Acusé al heredero de la yakuza y luego me casé con él, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El anillo
Tatsuya firmó su nombre junto al de Shiori en tinta negra, tomó el anillo de la bandeja del empleado y lo deslizó en su dedo.
Su mano cubría por completo la de ella.
Shiori tenía veintiocho años, un título de derecho y la insignia de fiscal, y estaba casada.
—Todavía me debes un año, fiscal —murmuró Tatsuya Kuzunoki, tan bajo que el empleado no pudo oírlo.
Su boca estaba junto a su oreja.
La última vez que había estado tan cerca de él fue en la sala 803, cuando el juez pronunció la palabra «absuelto».
Ese día él se inclinó ante ella.
Con cortesía, desde la cintura, como un hombre se inclina ante un colega.
El empleado selló el formulario y lo empujó por el mostrador.
No miró a ninguno de los dos, porque Tatsuya medía un metro noventa y ocho y tenía tatuajes que le subían por ambas muñecas bajo los puños blancos.
Los sedanes negros afuera de las puertas de cristal estaban alineados de parachoques a parachoques a lo largo de la calle.
—Felicidades —susurró el empleado hacia el mostrador.
—Gracias —dijo Tatsuya con suavidad.
Tomó la mano izquierda de Shiori y la acomodó en el hueco de su brazo.
Su antebrazo era tan grueso como el muslo de ella.
Podía sentir su pulso a través de dos capas de traje, lento y constante.
El suyo propio latía con fuerza.
—Puedes respirar —dijo él—. Nadie va a hacerte daño hoy.
—Eso no es lo que me preocupa.
—Lo sé.
Las puertas de cristal se abrieron, y el sonido del exterior detuvo a Shiori en el primer escalón.
Cien hombres de traje negro estaban de pie en la acera, en dos filas.
Se inclinaron juntos, todos a la vez, desde la cintura.
—Ane-san —dijeron.
Significa «hermana mayor», y es como los yakuza llaman a la esposa del jefe.
Shiori había metido a once de esos hombres en sus expedientes.
Reconoció al hombre de la primera fila por su cabeza rapada y la larga cicatriz que la cruzaba, porque había leído su declaración dos veces.
Daisuke Sakaki se enderezó y abrió la puerta trasera del sedán para ella.
—Señora —dijo.
Su teléfono vibró en la chaqueta.
KYOKO HIRANO.
—Estás de licencia familiar por un año —dijo su jefa de sección, sin saludo—. Tu expediente está cerrado. No tengo idea de qué haces hoy, y quiero seguir sin tenerla.
—Jefa...
—Tráeme el libro de contabilidad, Takamura. Nada más. Ni una palabra más sobre esto en este teléfono.
Hirano colgó.
Shiori subió al coche.
El cuero estaba frío, y Tatsuya plegó su enorme cuerpo a su lado e hizo que todo el asiento se inclinara hacia él.
Sakaki cerró la puerta.
Salieron al tráfico de Shinjuku, y el neón apenas comenzaba a encenderse.
Hace once días, su testigo clave había salido de su apartamento con una gabardina verde y no había vuelto a casa.
Koji Aizawa, de cuarenta y cinco años, era el contador del clan Kuzunoki.
Había aceptado testificar contra catorce hombres.
Sin él, el caso de Shiori murió en la fecha de la audiencia, y los catorce hombres quedaron libres.
Hace tres días, un mensajero había dejado una fotografía en su oficina.
Mostraba a Aizawa, sin afeitar, sosteniendo el periódico de esa mañana.
No había ninguna nota.
Al día siguiente, el abogado de Tatsuya había llamado con una oferta muy simple.
Un año de matrimonio con el hombre al que no había logrado condenar.
Al final de ese año, Aizawa entra a la corte, vivo.
—Quiero oírlo —dijo Shiori entonces—. Antes de poner un pie en tu casa.
—Por supuesto.
Tatsuya sacó un teléfono del bolsillo interior y se lo tendió, ya marcado.
Ella lo acercó a su oído.
Oyó viento y una televisión en algún lugar.
—¿Takamura-san? —La voz era débil y cansada, pero era la suya—. Estoy bien. Me dan de comer. Por favor, haz lo que él dice.
—Koji, ¿dónde...?
La línea se cortó.
Tatsuya tomó el teléfono de su mano.
Sus dedos estaban cálidos.
Mantuvo su muñeca un medio segundo de más, y su pulgar quedó sobre la parte interna, justo donde estaba el pulso.
—Es la segunda vez en un minuto —dijo.
—¿Qué cosa?
—Tu corazón. Hacía lo mismo en el mostrador.
Shiori retiró la mano.
—No te halagues. Te tengo miedo.
—No es cierto —dijo Tatsuya, con tanta suavidad que fue peor.
Miró por la ventana los letreros rojos que pasaban deslizándose, y un músculo se movió en el borde de su mandíbula.
—Entraste a esa sala el año pasado y leíste mi nombre y la palabra «extorsión» ante una sala de doscientas personas —dijo—. No parpadeaste ni una vez. Lo he pensado todos los días durante un año.
—Perdí.
—Estuviste magnífica.
Shiori no tuvo respuesta para eso.
Subieron en un elevador privado hasta el último piso de una torre de cristal, cuarenta y un pisos por encima del neón.
Él se paró tan cerca de ella que pudo sentir el calor de su cuerpo a lo largo de todo su lado izquierdo.
Los números subían.
—Fiscal Takamura —dijo, dirigiéndose a las puertas de acero cepillado.
—Señora Kuzunoki ahora, supongo.
—No en este elevador. —Volvió la cabeza, y sus ojos oscuros encontraron los de ella—. He leído tu acusación contra mí nueve veces. Las cuatrocientas páginas.
—¿Y?
—La página 212 está mal.
El elevador sonó.
—Escribiste que el dinero pasó por la empresa comercial de Yokohama —dijo—. Nunca tocó Yokohama.
Las puertas se abrieron en su recibidor.
Él salió primero y las sostuvo para ella.
—Pídemelo con amabilidad —dijo su esposo—, y te diré a dónde fue a parar.