Contrato despiadado: la esposa indeseada del heredero, novela · Capítulo 1 de 32
Capítulo 1: Fría como un arma
Raffaele Sandrelli besó a su novia en el altar mientras destellaban cuarenta cámaras, y mantuvo los ojos abiertos todo el tiempo.
Su boca estaba dura y fría sobre la de Gemma.
La sujetó por la nuca para que no pudiera apartarse de los lentes.
Nadie en la catedral pudo oír lo que le susurró al oído.
—Sonríe, vagabunda. En los papeles eres mía por tres años.
—Después, te devolveré al lugar donde te encontró tu padre.
Gemma Albertini cumplía hoy dieciocho años.
La habían vendido a cambio de una fusión antes del almuerzo.
Podría haber llorado, y a las cámaras les habría encantado.
En cambio, le clavó el tacón en el zapato lustrado.
Se le tensó la mandíbula.
Gemma alzó la barbilla y le devolvió el beso, con la boca abierta, frente a toda la ciudad.
Le mordió el labio inferior lo justo para saborearlo.
Los fotógrafos enloquecieron.
Cuando se apartó, susurró: —Tres años es mucho tiempo para mantener los ojos abiertos, señor Sandrelli.
Sus ojos grises se entrecerraron al mirarla.
Por un segundo, no pareció un hombre que la odiara.
Pareció un hombre que había sido tomado por sorpresa.
Entonces comenzó a sonar el órgano, y él la hizo girar para que quedara de cara a los invitados, con los dedos aferrados a su muñeca.
En la primera fila estaba sentado Don Vittorio Sandrelli, de cabello plateado y sonrisa en el rostro, con un anillo en cada mano.
A su lado estaba su padre, Bruno, que no se atrevía a mirarla a los ojos.
Rosanna ya estaba de pie en el pasillo, con las perlas balanceándose.
Su madrastra había estado a su lado desde el amanecer.
Había planchado el vestido al vapor, sujetado el velo con alfileres y dado té con miel a Gemma cuando no podía dejar de temblar.
—Respira, cariño —dijo Rosanna, acomodándole el velo con ambas manos.
—Estuviste maravillosa. Raffaele se ablandará cuando te conozca.
—Ya verás. Hasta entonces, mantendré todo a salvo, incluso tu teléfono.
Gemma le había entregado el teléfono una semana antes, porque Rosanna le había dicho que los hombres de los Sandrelli lo leían todo.
Miró por encima del hombro de su madrastra hacia la fila de asientos de la familia.
Habían reservado cuatro lugares para los Albertini, pero Gemma solo contó tres.
—¿Dónde está Fiammetta? —preguntó.
Fiammetta era la hija de Rosanna, tenía veinte años y todos siempre habían dicho que ella era la indicada para una boda como esa.
La sonrisa de Rosanna no cambió.
—En Florencia, querida. Sus nervios. Los médicos dijeron que no debía estar entre tanta gente.
—Te manda su cariño —añadió Rosanna, apretándole las manos a Gemma.
La recepción se celebró en un salón de baile bajo tres candelabros de cristal.
Gemma se sentó en la mesa principal junto a su esposo, y él no le dirigió la palabra ni una sola vez.
Habló con los hombres de su padre y con el alcalde.
Habló con una mujer de verde que se reía demasiado de todo.
Un mesero puso un plato delante de Gemma, y Raffaele lo alejó dos pulgadas de ella sin siquiera mirarla.
De todos modos, se comió el pan.
A las nueve, su padre se puso de pie con una copa en la mano.
Bruno Albertini golpeó el cristal y la sala quedó en silencio.
—Mi hija ha sido una carga para esta familia desde el día en que nació —dijo.
Algunos se rieron, porque él lo había dicho como si fuera una broma.
—Pero esta noche mi inútil hija por fin sirve para algo. ¡Por los Sandrelli!
Las copas se alzaron.
Rosanna se secó los ojos con una servilleta.
Gemma dejó el tenedor sobre la mesa.
Se puso de pie, tomó el micrófono del soporte y todos se volvieron hacia ella.
—Gracias, papá —dijo al micrófono.
—Hoy cumplí dieciocho años a las doce y diez, y para las dos ya habían cobrado por mí.
—Brindemos todos por la venta más rápida que haya visto esta ciudad.
Alguien dejó escapar un grito ahogado.
Don Vittorio comenzó a aplaudir despacio y, luego, todo el salón se sumó, porque el Don había empezado.
Su padre palideció.
Raffaele la observaba desde su silla.
No aplaudió.
Sus ojos la siguieron hasta que volvió a su asiento, y él se quedó allí, dando golpecitos en la mesa con un dedo.
A medianoche, un guardia la acompañó a la suite del último piso.
Tenía una cama enorme y una ventana que daba al puerto.
Gemma se quitó las horquillas del cabello y dejó caer el velo al suelo.
La puerta se abrió detrás de ella sin que nadie llamara.
Raffaele entró y la cerró con el talón; todavía llevaba el esmoquin negro, con el moño desatado.
Cruzó la habitación despacio y se detuvo a un brazo de distancia de ella.
—Eso fue ingenioso —dijo—. Hazlo otra vez y te amordazaré para las cámaras.
—Inténtalo —dijo Gemma.
Sacó el teléfono y sostuvo la pantalla frente a su rostro.
—Léelo.
Era una conversación de mensajes, y el número que aparecía era el de ella.
*Seré lo que quieras. Elígeme a mí. Haré cualquier cosa.*
*Dile a Fiammetta que se quede en casa. Soy yo quien te ama.*
Había quince mensajes más, fechados a lo largo de las últimas tres semanas.
Gemma no había escrito ninguno.
—Rogaste para que se celebrara esta boda —dijo Raffaele en voz muy baja—. Te arrastraste para ocupar el lugar de mi novia.
—¿Crees que no sé qué clase de mujer haría algo así?
Volvió a leer el último mensaje.
Terminaba con un nombre que no había oído pronunciar en voz alta desde que tenía ocho años.
*Por favor, no me hagas esperar. Tuya, tu Gemmina.*