
—Quítatela.
—No.
La luz parpadeó más rápido y luego se apagó.
Noel vio cómo Fletcher percibía el instante exacto en que dejó de funcionar.
La mano de Fletcher golpeó el marco de la puerta con tanta fuerza que la madera se partió.
No se acercó ni un centímetro.
—Estás en celo —dijo entre dientes.
—Lo sé.
—En mi edificio.
—También lo sé.
—Sobre mi bufanda.
Noel se rio, y el sonido que le salió fue uno que nunca había hecho delante de otra persona.
La mirada de Fletcher bajó hasta la boca de Noel y se quedó ahí.
Noel lo deseaba tanto dentro de aquel círculo de ropa que le dolían los dientes.
Extendió la mano y agarró la manga del abrigo de Fletcher.
Tiró.
Fletcher cayó sobre una rodilla en el borde del nido.
Lo bastante cerca como para que Noel sintiera su aliento en el pómulo.
Lo bastante cerca como para ver el pulso que le palpitaba en la mandíbula.
Fletcher levantó la mano y la detuvo a un dedo de la cara de Noel.
—Pídemelo —susurró Noel.
—No.
—Te lo estoy pidiendo.
—Estás ardiendo y no puedes contar hasta diez. —La voz de Fletcher sonó ronca—. Pídemelo cuando puedas. Entonces veremos si te digo que no.
Se puso de pie.
Se quitó el abrigo y lo dejó caer encima de Noel.
Estaba tibio por el calor de su cuerpo. Noel volvió a emitir aquel sonido, y Fletcher cerró los ojos.
—Esta noche nadie va a cruzar esa puerta —dijo Fletcher—. Eso me incluye a mí.
La cerró.
Noel lo oyó deslizarse por el exterior de la puerta hasta sentarse.
Durante toda la noche oyó a Fletcher ahí afuera, respirando, cada vez que se daba vuelta bajo el abrigo.
A las seis, deslizaron una pluma para cortar el celo por debajo de la puerta.
Noel se la clavó en el muslo y, para las siete, ya podía pensar en oraciones completas.
A las siete y cuarenta, la puerta volvió a abrirse.
No era Fletcher.
Era Clay Stavely, su medio hermano, el director de operaciones, con un traje gris y su sonrisa para las cámaras.
Detrás de él estaban dos guardias de seguridad y la mitad del piso ejecutivo.
Al menos seis teléfonos estaban en alto, grabando.
—Ahí está —dijo Clay—. Nuestro beta querido.
Alguien se rio.
Noel estaba de rodillas, con el collar apagado y una camisa robada, rodeado de las corbatas de Fletcher.
Clay levantó un frasco blanco de pastillas para que los teléfonos pudieran verlo.
—Hush, lote 0917. El lote que lleva un mes haciendo que omegas de toda la ciudad entren en celo por todas partes. —Giró la etiqueta—. Aprobado por control de calidad. N. Arbogast.
Empujó la bufanda gris con la punta del zapato.
—Y aquí está. Un omega sin registrar, haciendo nido en el clóset del Alfa, en celo a propósito. ¿Cuál era el plan, Noel? ¿Atraparle durante un celo? ¿Conseguir que te mordiera y ganarte un puesto en la mesa?
Una mujer del departamento legal se tapó la boca.
Alguien dijo: —Qué asco.
Al fondo del pasillo, Noel vio a Fletcher, pálido, de pie con la mano del presidente de la junta en el brazo.
—Clay —dijo Fletcher—. Basta.
—Te mintió durante tres años, hermano. Les mintió a todos los omegas que se tomaron sus pastillas.
Noel se puso de pie.
Sus piernas lo sostuvieron.
Llevó la mano hacia atrás, abrió el broche del collar y se lo quitó.
Todo el pasillo percibió lo que era.
Le puso el collar inservible en la palma a Clay y le cerró los dedos alrededor.
—Oculté lo que soy —dijo Noel—. Eso es verdad.
Miró los teléfonos, no a Clay.
—Probé el 0917 el treinta de agosto. Pasó con toda su potencia. Hay una muestra retenida de cada lote en la Cámara Fría B. Sáquenla. Pruébenla delante de todos ustedes.
La sonrisa de Clay se ensanchó.
Giró su tableta para que la vieran.
—La Cámara Fría B quedó vaciada a las seis de esta mañana. Orden de destrucción, autorización de control de calidad.
El código en la pantalla era el de Noel.
A las seis de esa mañana, había estado encerrado en un armario, con el Alfa sentado afuera, junto a la puerta.
El teléfono vibró en el bolsillo del abrigo de Fletcher.
Fenella. Cuatro llamadas perdidas.
Contestó.
—Noel. —Ella gritaba por encima de una sirena—. Es Maddie. Se desplomó en la T, en Steel Plaza. Está en celo, no me responde y la botella que lleva en la mochila dice 0917.