¡La jefa se enfrenta a los abusivos de Las Vegas!, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Agua de trapeador
A las 2:10 de la madrugada, mi gerente general derramó su whisky sobre el piso.
Lo hizo despacio, mirándome directamente.
El piso del casino era mío.
La alfombra, el salón, los cuarenta y un pisos que había encima y el sueldo de aquel hombre eran míos.
Nadie en el edificio lo sabía, y ese era precisamente el propósito de la bata gris que llevaba puesta.
—Birch —dijo Desmond Finnegan—. Te quedó una mancha.
La mancha era un charco del tamaño de un plato llano que empapaba la alfombra del Salón Garnet.
A tres metros, ocho jugadores de apuestas altas estaban sentados alrededor de la mesa de bacará.
Habían dejado de jugar para mirar.
Llevaba tres horas y cuarenta minutos trabajando como conserje nocturno.
En ese tiempo había vaciado sesenta ceniceros y encontrado a dos personas llorando en las escaleras.
Una era crupier.
La otra, una mesera de cócteles que no quiso contarme por qué.
Por eso estaba allí.
Mi personal llevaba un año renunciando, y en cada encuesta de salida que leía aparecía el mismo silencio calculado.
Así que agarré un trapeador, me inventé un nombre y bajé a averiguarlo por mí misma.
—Lo siento, señor —dije, y me incliné para secar el derrame con el trapo.
—No. —Desmond golpeó la alfombra con el zapato—. De rodillas. Hazlo bien. Estos caballeros vinieron a ver un espectáculo.
Alguien en la mesa se rio.
Su colonia me llegó antes que su sombra, dulce y penetrante.
Llevaba un traje azul marino que costaba más de lo que el turno nocturno ganaba en un mes.
Un anillo de oro destelló en su meñique.
Yo misma había firmado su contrato, cuatro años atrás, con una pluma que me había regalado mi abuelo.
Miré el charco.
Luego miré los rostros detrás de él.
Una mesera junto al bar se había puesto blanca.
Un jefe de mesa miraba sus zapatos.
Todos lo habían visto hacer eso antes, y nadie lo había detenido.
Eso me dijo más que un año de encuestas.
Me puse de pie en vez de arrodillarme.
—Usted lo derramó, señor Finnegan —dije.
Mi voz llegó más lejos de lo que pretendía.
—Con gusto lo limpio. Después de que se disculpe con el salón por el desastre.
La mesa de bacará quedó completamente en silencio.
El bronceado de Desmond se oscureció un tono.
—¿Qué me dijo?
—Dije que usted lo derramó.
Le tendí el trapo.
—Todos aquí lo vieron hacerlo.
Él dio un paso hacia mí.
Era un hombre corpulento y se valió de todo su peso.
—Eres una trabajadora temporal nocturna con una credencial de hace seis horas —dijo en voz baja, solo para que yo lo oyera—.
—Antes de tu descanso haré que te marquen como no recontratable. ¿Sabes qué significa eso?
—Significa que nadie en esta ciudad me contratará.
—Significa que acabarás trapeando la estación de Greyhound.
Volvió a alzar la voz para que lo oyera el público.
—¡Seguridad!
Mantuve el trapo apretado en el puño y no aparté la mirada de él.
Me temblaban las manos, y las dejé temblar.
Me había imaginado aquello de una docena de maneras, y en ninguna había tenido ganas de golpear a alguien.
—Señor Finnegan.
La voz vino de detrás de mí, serena y sin apuro.
—La cámara 14 está enfocando esta alfombra.
Me di vuelta.
El hombre que estaba en la entrada medía un metro noventa, tenía la cabeza rapada y llevaba un traje negro.
Un auricular le rodeaba la oreja.
Sostenía una tabla con sujetapapeles en una mano y tenía el rostro más impasible que yo hubiera visto en una persona viva.
Sus ojos color avellana pasaron directamente de mí a Desmond.
—La cámara 14 tiene audio —dijo—. Los jugadores de apuestas altas también pueden oírlo. ¿Quiere que esto quede registrado en el piso del casino esta noche, o prefiere que acompañe a la señorita Birch abajo y deje intactas las grabaciones?
Desmond lo miró a él y luego a la mesa.
De pronto, los ocho jugadores de apuestas altas estaban muy interesados en sus cartas.
—Sácala de mi vista —dijo Desmond.
—Sí, señor.
El hombre no me tocó.
Se volvió hacia la puerta de servicio y esperó.
Caminé.
En el pasillo, la puerta se cerró con un suspiro detrás de nosotros y el ruido del casino se apagó.
Me temblaban las rodillas, y me enfurecía que así fuera.
—Gracias —dije.
—No me lo agradezca —dijo.
No fue antipático al decirlo.
Leía algo en su tabla con sujetapapeles: un montón de formularios rosados, numerados y sujetos con un clip.
En el de arriba aparecía impreso el nombre que usaba como tapadera.
Decía: Lucy Birch, señalada, pendiente de revisión.
Su firma ya estaba al pie, una rúbrica angulosa y ordenada.
R. Lowry, Seguridad.
Conocía ese nombre.
Llevaba una lista en la chaqueta, doblada en pequeño, que había sacado del sistema de Recursos Humanos con un usuario falso.
Treinta y un empleados despedidos en dos años; todos, con la firma del jefe de Seguridad como aval.
Pasó al formulario siguiente y volví a ver la firma.
Y otra vez en el que estaba debajo.
Les dio la vuelta.
El hombre que acababa de salvarme de Desmond Finnegan también era quien firmaba los despidos.
Había venido a atraparlos a los dos.