Rechacé a mi hermanastro alfa y la Luna lo hizo arrodillarse, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El anillo
La mano de Mikel se cerró sobre la mandíbula de Fionn frente a doscientos lobos, y no lo soltó.
—Vuelve a decirlo —dijo Mikel.
Su pulgar se hundió en la articulación de la mandíbula de Fionn, con fuerza suficiente para dejarle un moretón.
La luna llena se alzaba sobre la cresta, y todos los lobos de la manada estaban dentro del círculo de piedra para mirar.
Fionn ya lo había dicho una vez.
Lo había dicho con claridad, en las palabras antiguas, con la barbilla en alto: —Yo, Fionn Casey, te rechazo, Mikel Urrutia, como mi pareja.
El silencio que siguió se prolongó tanto que oyó moverse la artemisa con el viento.
—Lo diré todas las veces que quieras —dijo Fionn entre los dedos.
—Bien.
—Te rechazo.
Mikel apretó más la mano.
Le sacaba media cabeza y pesaba casi treinta kilos más; era el heredero alfa desde que nació.
Durante tres años, Mikel había sentado a Fionn en el extremo de la mesa donde comían los perros.
Le había dado la litera fría del extremo norte del barracón.
Lo había llamado el extraviado delante de los peones.
Esa noche la luna los había señalado a los dos, y toda la manada lo había sentido.
Un tirón había recorrido el Anillo, tenso entre las costillas de Fionn y las de Mikel.
La madre de Fionn soltó un sonido ahogado al borde del círculo.
Su esposo, el alfa, la rodeó con un brazo.
—El Rechazo requiere dos voces —dijo Mikel en voz baja, solo para Fionn.
—Conozco la ley —dijo Fionn.
—Entonces sabes que yo no he dicho lo mío.
—Dilo —dijo Fionn.
—No.
El tirón en el pecho de Fionn se convirtió en calor.
Era un calor terrible, una quemazón que se extendía desde el esternón hasta el vientre y le recorría los brazos.
Se suponía que el Rechazo debía cortar.
Sin la respuesta del otro hombre, solo quemaba, y Fionn veía en el rostro de Mikel que a él también lo estaba quemando.
A Mikel le brillaba el sudor en las sienes, y sus ojos se habían vuelto dorados.
Aun así, no lo soltaba.
—Viniste a la casa de mi padre por las tierras —dijo Mikel.
—¿Y crees que puedes irte con un discurso?
—Nunca quise tus tierras —dijo Fionn.
—Nunca quisiste nada mío. Dilo más fuerte, extraviado. Que te oigan.
Esa fue la palabra que lo hizo estallar.
Fionn la había oído todos los días durante tres años.
Esa noche, con la quemazón recorriéndolo, algo se quebró dentro de él.
Giró la cabeza hacia la mano, abrió la boca y mordió.
Le clavó los dientes en la carne del hombro de Mikel, a través del cuello rasgado de la camisa, y apretó hasta saborear la sangre.
Mikel rugió.
Debería haber apartado a Fionn de un empujón.
Fionn se preparó para el puñetazo o para estrellarse de espaldas contra la piedra erguida.
En cambio, la mano de Mikel se aflojó y su rodilla izquierda golpeó la tierra.
Cayó con fuerza, sin previo aviso.
Durante un instante, el heredero de la manada Urrutia estuvo arrodillado en el círculo, con los dientes de Fionn clavados en el hombro.
La luna estalló en un resplandor blanco sobre las piedras.
Un sonido recorrió el círculo cuando ciento noventa y nueve lobos aspiraron entre los dientes.
Fionn lo soltó y retrocedió tambaleándose, con la sangre de Mikel en la boca.
Al otro lado del círculo, la abuela de Mikel dejó su taza de lata en el suelo.
Era la vidente de la manada y nunca dejaba nada en el suelo.
Mikel se puso de pie.
Se limpió la cara con el dorso de la muñeca, y la sangre se le corrió por la mandíbula.
—Un tropiezo —dijo a la manada, y su voz resonó por la cresta—. El terreno está malo por aquí.
Nadie se rio.
Las rodillas de Fionn no podían sostenerlo.
El calor había dejado de ser una quemazón.
Se había convertido en algo peor, un dolor profundo y tirante en la parte baja del cuerpo.
Sintió que empezaba a resbalarle la humedad por la cara interna del muslo.
Sabía lo que era.
Todas las omegas lo sabían, y todas lo temían.
Su primer celo había llegado tres semanas antes, en la Noche de Reclamación de primavera, frente a todos aquellos a quienes había odiado.
—No —dijo Fionn.
Intentó apartarse, pero las piernas se le doblaron.
Mikel lo sujetó antes de que tocara el suelo.
Le pasó un brazo por la cintura y el otro bajo las rodillas, y lo alzó del suelo.
La cabeza de Fionn cayó contra su pecho.
Su olor, a cedro, lana de oveja y sangre, atravesó a Fionn y se le asentó en lo profundo del vientre.
—Bájame —dijo Fionn, pero le salió como un gemido.
—Me mordiste —dijo Mikel por encima de él, en voz baja—. Frente a mi manada.
No aflojó los brazos.
—Ahora estás ardiendo, y solo hay un hombre en este condado que puede apagar ese fuego.
—Tú no —dijo Fionn.
—Solo yo.
Mikel se volvió hacia la manada y no alzó la voz.
—Nadie nos sigue. Cualquiera que se acerque al camino de Dry Creek tendrá que responder ante mí.
Entonces cargó a Fionn cuesta abajo, alejándose de la cresta y adentrándose en la oscuridad.