Abandonada por el Héroe, abrí una posada y el Santo de la Espada nunca se fue, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La Puerta en la Encrucijada
Hanae Morikawa había preparado el almuerzo a las cuatro de la mañana, y todavía lo sostenía cuando el Héroe pasó a caballo junto a ella.
Todo el pueblo de Mikage había salido a la encrucijada del camino para despedir a la comitiva.
Había banderas y tambores, y un heraldo con un abrigo azul de pie sobre una carreta.
El Héroe cabalgaba al frente de cuarenta soldados, con una armadura blanca y dorada tan brillante que dolía mirarla.
Era Kaito Asahina, que había vivido en la casa de al lado durante veinticuatro años.
Una vez había llorado en el granero de su padre porque le tenía miedo a una cabra.
Hace seis meses la Espada del Alba había salido de su piedra para él, y ahora iba al norte a matar al Rey Demonio.
Se abrió paso hasta el frente de la multitud con el bulto en ambas manos.
—¡Kaito!
Él la vio.
Su caballo se detuvo, los tambores vacilaron y la multitud hizo un pequeño murmullo, porque todos en Mikage conocían a los dos.
—Hanae —dijo, sonriendo con la sonrisa nueva que había aprendido en la capital.
—Te hice tu almuerzo. Las bolas de arroz que te gustan, y la ciruela encurtida.
Se inclinó y tomó el bulto.
No lo abrió, y no lo miró.
Se lo pasó a un escudero detrás de él, que lo metió en una alforja entre un rollo de cuerda y una bolsa de avena.
Entonces Kaito se volvió hacia la multitud y alzó la voz.
—Mis queridos vecinos —dijo—. Y esta es Hanae, una buena vecina de mi pueblo, que siempre ha sido amable conmigo.
La gente a su alrededor suspiró.
Una mujer en la segunda fila dijo, bastante alto: —Pobrecita.
Kaito miró directamente a Hanae por un segundo más, y ella esperó el resto.
Esperó un «espérame», o un «te escribiré», o incluso su nombre dicho como solía decirlo.
Él levantó la mano y siguió cabalgando.
Una muchacha con una capa adornada en oro miró hacia atrás desde un caballo blanco y le sonrió a Hanae.
Fue una sonrisa pequeña y agradable, y Hanae entendió exactamente lo que significaba.
Entonces el heraldo desenrolló un pergamino y leyó el último anuncio del día.
—¡Por orden de la Corona! —gritó—. ¡El Santo de la Espada, Jiro Kurogane, se retira hoy con honor!
—¡Sirvió al reino doce años y entrenó al propio Héroe, y la Corona le agradece!
La multitud vitoreó.
Clavó una copia del aviso en el poste de la puerta de la casa vacía en la esquina de la encrucijada.
Era la casa de su abuela, que ahora era suya, y ni siquiera preguntó.
Hanae se quedó de pie en el polvo y escuchó cómo los tambores se hacían más pequeños.
No iba a llorar delante de la mujer que había dicho «pobrecita».
Se dio la vuelta, entró en la casa de postas de su abuela y abrió las contraventanas de una patada.
Había estado vacía durante seis años.
El tatami estaba podrido en algunos lugares, el techo goteaba y había golondrinas anidando en la cocina.
También tenía seis habitaciones, un buen pozo, una casa de baños y la mejor esquina del único cruce de caminos en treinta millas.
Su abuela la había regentado como posada, y todos habían dicho que era una lástima cuando murió.
Hanae fue al cobertizo y encontró la escalera larga, y encontró un farol de papel con el marco agrietado y media vela.
Arrastró ambos hasta el frente de la casa.
—Hanae —dijo la vecina que había dicho «pobrecita», desde el camino—. ¿Qué estás haciendo?
—Abriendo una posada.
—¿¿Hoy??
—Esta noche.
—¡Nunca has regentado una posada!
—He estado cocinando para viajeros desde que tenía nueve años —dijo Hanae, y empezó a subir la escalera.
Al anochecer, el farol estaba encendido.
Era una cosa pobre y torcida, pero arrojaba un círculo amarillo sobre el camino.
Había barrido una habitación y fregado la cocina.
Había echado a las golondrinas con una escoba, una a una.
Nadie vino.
La multitud se había ido a casa, el camino estaba vacío y las nubes llegaron rodando desde el norte.
Entonces empezó la lluvia, fuerte y fría, y subió la escalera una última vez para meter el farol antes de que se ahogara.
El peldaño bajo su pie cedió.
Sus manos se deslizaron del poste, y por un momento limpio no hubo nada bajo ella en absoluto.
Una mano se cerró alrededor de su muñeca.
Era grande, cálida y dura como el mango de una herramienta, y detuvo su caída como si no pesara nada.
Ella miró hacia abajo.
Un hombre estaba al pie de la escalera bajo la lluvia, empapado, con un abrigo de viaje índigo oscuro.
Era muy alto y desgarbado, con el pelo negro y desgreñado salpicado de gris y una barba de un día en la mandíbula.
Llevaba una espada larga envuelta en tela gris sobre un hombro.
La sostenía con la otra mano, y ni siquiera estaba sin aliento.
—Tienes una luz encendida —dijo. Su voz era baja, seca y cansada—. ¿Tienes una habitación?
Hanae lo dejó bajarla al suelo, y estaba mareada, y su muñeca ardía donde él la había sujetado.
—Una —dijo—. No es gran cosa.
—Solo necesito una cama.
—Entonces eres mi primer huésped. Pasa, no te quedes bajo la lluvia.
Encendió la lámpara del pasillo y puso el libro de registro sobre el mostrador.
Él escribió una línea en él con una letra sencilla y cuadrada.
Jiro Kurogane.
Ella lo leyó una vez y luego otra vez, y entonces miró el aviso clavado en su portón, afuera, goteando en la oscuridad.