Traje de vuelta al don para destruir a mi esposo, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Cinco palabras en la entrada
La noche que encontré a mi esposo en la cama con su amante, no grité.
Me quedé en el umbral de nuestra habitación hasta ver a Lacey Burke riéndose, vestida con mi propia bata de seda.
Luego saqué la pistola de la mesita de noche de Conway y me fui, y ninguno de los dos levantó la mirada.
Crucé el puente en dirección a Brooklyn con el arma en el asiento del copiloto y la lluvia cayendo a cántaros.
Me detuve frente a un par de portones de hierro al final de una calle tranquila.
El recinto de los Ruggiero no tenía letrero, solo dos cámaras y un guardia de pie en la oscuridad.
Todo el mundo en Nueva York sabía de quién era esa casa.
Lucian Ruggiero tenía treinta y seis años, y quienes le temían lo llamaban el Segador.
Tres meses atrás, atacaron su auto blindado en el puente Verrazzano.
Sobrevivió, y desde entonces toda la ciudad susurraba lo mismo: un corazón que fallaba, inoperable, cuestión de semanas.
La Comisión había convocado una reunión dentro de tres semanas para nombrar a quien lo sucedería.
Su propio hermano ya estaba midiendo el sillón.
Me quedé en el auto y me quité el anillo de bodas.
Era una fina alianza de oro que Conway había comprado en liquidación, porque el matrimonio era una fusión, decía, no un romance.
Bajé la ventanilla y lo dejé caer en la cuneta.
El agua se lo llevó antes de que oyera cómo caía.
Vibró mi teléfono. Conway.
—Ahí estás —dijo, cálido y despreocupado—. Llamé al evento benéfico y me dijeron que te habías ido. ¿Estás bien?
—Te vi con Lacey —dije—. En nuestra cama. Tenía puesta mi bata.
Por un momento, solo se oyó su respiración.
Entonces su voz se volvió fría. —Se suponía que estarías en el evento benéfico de la clínica hasta las diez.
—Me fui temprano.
—Entonces sé razonable. El acuerdo prenupcial es inapelable, Mara. Te vas con la ropa que llevas puesta.
—Entonces tendré que encontrar otra manera.
—No hagas ninguna estupidez.
Colgué y lo bloqueé.
Ni un minuto después, llegó un mensaje de un número que me sabía de memoria.
Seis semanas atrás, un amigo de Mount Sinai me había enviado el expediente de un paciente con el nombre borrado.
El número de contacto aparecía al final.
Revisé los análisis a las tres de la mañana y dije en voz alta, a mi cocina vacía: —Ese corazón no se está muriendo.
Nunca le había dado mi número.
El mensaje decía: «Estás estacionada frente a mi portón con un arma en el asiento. Tienes un minuto para decirme por qué, antes de que mis hombres salgan y decidan por mí».
Tenía las manos firmes. Cuatro años oyendo que no servía para nada no me habían quitado eso.
Escribí: «Nueve especialistas te dijeron que tu corazón está fallando. No es así. Te están envenenando poco a poco, y puedo demostrártelo esta noche».
Añadí: «A cambio, necesito una puerta cerrada y unas cuantas semanas».
No hubo respuesta.
La lluvia corría por el parabrisas. Pasó un auto sin reducir la velocidad.
Entonces, los portones de hierro se abrieron con un gemido.
Un hombre salió de la oscuridad. Era tan ancho de hombros que bloqueó la luz detrás de él.
Llevaba la chaqueta abierta, con una funda de pistola a la vista.
Extendió la mano para que le diera la pistola, y se la entregué.
—El don la recibirá, dottoressa —dijo.
Sus ojos eran corteses y inexpresivos.
—Una advertencia. Si le miente en algo, no saldrá de esta casa.
Había firmado el mensaje sin poner nada, ni siquiera mi nombre.
Me dije que el expediente debía incluirlo en alguna parte y crucé el umbral.
El recinto era todo piedra mojada y ventanas iluminadas.
Dos hombres se colocaron detrás de mí sin decir una palabra.
Al pasar, vi mi reflejo en un vidrio oscuro: el rímel intacto, la espalda recta.
Una mujer a la que habían subestimado por última vez.
El guardia me condujo por una escalera y a través de una puerta de madera oscura.
El estudio estaba cálido, con un fuego bajo y la ciudad centelleando al otro lado de un grueso ventanal.
En un sillón de cuero junto a la ventana estaba sentado Lucian Ruggiero.
Era más delgado que en las fotos. Cabello negro, plata en las sienes demasiado pronto, mandíbula de líneas duras.
La luz de la lámpara le daba a la piel un tono grisáceo.
Mientras cruzaba la habitación, observé el pulso en su garganta.
Era lento, luego se saltó un latido y volvió a ser lento.
A su lado había una mujer con un delantal sobre un suéter de cachemira, que dejó una taza en la mesita junto a su codo.
—Su médico dijo que el té caliente es bueno para el corazón —dijo con calidez.
Me saludó amablemente con la cabeza y salió.
Lucian no me había quitado los ojos de encima desde que entré.
Alargó la mano hacia la taza.
—No bebas eso —dije.