Me caso con mi jefe multimillonario para salvar a mi hermana, novela · Capítulo 1 de 32
Capítulo 1: Oferta al amanecer
Firmé mi vida a las 6:12 de la mañana, con la pluma de un desconocido, con un vestido que no era mío.
Eso no es cierto.
Todavía llevaba el uniforme de quirófano.
Azul marino oscuro, una mancha de sangre ajena en el puño y un abrigo que había agarrado del gancho de la sala de descanso.
Llevaba veintinueve horas despierta.
El mensaje llegó a las 5:04.
Auto abajo. El señor Kastar la requiere ahora. Marcus.
Nadie le dice no a ese mensaje.
Damien Kastar era dueño de la empresa que era dueña de la empresa que era dueña del Hospital St. Brennan.
Ni una sola vez me había dirigido la palabra.
Afuera de las puertas de urgencias, la nieve caía de lado.
Un auto negro esperaba en la acera con los limpiaparabrisas encendidos.
El chofer era un hombre de pelo gris con un abrigo oscuro que sostenía la puerta como si lo hubiera hecho durante décadas.
—Señorita Sinclair. Soy Marcus.
—¿Estoy despedida?
—No, señorita.
Lo dijo con amabilidad.
Eso me dio más miedo.
Subimos por la Quinta Avenida en la penumbra azul.
Central Park yacía blanco y vacío a mi izquierda.
El edificio tenía un portero que no me preguntó el nombre.
El ascensor se abría directamente al apartamento.
Todo era vidrio y piedra pálida, y la ciudad entera se volvía gris rosada detrás de las ventanas.
Él estaba de pie en el extremo más lejano, de espaldas a mí.
Traje oscuro de tres piezas. Corbata gris carbón. El pelo peinado hacia atrás, ni un mechón fuera de lugar al amanecer.
Era más alto de lo que parecía en el boletín del hospital.
—Ava Sinclair —dijo, sin darse vuelta.
—Soy yo.
—Lleva en turno desde ayer por la mañana.
—Veintinueve horas. Me gustaría decir que estoy en mi mejor momento.
Se dio vuelta.
Ojos marrón oscuro. Una mandíbula como cortada con regla.
Miró la sangre en mi puño.
Luego mi cara.
—Siéntese.
—Prefiero quedarme de pie.
—Entonces quédese de pie.
Una mesa larga recorría la ventana, y una silla estaba corrida hacia afuera.
Una sola carpeta yacía sobre la madera frente a ella.
Él no la tocó.
—Su padre, Frank Sinclair, pidió prestados dos punto tres millones de dólares a un prestamista Kastar.
Se me cayó el estómago.
—Sé que le debe.
—Sabe que me debe. No sabe qué puso en garantía.
—¿Qué significa eso?
—Su hermana firmó como codeudora.
La habitación se inclinó un poco.
—Lily tiene veintidós. Está en la escuela de enfermería. Trabaja en una cafetería.
—Firmó hace cuatro años. Su padre le dijo que era un contrato de arrendamiento.
Puse una mano en el respaldo de la silla.
—Ella no sabía.
—No.
—Entonces no puede cobrarle a ella.
—Puedo —dijo—. Tengo derecho.
Lo dijo plano, como un informe del clima.
Quise tirarle la carpeta a la cabeza.
—¿Qué quiere?
—Una esposa.
Me reí.
Salió quebrado y cansado.
—¿Perdón?
—Un año. —Abrió la carpeta y la giró hacia mí—. En público, usted es la señora Damien Kastar. En cambio, la deuda queda perdonada por completo al final. Cada dólar, el de su padre y el de su hermana.
Me quedé mirando la primera página.
Era real.
Cláusulas, números, una línea de firma con mi nombre ya escrito debajo.
—¿Por qué yo?
—No está en la nómina de nadie más que la mía. No tiene historial con mi junta. Y no quiere nada de mí.
—No quiero nada de usted ahora.
—Exacto.
—Eso no es una respuesta.
Le tembló la mandíbula.
—Mi junta vota por mi puesto en unas semanas. Quieren a un hombre que parezca asentado. Necesito una esposa que pueda pararse a mi lado sin pestañear.
—Así que eligió a la enfermera.
—Elegí a la mujer que el mes pasado mantuvo cerrada la arteria de un borracho con las manos desnudas mientras tres residentes se quedaban paralizados.
No sabía que él supiera eso.
No me gustó que lo supiera.
—¿Y si digo no?
—Entonces la deuda va a donde van las deudas.
—A Lily.
No respondió.
No hacía falta.
La nieve golpeaba el vidrio.
Leí todo el documento de pie.
Un año. Un año de cenas, galas, un anillo.
Si me iba antes de tiempo, la deuda completa volvía sobre las dos, con intereses.
Me ardían los ojos.
Las manos no me temblaban firmes, y odié que él pudiera verlo.
Tomé la pluma.
—Tengo condiciones.
—Imaginé que las tendría.
—Habitaciones separadas. La mía con cerradura.
—Hecho.
—No me toca a menos que haya una cámara.
—Hecho.
—Y nada de sentimientos. Ni los suyos ni los míos. Si empieza a hacerse ideas, me lo dice, y paramos.
Algo pasó por su cara.
Se fue antes de que pudiera nombrarlo.
—Yo no me hago ideas, señorita Sinclair.
—Bien. Yo tampoco.
Escribí en el margen con mi propia letra.
Habitaciones separadas. Nada de sentimientos.
Luego firmé abajo.
Ava Sinclair.
La tinta se veía húmeda y negra y definitiva.
Él tomó la página de vuelta.
Leyó lo que yo había escrito.
Por un segundo, sus ojos se quedaron en las últimas dos palabras.
—Bienvenida a la familia —dijo.
—No.
Asintió una vez.
Solté un suspiro que se sintió como veintinueve horas.
—¿Eso es todo? ¿Puedo ir a dormir?
—Casi.
Metió la mano en la carpeta y sacó una segunda página.
La puso encima del contrato y la deslizó por la mesa hacia mí con dos dedos.
Una notificación judicial.
Sello oficial. Letra oficial.
Y en el centro, en negrita, el nombre de la persona que acababa de vender mi vida para proteger.
Lily Sinclair.
La fecha en la parte superior era hoy.
Notificado a las 5:30 de esta mañana.