Bésame más fuerte, hermanastro, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Bésala Más Fuerte
—Corten. Bésala más fuerte. Se supone que ella lo desea.
Dallas lo dijo por el megáfono, así que toda la playa lo escuchó.
El equipo lo escuchó. Los vecinos en sus terrazas lo escucharon. Los surfistas remando hacia el mar lo escucharon.
Yo estaba de pie en la arena con el pañuelo de seda amarillo de mi abuela y la mano de un desconocido en la cintura.
Habían contratado al desconocido hacía tres días para caerse de una tabla de surf.
Ahora era mi protagonista.
—Lo siento —dijo en voz baja.
Tenía el pelo teñido del rojo de un camión de bomberos.
Su camisa blanca colgaba abierta sobre un pecho cubierto de tinta negra.
—No lo sientas —dije—. Sé mejor que el anterior.
Eso le arrancó media sonrisa.
Nuestro protagonista real se había ido a la hora del almuerzo.
Dos semanas sin cobrar, y al final había lanzado su guion al océano.
Dallas había mirado alrededor de la playa, señalado al doble de surf y dicho: —Tú. Camisa.
Así que aquí estábamos.
Episodio veintiocho de treinta y ocho.
El primer beso que mi personaje había esperado durante veintisiete episodios.
Yo había escrito ese beso en la mesa de la cocina de mi mamá a las dos de la mañana.
Yo había escrito cada palabra de este programa.
—Grabando —anunció Izzy desde detrás de la cámara.
Me miró por encima de ella.
Esa mirada decía: lo siento, y también: lo mato por ti.
—Acción.
El desconocido no esperó a que yo me inclinara.
Puso la mano plana en la parte baja de mi espalda y me atrajo hasta que nuestras caderas se encontraron.
Entonces me besó.
No fue un beso de cámara.
No fue el beso cuidadoso, de labios cerrados, en el que cuentas hasta tres y piensas en tu iluminación.
Él me besó.
Su otra mano se deslizó por debajo del pañuelo y se hundió en mi pelo.
Olvidé la cámara.
Olvidé el atardecer por el que habíamos esperado una hora.
Aferré su camisa abierta con ambos puños y le devolví el beso.
Alguien del equipo silbó bajito.
—Corten —dijo Dallas.
El desconocido se soltó lentamente, como si no estuviera seguro de que mis piernas fueran a sostenerme.
Casi no lo hicieron.
Su boca estaba roja. La mía se sentía hinchada.
—Bien —dijo él, un poco ronco—. Ese sí.
Dallas se levantó de su monitor.
Bajó de la terraza con su camisa de lino blanco, las gafas de sol subidas en el pelo, aplaudiendo despacio.
Dallas Zeller. Treinta y cuatro años. Fundador de Zeller Shorts.
Mi novio durante dos años, hasta hace tres semanas.
Esa fue la noche en que encontré el arete de Sasha Orr en su cama.
Sasha estaba sentada en los escalones de la terraza en ese momento, con una bata de seda, comiendo uvas.
—Eso —dijo Dallas— es el beso que necesitábamos. Gran trabajo. Eso es todo por hoy para Gigi.
Me reí. Pensé que era una broma.
—Nos quedan diez episodios —dije.
—Así es. —Se volvió hacia el equipo y alzó la voz—. Aviso rápido, chicos. A la app le encantaron los dailies. La segunda temporada está aprobada.
El equipo vitoreó.
Estaban quemados por el sol y sin cobrar, y aun así vitorearon.
—A partir de mañana, Sasha toma el papel principal. Episodios veintinueve a treinta y ocho, y toda la segunda temporada.
Los vítores se apagaron.
Sasha levantó una uva hacia mí.
—Los espectadores no lo notarán —dijo Dallas—. Es vertical. Lo ven en el baño.
—Es mi papel —dije—. Lo escribí para mí.
—Sobre eso.
Sacó un papel doblado del bolsillo trasero.
—El crédito de guion va para la sala de guionistas de Zeller Shorts. Firma esto y te pago tu tarifa diaria por los nueve días.
—No hay sala de guionistas. Solo estoy yo.
—Hay una sala —dijo Dallas—. Solo que tú ya no estás en ella.
Sasha se rió.
Desdoblé el papel.
Dos mil dólares por todos los derechos de mi programa, para siempre.
—Y los últimos diez guiones —dijo—. Envíalos esta noche. Entonces te pagan.
Eso era lo que él no sabía.
Nunca le había enviado los episodios veintinueve a treinta y ocho.
Me los había pedido todos los días durante un mes. Yo le decía que todavía estaban en borrador.
No estaban en borrador. Estaban terminados.
Estaban en la laptop de mi bolso, y en ningún otro lugar.
Había estado esperando a que firmara primero mi contrato de guionista.
Nunca lo hizo.
Doblé su papel por la mitad y se lo devolví.
—No —dije.
Dallas sonrió como les sonreía a los meseros. —Gigi. No hagas un berrinche delante del equipo.
—Tienes veintiocho episodios de un programa sin final —dije, lo bastante alto para que se oyera desde la terraza—. Y le vendiste treinta y ocho a la app.
Su sonrisa se le cayó.
Detrás de él, Izzy bajó la cámara.
Recogí mi bolso de la arena y me lo colgué del hombro.
—Suerte escribiéndolo —dije—. Tu sala puede empezar esta noche.
—Si te vas de este set, nunca vuelves a trabajar en esta industria.
—Págale a tu equipo —dije—. Después me amenazas.
Subí las escaleras de la playa con mi vestuario, pasando junto a Sasha y sus uvas.
No me quité el pañuelo de mi abuela.
A mitad de camino, escuché a alguien en los escalones detrás de mí.
El desconocido, con la camisa todavía abierta, cargando sus botas en una mano.
—No tienes que renunciar porque yo lo hice —dije.
—No renuncio porque tú lo hiciste.
Me pasó en las escaleras.
—Renuncio porque él acaba de hacerme besarte como broma.
—¿Qué broma?
Se detuvo arriba, junto a un convertible azul viejo con la capota bajada.
Parecía un hombre a punto de lanzarse desde algo muy alto.
—Dallas sabía exactamente quién era yo cuando me contrató —dijo—. Quería ese clip.
—¿Quién eres?
Mi teléfono vibró en mi bolso.
Era un mensaje de mi mamá.
Desde la boda, había cambiado su nombre de contacto a Cheryl Pascoe, con tres corazones.
«¡¡Bebé!! ¿¡Por fin conociste a Lennon!? Dijo que estaría en tu programa esta semana. Sé amable. ¡¡Ahora es familia!!»
Levanté la vista de la pantalla.
El desconocido me tendió la mano.
—Lennon Pascoe —dijo—. Tu mamá se casó con mi papá.