Maga milenial, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Rango Polvo
El cajón se atascó a las once de la noche, el último martes de mi contrato.
Estaba en el sótano de archivos de Hollis & Marsh Insurance, archivando carpetas de reclamaciones de 1994 a mano.
Nadie me lo había pedido.
Era temporal, y nadie me pedía nada salvo que me fuera para el viernes.
Puse la rodilla contra el archivador y tiré.
El cajón salió de golpe, y detrás no había ningún archivador.
Había luz de día, y un vacío, y olor a piedra caliente.
Caí con una carpeta en cada mano.
Aterricé de espaldas sobre un piso pulido, en medio de una sala circular enorme, y doscientas personas me miraban desde arriba.
Llevaban túnicas, o cuero, o la buena lana de gente que había caminado mucho.
Un hombre de seda gris estaba en un estrado sobre ellos, con una bandeja de terciopelo en las manos.
—Una forastera —dijo, con una voz que llegaba hasta las paredes.
—La Sala recibe a todo cuerpo que cae en ella. Levántate.
Me levanté.
Llevaba un cárdigan, un cordón que decía TEMP y una carrera en las medias.
—¿Dónde estoy? —pregunté.
—La Sala de Examen, en Marrow Cross, en el reino de Orlenne —dijo el hombre, como si fuera una parada de autobús.
—Soy el Alto Examinador, Dorrance Vesk. Serás examinada como todos los demás.
Un escribano me empujó un cristal frío a la palma.
Brilló del gris del agua de fregar vieja y se apagó.
La sala se rió.
—Polvo —dijo Vesk, y lo anotó—. El rango más bajo que existe. Los forasteros pagan seis de plata por la prueba.
—No tengo seis de plata.
—Entonces servirás a la Sala como dependienta de tienda durante diez años, para pagarlo.
Un escribano me puso una pluma en la mano.
Miré el contrato de servidumbre, y miré la bandeja que sostenía.
La bandeja tenía nueve ranuras de terciopelo, y ocho cristales estaban en ellas.
Los había contado cuando subió al estrado, como cuento cada pila de papeles que ponen delante de mí.
El rollo del estrado decía NUEVE.
Puse el pulgar sobre esa línea del rollo, y se sentía mal.
Se sentía hueco.
Nunca había sentido nada parecido en mi vida.
También sentí un tirón fino que apuntaba al hombre de gris.
—Disculpe —dije.
Vesk me miró.
—Su bandeja tiene ocho cristales —dije—. Su rollo dice nueve.
La sala quedó en silencio.
—El conteo de la Sala es el conteo de la Sala —dijo Vesk.
—Seguro que lo es. Pero yo conté ocho, y la línea de esa página es un número que alguien sabía que era falso.
Me volví hacia los candidatos, porque nadie escucha nunca a la temporal de la sala, pero sí escuchan a una multitud.
—¿Alguien más cuenta ocho? —pregunté.
Un chico cerca del frente, de unos diecinueve, levantó la mano despacio.
—Yo cuento ocho —dijo—. Los conté mientras esperábamos en la fila.
Murmullos recorrieron las paredes.
Había tomado una decisión, en cárdigan, frente a doscientos desconocidos, y me temblaban las manos.
No me eché atrás.
Vesk sonrió con delgadez y chasqueó los dedos.
El escribano a mi lado me rozó el hombro con una reverencia de disculpa.
Sentí algo pesado caer en el bolsillo de mi abrigo.
En la puerta, un guardia con una espada mellada y cara cansada giró la cabeza y miró directo a las manos del escribano.
No se movió.
—Regístrenla —dijo Vesk.
El escribano sacó un cristal violeta de mi bolsillo, lo levantó a la luz, y la sala contuvo el aliento.
—El noveno —dijo Vesk, en voz baja—. Robado de la bandeja, por una mujer que lleva cinco minutos en Orlenne.
—Yo no tomé eso —dije—. Él lo puso ahí.
—El robo a la Sala es delito de horca.
Pasó la página de su rollo.
—Llévenla abajo —dijo Vesk—. Cuelga al amanecer.