Maté al padre del Rey Alfa, y luego me compró en una subasta, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Vendido en Dry Fork
La cadena de plata descansaba sobre la garganta de Kit.
Llevaba allí seis horas, y la piel debajo estaba en carne viva y cubierta de ampollas.
—Lote nueve —anunció el subastador—. Un rastreador lobo salvaje, veinticinco años, sin manada ni documentos.
—El lobo más veloz de las Rocosas, y la Corona ofrece una recompensa por su cabeza.
Kit estaba de pie sobre el tablón del bloque de subasta, con las muñecas sujetas a la espalda, y no miraba a nadie.
El viejo salón de ensayos de Dry Fork apestaba a pelaje húmedo, humo de cigarrillo y pulidor de plata.
Cien lobos estaban sentados en sillas plegables, entre las sombras, y lo miraban.
—¿Quién ofrece diez mil para empezar?
—Diez —dijo un hombre de las primeras filas.
—Doce —dijo una mujer junto a la estufa.
El cazador que lo había atrapado se apoyaba en la baranda, sonriendo, mientras hacía girar un remache de plata entre los dedos.
Kit se alzó el labio y le mostró al cazador todos los dientes.
El cazador dio un tirón a la cadena, y la quemadura le ardió con un fulgor blanco por el cuello y hasta el pecho.
No emitió ni un sonido.
—Treinta —dijo alguien.
—Cuarenta.
—Sesenta mil —dijo una voz desde el fondo del salón.
Era una voz grave, serena y sin apuro.
Kit la conocía, aunque nunca la había oído.
El silencio se extendió por la sala como una ola, desde el fondo hasta el frente.
—Sesenta para el caballero del abrigo —dijo el subastador—. ¿Oigo setenta?
—Setenta —dijo el hombre junto a la estufa.
—Ciento cuarenta —dijo la voz, sin que pareciera que su dueño siquiera hubiera levantado la vista.
Después de eso, nadie más ofreció.
El martillo del subastador tembló en su mano.
—Vendido —dijo—. Al… ah. Al caballero.
Las sillas rasparon el piso. La gente se puso de pie y se apartó.
Un hombre avanzó por el pasillo con un abrigo de lana negra, con la nieve derritiéndose sobre los hombros.
Era muy alto, de cabello negro peinado hacia atrás y barba oscura y corta.
Tenía los ojos color ámbar, fijos en Kit durante todo el trayecto.
Entonces Kit lo reconoció.
Todo el mundo en las Rocosas conocía su rostro por los carteles clavados en cada parada de camiones.
Ewan MacLachlan, Rey Alfa de la Corona de Bitterroot, coronado la noche en que murió su padre.
Kit tenía la boca seca.
El cazador había dejado de sonreír.
—Su Majestad —dijo, inclinando la cabeza—. No sabía que estaba aquí.
Ewan le quitó de la mano el extremo de la cadena al cazador, sin mirarlo.
Subió los tres escalones hasta el bloque.
De cerca olía a humo de pino y aire frío.
Debajo de eso había algo más antiguo, y el lobo de Kit se aplastó contra el suelo dentro de él.
Ewan levantó la mano libre y la apoyó en la nuca de Kit.
La palma le quedó justo sobre la quemadura, y estaba caliente, pesada y firme.
A Kit casi se le doblaron las rodillas.
Odiaba que casi se le hubieran doblado.
—¿Te duele? —preguntó Ewan en voz muy baja.
—No.
—Mentiroso.
Su pulgar presionó una vez la piel ampollada, y todo el cuerpo de Kit se puso rígido.
Entonces Ewan se inclinó hasta que su boca quedó junto al oído de Kit, lo bastante cerca para que nadie más en el salón pudiera oírlo.
—Sé lo que hiciste —dijo.
Kit giró la cabeza y se encontró con aquellos ojos ámbar a apenas cinco centímetros de distancia.
Podría haber dicho cien cosas.
Podría haber suplicado, y quizá hasta el rey lo habría escuchado.
—Entonces sabes dónde encontrarme —dijo Kit—. Acabas de pagar por eso.
Algo cambió en el rostro de Ewan, y su mano se apretó.
Metió la mano en el abrigo y sacó un par de cortadores de acero.
Cortó la cadena de plata que Kit llevaba al cuello, y esta cayó del bloque con un tintineo.
El cazador soltó una maldición y se lanzó tras ella.
—Nadie volverá a ponerle plata encima —dijo Ewan, dirigiéndose a todo el salón.
No alzó la voz, y todos los lobos de la sala se estremecieron.
Luego tomó a Kit por la nuca y lo bajó del bloque.
El trayecto hasta Redhorn Lodge duró tres horas en la oscuridad.
Kit iba sentado en la parte trasera de la camioneta del rey, todavía con las muñecas atadas, y ninguno de los dos dijo una palabra.
Garth Overton conducía.
Era corpulento y de barba rubia oscura, y cada pocos minutos miraba por el retrovisor.
Ewan estaba sentado junto a Kit, con un brazo extendido sobre el asiento.
No lo tocaba, pero Kit sentía su calor por todo el costado izquierdo.
El alojamiento surgió de la nieve: tres pisos de madera negra y piedra gris, con todas las ventanas iluminadas.
Ewan lo llevó él mismo escaleras arriba.
No se cruzaron con guardias ni sirvientes.
Solo una anciana robusta de cabello blanco se hizo a un lado en una puerta y los observó con la boca apretada.
En lo alto de la casa, Ewan abrió con llave una puerta pesada al final del pasillo.
Adentro había un dormitorio con una cama de armazón de hierro, una chimenea de piedra y una ventana estrecha con barrotes por fuera.
Junto al hogar había un sillón de cuero.
Toda la habitación olía a un anciano que llevaba mucho tiempo muerto y al rastro amargo de algo más.
A Kit se le revolvió el estómago.
Sabía exactamente de quién había sido esa habitación.
—Eran suyas —dijo Ewan.
Con una sola garra, cortó las ataduras de las muñecas de Kit, y el cordón cayó sobre la alfombra.
—Te quedarás en ellas.
—Me lo imaginaba.
—No saldrás, y no hablarás con nadie más que conmigo y Dorrie.
Estaba de pie en el umbral, con la luz del pasillo a su espalda, y sus ojos habían pasado del ámbar a un dorado apagado.
—Podría haberte matado en el bloque de subasta.
—Podrías.
—Pagué ciento cuarenta mil para no hacerlo.
La voz se le quebró en la última palabra, apenas un poco, y él mismo lo oyó.
—Hace tres años encontré a mi padre en la nieve, con la garganta abierta, Sorrel.
—Su sangre todavía estaba tibia. Estaba sonriendo.
Kit no dijo nada.
—Nadie sonríe así —dijo Ewan—. Así que me dirás por qué y te quedarás en esta habitación hasta que lo hagas.
La puerta se cerró y la llave giró.