Interesada y consciente de la trama, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La copa derramada
Lo último que recordaba era el capítulo sesenta y uno, una taza de té fría y un cursor parpadeando.
Entonces alguien me sirvió una copa de vino tinto por delante del vestido.
Desperté de pie, en un salón de baile, con doscientas personas mirándome.
El vino estaba frío y empapó la seda hasta llegar a las costillas.
—¡Oh, no! —gritó una chica.
—¡Oh, lady Rosamund, lo siento tanto, se me resbaló la mano!
Era pequeña y de pelo castaño, con un vestido blanco sin una sola mancha.
Sostenía una copa vacía con ambas manos y ya tenía los ojos húmedos.
Conocía esa cara.
Había leído sobre esa cara durante once meses, en el teléfono, en el tren, en los baños del trabajo.
Sorrel Pennick, la Santa de la Corte de Alder, la heroína del libro.
Y yo estaba en el cuerpo de la villana, con el vestido verde de la villana, en el Baile de Primavera de la villana.
Rosamund Hallowell, veinticuatro años, a quien ahorcan en el capítulo sesenta y tres.
Sentí que el mundo entero se inclinaba, y me agarré de lo más cercano, que era una manga con ribetes dorados.
—Cuidado —dijo el hombre dentro de la manga—.
—Mancharás mi abrigo además del tuyo.
El príncipe heredero Edmund me miró desde arriba.
Era dorado y apuesto, y estaba completamente seguro de ser el hombre más amable de la sala.
—Rosamund —dijo, con la voz lo bastante alta para la galería—.
—Has sido cruel con Sorrel por última vez.
—No hice nada —dije—.
—Estaba aquí parada.
—Te pusiste en su camino —dijo él—.
—Siempre lo haces.
Esta era la escena.
Capítulo once, pensé, y mi cerebro se quedó en silencio y frío, como cuando un cliente llama con un reclamo malo.
En el libro, Rosamund le gritaba a la santa aquí y le devolvía el vino.
Ese fue el primer ladrillo de su cadalso.
El príncipe anunciaría el fin del compromiso en el solsticio de verano, Sorrel sería envenenada y a mí me culparían.
Cuarenta días.
El libro le daba cuarenta días, y ella los había desperdiciado todos gritando.
Había pasado seis años en una oficina de reclamos, y sabía discutir con gente que quería mi dinero.
Miré la mano del príncipe, que sostenía el codo de Sorrel.
Miré el anillo en mi propio dedo, una gran piedra verde en un engaste de oro pesado.
Debajo de la piedra, en letras diminutas, había un número que había leído en el capítulo cuatro.
—Su Alteza —dije, con mi voz de atención al cliente más alta—.
—Está bien, no voy a gritar.
Toda la sala se inclinó hacia adelante.
Me quité el anillo del dedo y lo levanté hacia la araña de luces.
—Este es el anillo de compromiso, valorado en cuatrocientas coronas, retenido en garantía por la casa Hallowell.
—Si el compromiso se rompe, la garantía se devuelve por completo.
—Quiero que eso quede asentado antes de que llegue más vino.
Sorrel dejó de sollozar.
La sonrisa del príncipe se torció un poco en una esquina.
—Estás armando un escándalo —dijo.
—Usted lo empezó —dije—.
—Yo solo estoy guardando el recibo.
Alguien en la galería se rio, y luego otro más.
Me puse el anillo de nuevo, muy despacio, y miré directamente al príncipe.
—Cuando esté listo para terminarlo, Su Alteza, traiga las cuatrocientas coronas y la disculpa.
—En ese orden.
Su cara se puso roja.
Sorrel puso una mano temblorosa en su brazo y le susurró algo que lo hizo levantar la barbilla.
Me di la vuelta para irme, con el vino corriendo por mis piernas, y casi choco contra un muro de lana negra.
Era un hombre alto con abrigo de mariscal, con una cicatriz que atravesaba su ceja izquierda.
Ojos grises, planos como un estanque de invierno.
También lo conocía.
Hadrian Stroud, el lord mariscal de Alder.
Capítulo sesenta y tres, la última línea de la vida de Rosamund: «Hadrian Stroud firmó la orden sin levantar la vista».
Me había estado observando desde que me quité el anillo.
—Lady Rosamund —dijo.
Su voz era baja y perfectamente tranquila.
—Acompáñeme.