Dejo a mi esposo Alfa congelado de arrepentimiento, novela · Capítulo 1 de 32
Capítulo 1: La mesa del aniversario
La noche de nuestro quinto aniversario, la madre de mi esposo le dijo a toda la manada que mi vientre estaba cerrado.
Lo dijo de pie a la cabecera de la larga mesa, con una copa de vino de saúco en la mano.
Yo estaba sentada en el lugar de la Luna, con el vestido verde que Lucan había elegido para mí tres años atrás.
Sesenta lobos de la manada Hollow Pine se habían vuelto para mirarme.
El salón olía a venado, humo de leña y pino frío.
Afuera, nevaba con tanta fuerza que las ventanas se habían vuelto blancas.
—Hemos esperado cinco inviernos —dijo Ilse Harrow—. La manada necesita un cachorro Harrow, y la Luna no nos ha enviado ninguno.
Lo dijo con amabilidad.
—Así que los ancianos han llegado a un acuerdo —continuó—. Esta noche, Delphine Rooke ocupará el lugar de segunda esposa.
Nadie ahogó una exclamación.
Eso fue lo primero que noté.
Sesenta personas, y ni una sola estaba sorprendida.
Delphine se levantó del banco junto a Ilse, con su cárdigan lila y el cabello rubio miel recogido en una coleta impecable.
Trabajaba conmigo todos los días en la clínica de la manada.
Durante meses me había preparado té por las mañanas, y yo se lo había agradecido.
Ahora bajó sus ojos azules y le sonrió al mantel.
—Trataré de merecerlo —dijo en voz baja.
Miré la silla vacía a mi derecha.
La silla de mi esposo.
El Alfa de Hollow Pine llegaba cuarenta minutos tarde a su propio aniversario.
Se abrieron las grandes puertas dobles.
Una corriente de aire frío recorrió el salón y las llamas de las velas se inclinaron hasta quedar horizontales.
Lucan entró sacudiéndose la nieve del cabello negro. Medía casi dos metros y tenía los ojos rodeados de dorado, que ya buscaban los míos.
Llevaba un abrigo sobre un brazo.
Traía consigo un olor que conocía mejor que mi propio nombre.
Manzanilla.
Se le había impregnado en el cuello.
Once días atrás había encontrado una bufanda de seda lila doblada en el espacio para los pies de su camioneta.
La había vuelto a dejar exactamente donde estaba.
No había dicho nada en once días, y había pasado todas esas noches en la clínica leyendo la ley más antigua que posee la manada.
Lucan llegó a la mesa y se detuvo.
Miró a su madre.
Miró a Delphine, de pie, con las manos juntas.
Me miró a mí.
Esperé que dijera: «Esto es un error».
Esperé que dijera: «Madre, siéntate».
Mi esposo no dijo nada.
Se le movió la mandíbula una vez y miró al suelo.
Esa fue su respuesta, y sesenta lobos lo vieron darla.
Me puse de pie.
La silla chirrió contra las tablas, fuerte como un disparo.
—¿Desde cuándo? —pregunté.
Lucan levantó la cabeza.
—Neve, no aquí.
—La trajiste aquí —dije—. Tu madre la trajo aquí. ¿Desde cuándo?
El salón se había quedado tan silencioso que pude oír cómo se asentaba el fuego en la chimenea.
—Desde el otoño —dijo Lucan.
Cuatro meses.
Asentí como si fuera una respuesta con la que pudiera hacer algo.
Mi loba estaba en algún lugar profundo de mi pecho, caminando de un lado a otro, y el vínculo de pareja ardía bajo mis costillas.
Podía sentirlo a través del vínculo.
Culpa y, debajo de la culpa, alivio.
Sentía alivio de que todo hubiera salido a la luz.
Creía que lo peor ya había pasado.
—Siéntate, querida —dijo Ilse—. Estás alterada. Todos lo entienden. El deber de una Luna es con la manada, y la manada necesita herederos.
—¿Necesita una Luna que no puede dárselos? —añadió Delphine con tanta delicadeza.
Me quité el anillo de bodas.
Era una fina alianza de plata de Osterberg, de mi abuela, y después de cinco años se deslizó con facilidad.
La dejé sobre el mantel blanco, entre las velas.
Luego me llevé la mano a la marca en el costado del cuello, donde sus dientes se habían hundido la noche en que me reclamó.
—Lucan Harrow —dije, lo bastante alto para que me oyeran hasta los bancos del fondo.
—Me presento ante la manada como la persona a quien usted ha agraviado.
Alguien dejó caer un tenedor en el extremo opuesto.
Vi a la vieja herbolaria sentarse muy erguida en su silla de respaldo alto, cerca del fuego.
—Invoco el Rito de Escarcha —dije.
El silencio que siguió fue distinto.
El rostro de Ilse se puso del color de la cera de las velas.
—Niña —dijo—. Nadie en esta manada ha invocado el Rito en sesenta años. La mitad de quienes lo hacen muere.
—Entonces seré de la otra mitad —dije.
Lucan dio un paso hacia mí, con las dos manos extendidas.
—Neve. Escúchame. —La voz se le quebró al pronunciar mi nombre—. Se lleva al lobo. Congela en el lago al lobo del traidor. ¿Entiendes lo que estás pidiendo?
—Sí.
Podría matarte. El lago te detiene el corazón.
—Lo sé.
—No puedes saberlo. Ni siquiera te has acercado.
Lo miré, al hombre a quien amaba desde que tenía veintidós años.
Sentí que el vínculo tiraba de mi pecho y lo permití.
—Leí la ley la noche en que encontré su bufanda en tu camioneta —dije.
Su rostro se quedó vacío.
—Así es —dije—. Once días. He tenido tiempo de aprenderme las palabras.