Juré matar al príncipe que custodiaba, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El tercer jueves
A las dos de la mañana, Evander Rask apoyó la daga de su hermana muerta en la garganta del príncipe heredero.
Era un sencillo cuchillo de caza, con mango de hueso y una muesca en la hoja, hecha por un jabalí.
Maren lo había usado para cortar manzanas.
Evander lo había llevado consigo durante ocho años, esperando llegar a esa cama exacta.
El príncipe Florian yacía boca arriba, vestido de terciopelo color ciruela, con un brazo tendido sobre la almohada.
Una sola vela ardía, casi consumida, en la mesita de noche.
Evander se arrodilló sobre el colchón sin hacer crujir la estructura, porque lo había practicado.
La punta descansaba en el hueco blando bajo la mandíbula del príncipe.
Solo tenía que inclinarse.
—Llega tres jueves tarde —dijo el príncipe, y abrió los ojos.
Evander no se movió.
Los ojos de Florian eran color avellana, con un anillo dorado, y no tenían nada de somnolientos.
Miró a Evander con calma y sin prisa, como si llevara años viendo venir aquello.
—No grite —dijo Evander.
Su voz salió más grave de lo que pretendía.
—No iba a hacerlo.
Florian giró la cabeza apenas un dedo, y el cuchillo siguió el movimiento de su piel.
Una gota de sangre brotó donde se apoyaba la punta.
Evander debería haberse apartado.
En cambio, se quedó mirándola.
—Sir Evander Rask —dijo Florian en voz baja, con tono sereno y solemne.
Nadie en Highmere lo había llamado así.
Allí era Evander Thorne, el apellido de su madre, un caballero grande y callado de la legión fronteriza que dormía en un catre al otro lado de la puerta del príncipe.
—Ese no es mi nombre —dijo, aunque tenía la garganta tensa.
—Es el nombre con el que naciste —dijo Florian.
La mano del príncipe salió de debajo de la almohada.
Era una mano delgada, con tinta incrustada en el costado del dedo índice.
La cerró sobre la mano de Evander, en la empuñadura, cálida y un poco húmeda, sin apartarla.
La empujó hacia abajo.
La hoja se hundió medio centímetro más.
Evander sintió el pulso del príncipe saltar contra el acero, rápido y ligero.
—¿Es de Maren? —preguntó Florian.
El aire abandonó el pecho de Evander.
—Vuelve a decir su nombre.
—Maren —dijo el príncipe.
—Tenía diecisiete años.
—Los sabuesos de la fortaleza Rask la seguían hasta la capilla todas las mañanas.
Evander apenas podía oírlo por encima del estruendo de su propia sangre.
—¿Cómo sabes eso?
—Porque yo lo firmé —dijo Florian.
Las palabras cayeron entre ellos con la misma claridad que una moneda al suelo.
—La orden contra la casa Rask.
—La firmé hace ocho años, a los quince, el día del funeral de mi madre.
—Mi nombre al pie está escrito de mi puño y letra.
—Juraste encontrar la mano que lo hizo.
—Aquí estoy.
Evander había planeado esa noche durante ocho años.
En todas las versiones, el príncipe gritaba, suplicaba o mentía.
En ninguna yacía allí con la barbilla alzada hacia la hoja, ofreciéndole justo aquello por lo que Evander había venido.
—No —dijo Evander, sin saber a cuál de los dos se refería.
—Entonces hazlo —dijo Florian.
—O déjame pedirte algo primero.
La mano del príncipe apretó la suya, y el calor de aquellos dedos le subió por el brazo a Evander.
Evander estaba arrodillado sobre él, a oscuras, con los muslos a ambos lados de las caderas del príncipe.
Sentía cada respiración de Florian.
Odiaba haberse fijado.
Se había fijado durante cinco meses, desde la cacería de otoño.
Florian se había reído de uno de los chistes de Piers, y Evander había fallado un tiro fácil a un ciervo quieto.
—Dame hasta el deshielo —dijo Florian.
—Once semanas.
—La Coronación de Primavera es el veintiocho de marzo.
—Si para entonces todavía quieres hacerlo, me arrodillaré frente a toda la corte y podrás grabar mi nombre en tu hoja.
—¿Por qué habría de esperar?
—Porque tienes derecho a saber por qué la firmé —dijo Florian.
—Te lo contaré, pero no esta noche.
—Esta noche no me creerías.
—Me gustaría que me creyeras.
—Es una pequeña vanidad, y creo que un hombre tiene derecho a una antes de morir.
Una comisura de sus labios se alzó.
Estaba haciendo un chiste con un cuchillo en la garganta.
La mano de Evander tembló una vez, y Florian lo sintió.
—Bien —dijo, casi con dulzura.
—Estás temblando.
—Eso significa que aún no estás seguro.
—Esperaré hasta que lo estés.
Evander apartó lentamente el cuchillo de la garganta del príncipe.
En la piel quedó una fina línea roja.
Antes de poder pensarlo, la limpió con el pulgar, y Florian se estremeció levemente al sentir el contacto.
Ninguno de los dos apartó la mirada.
El pulgar quedó manchado de rojo.
Florian tomó a Evander por la muñeca, le levantó la mano y le llevó el pulgar entre los labios.
Lo limpió una vez con la lengua.
El calor golpeó a Evander bajo el vientre, intenso y repentino, y estuvo a punto de maldecir.
—Bájate de la cama, Sir Evander —dijo Florian, más bajo que antes, aunque no como si quisiera que lo hiciera.
—Deberías estar en la puerta.
—Jueves cualquiera, guardia cualquiera.
—¿Por qué?
El príncipe levantó dos dedos hacia el corredor.
La manija de bronce de la puerta de la alcoba giraba muy despacio, sin hacer ruido.
—Porque ese no es Piers —dijo Florian.