Me enviaron como tributo al príncipe al que disparé, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La cabeza rapada
Le cortaron el cabello en la puerta de Changhe, y luego lo obligaron a caminar.
En Yan, un general derrotado se corta su propio moño y lo deposita a los pies del vencedor.
Jiang Zhanyuan había hecho eso tres semanas antes en el Vado de Piedra.
Por eso su cabello quedaba en un negro rapado hasta la nuca, y el viento del río Largo encontraba su cuello a cada paso.
La primera nevada del año caía sobre el camino al palacio.
Vestía la túnica gris sin teñir de un tributo, y sus muñecas estaban atadas al frente con un cordón de seda roja.
El cordón era solo para la forma.
Podía haberlo roto, y todos los que miraban lo sabían, por eso se mantenían muy lejos.
Liang había salido a ver al hombre que le disparó a su príncipe.
Nadie lanzó nada.
Jiang se había preparado para nabos podridos, y el silencio era peor.
Una mujer vestida de luto blanco estaba al borde del camino, sosteniendo una tablilla de madera con ambas manos.
No gritó.
Solo lo miró, y siguió mirándolo hasta que la multitud se cerró detrás de ella.
Jiang tenía veintinueve años, y nunca había perdido una batalla que le permitieran terminar.
Había perdido esta, y el emperador de Yan lo había entregado.
El Tratado del Vado de Piedra lo nombraba por su título.
Al general Jiang Zhanyuan se le entregaba al príncipe heredero de Liang, como su tributo, para ser retenido hasta que la herida fuera respondida.
Sus tres mil hombres en los campamentos de Liang volverían a casa el día en que eso ocurriera.
Esa era la única razón por la que seguía caminando.
El patio del palacio estaba pavimentado con piedra blanca y flanqueado por dos mil soldados de Liang con acolchado de invierno.
En el extremo opuesto, en el escalón más alto, estaba un hombre.
El Gran Mariscal Cen Daoming vestía armadura de escamas sobre seda carmesí y un anillo de jade del tamaño de una ciruela.
—Ahí está —dijo Cen, y su voz llenó todo el patio.
—El perro de Yan que le puso una flecha a nuestro príncipe.
Nadie se movió.
—La ley de Liang es clara —continuó Cen—.
Una herida a la sangre real se responde con sangre.
Tómenle la cabeza ahora, mientras el Consejo todavía tiene estómago para ello.
Dos guardias se acercaron y tomaron a Jiang por los brazos.
Él dejó de caminar.
No los empujó.
Solo se quedó de pie, y les tomó un momento entender que no podían hacerlo avanzar ni retroceder.
—Me arrodillaré cuando llegue ante el hombre al que le debo —dijo Jiang—.
Suéltenme, o llévenme a rastras.
Los guardias miraron a Cen.
Cen miró al escalón por encima de él, donde alguien acababa de llegar.
—Mariscal —dijo una voz suave—, me está tapando la luz.
El príncipe bajó los escalones lentamente, con el brazo izquierdo rígido contra el costado.
Durante un año, Jiang lo había imaginado como un muchacho con un casco dorado en una barcaza.
Era un hombre, esbelto y de tez clara, con seda verde azulado y hilo dorado.
Su cabello estaba recogido con un peine de jade, y el resto le caía hasta la cintura.
Tenía un pequeño lunar oscuro debajo del labio inferior.
Los guardias soltaron a Jiang.
Caminó los últimos veinte pasos solo.
Al pie de los escalones se arrodilló sobre una rodilla y luego sobre la otra.
La piedra estaba tan fría que la sintió en los dientes.
Lin Jingshu se detuvo frente a él.
Durante un largo momento, Lin no hizo más que mirarlo.
Luego, dos de sus dedos se deslizaron bajo la barbilla de Jiang y le alzaron el rostro.
No fue brusco.
Fue el toque más ligero que Jiang había conocido de alguien que no estuviera vendando una herida.
Lo atravesó.
Lin sonrió.
—Me dijeron que disparas bien, General.
—No lo bastante bien.
—¿No?
—Apuntaba a tu corazón.
Alguien en la fila de soldados contuvo el aliento.
—Lo sé —dijo Lin, casi con amabilidad—.
Estuve allí.
Su pulgar se movió una vez a lo largo del borde de la mandíbula de Jiang, y el pulso de Jiang saltó bajo ese toque, y Lin lo sintió.
Lin miró al Mariscal por encima de la cabeza de Jiang.
—El tratado dice retenido —dijo—, no muerto.
Es mío hasta el rito del solsticio.
Cualquiera que le ponga una mano encima, para hacerle daño, me responde a mí.
—Alteza...
—Para hacerle daño, Mariscal —dijo Lin, con mucha suavidad.
Tomó el extremo del cordón rojo con su mano buena.
Luego lo condujo escaleras arriba entre dos mil hombres silenciosos.
El Patio de las Orquídeas estaba al fondo del palacio, detrás de una puerta de luna y un estanque congelado.
La habitación de Lin tenía un biombo de laca, un brasero, un escritorio largo cubierto de mapas y una cama individual.
Cerró la puerta y cortó el cordón con una horquilla de su propio cabello.
Luego tomó la mano derecha de Jiang y la colocó plana contra su hombro izquierdo.
Su cuello estaba abierto.
La cicatriz estaba bajo la palma de Jiang, una cresta dura y nudosa tan larga como un dedo, en la parte alta de la parte posterior del hombro.
Jiang la miró con el ceño fruncido.
Había disparado al pecho de Lin a través del río.
Pero los hombres se giran, y Lin debía haberse girado.
La piel estaba cálida, y Jiang podía sentirlo respirar bajo ella.
—¿Sabes qué es esto? —preguntó Lin.
—Mi obra.
—¿Te arrepientes?
Todo el cuerpo de Jiang se había tensado.
Lin estaba tan cerca que Jiang olía el aceite de orquídeas y el aire invernal en su piel.
Jiang nunca había tocado a un hombre así.
Nunca había tocado a nadie así.
Tenía veintinueve años, y su mano estaba sobre un príncipe, y cada parte de él estaba atenta a eso.
Un rehén astuto habría mentido.
—No —dijo Jiang.
—Te volvería a disparar.
Lin lo miró fijamente.
Luego soltó una risa, una risa genuina y sorprendida que lo dobló sobre su hombro lastimado, y Jiang la sintió bajo su mano.
—Bien —dijo Lin, cuando pudo.
—El último hombre que me pidió perdón quería algo.
Se enderezó, aún sonriendo, y no apartó la mano de Jiang.
—Faltan cincuenta y ocho días para el solsticio de invierno, General.
Entonces el Consejo decidirá si vives.
Miró de reojo la cama.
—No confío en mis propios guardias contigo, así que dormirás donde pueda verte.
—Solo hay una cama.
—Sí —dijo el príncipe heredero de Liang.
—¿Verdad que sí?