El padre de mi hijo de la CEO es el Mercader de la Muerte, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Una noche, una nota
La noche en que el médico de mi padre le dio un año de vida, entré a un bar de hotel y elegí a un desconocido.
Tenía veinticinco años.
Llevaba un maletín lleno de los estudios de mi padre y un problema con el rímel.
El bar estaba en la avenida Michigan, todo latón y luz tenue, y casi vacío a las once.
Él estaba en un extremo, solo, con un vaso de algo que no estaba bebiendo.
Ojos grises. Un remolino oscuro en la coronilla que ningún barbero había podido dominar.
Una cicatriz de quemadura en el antebrazo izquierdo, donde llevaba la manga arremangada.
Me miró.
Me senté a dos bancos de distancia y pedí agua mineral con gas, que no toqué.
—¿Malas noticias? —preguntó.
—Las peores. ¿Y tú?
—Alguien quiere matarme. —Lo dijo como si hablara del clima.
Me reí, porque esa noche era lo único que me había hecho reír.
—Entonces ninguno de los dos debería estar solo esta noche —dije.
No intercambiamos nombres.
Le dije que por una noche no quería ser la hija de nadie.
Me dijo que le parecía perfecto.
Cuando el cantinero anunció la última ronda, fui yo quien le puso la mano en la rodilla.
—Tengo una habitación arriba —dije.
Se quedó mirando mi mano durante un largo instante.
—Nadie que empiece esto conmigo puede arrepentirse después.
—Entonces no me arrepentiré. Deja de hablar.
Pagó las dos cuentas y me acompañó al ascensor sin tocarme ni una sola vez, lo que lo empeoró todo.
Las puertas del ascensor se cerraron detrás de nosotros.
No me tocó durante el trayecto.
Conté los pisos en la pantalla e intenté no mirarlo.
Al llegar al once, se volvió hacia mí y perdí el control.
Lo agarré de la camisa y lo besé con fuerza.
Me siguió el beso por un momento.
Entonces me metió la mano en el cabello revuelto y me devolvió el beso como un hombre que llevaba toda la noche esperando que le dieran permiso.
El ascensor se abrió en el catorce.
Interrumpió el beso y me llevó por el pasillo con la mano baja en mi espalda.
Tenía la palma caliente a través de la lana azul marino de mi vestido.
Fallé dos veces al pasar la tarjeta.
Me la quitó de los dedos y abrió la puerta.
La habitación estaba a oscuras, salvo por las luces de la ciudad que se filtraban por la ventana.
Cerró la puerta con un pie y echó el cerrojo.
Luego se quedó detrás de mí, inmóvil.
—Dime algo —dijo.
Su voz era suave y firme, y me recorrió la columna vertebral.
—¿Qué quieres?
Sentía su calor a unos centímetros de mi espalda.
—Quiero que dejes de contenerte.
Soltó un sonido grave, casi una risa.
—Todavía ni he empezado.
—Entonces empieza.
Sus manos encontraron la lengüeta del cierre en la nuca.
Lo bajó despacio, medio centímetro a la vez.
El sonido llenó toda la habitación.
El aire fresco me rozó la espalda desnuda y me estremecí.
Me deslizó el vestido de los hombros y lo dejó caer al suelo.
Me quedé allí, con las medias y un sostén negro, y nada más.
Me rodeó las caderas con las manos y me hizo girar para quedar frente a él.
Sus ojos recorrieron mi cuerpo sin ninguna prisa.
—No tienes idea de lo que pediste.
—Muéstramelo.
Me bajó los tirantes del sostén con dos dedos en cada hombro.
Sus nudillos me rozaron la piel al hacerlo y dejé de respirar.
Desabrochó el broche con una mano y dejó caer el sostén.
Primero me besó el cuello, luego bajó.
Cuando su lengua encontró mi pezón, solté un sonido que no reconocí.
Me hizo retroceder hacia la cama sin apartar la boca de mi cuerpo.
La parte de atrás de mis rodillas chocó con el colchón y me senté de golpe.
Se arrodilló y me quitó las medias con ambas manos.
Me deslizó el pulgar por la parte delantera, húmeda, de la ropa interior y soltó una maldición entre dientes.
—Ya estás empapada —dijo.
No era una pregunta.
—Te dije que dejaras de contenerte.
Me quitó la ropa interior y la arrojó a un lado.
Luego se irguió sobre mí y se desabotonó la camisa sin apartar la mirada ni una sola vez.
Vi cómo dejaba al descubierto el pecho y quise pasar la boca por cada centímetro.
Se quitó el cinturón de un tirón y lo oí caer al suelo.
Se bajó los pantalones de un tirón y los apartó de una patada.
Ya tenía el pene duro, grueso y pesado, y estiré la mano hacia él sin pensarlo.
Me sujetó la muñeca antes de que pudiera cerrar los dedos.
—No —dijo.
Alcé la vista hacia él.
—A la cama.
—Oblígame.
Su expresión cambió.
Me puso una mano en el centro del pecho y me empujó hacia el colchón.
Caí con un jadeo y él se me echó encima antes de que pudiera moverme.
Me inmovilizó las dos muñecas por encima de la cabeza con una mano.
Con la otra me tocó entre las piernas.
Me introdujo dos dedos y arqueé la espalda sobre la cama.
—¿Ya? —dijo.
—Dilo.
Me mordí el labio y negué con la cabeza.
Curvó los dedos y solté un gemido.
—Dilo o me detengo.
—Quiero tu pene.
Sus ojos se oscurecieron.
—Bien.
Sacó los dedos y me abrió los muslos con la rodilla.
La ancha cabeza de su polla presionó contra mi clítoris y me estremecí.
La deslizó una vez, dos, por mi humedad, provocándome.
—No me hagas suplicar —dije.
—Me gusta que supliques.
Lo habría odiado por eso si no estuviera tan fuera de mí.
Se metió en mí de una sola embestida larga.
Grité y se me clavaron los dedos en las sábanas.
La tenía tan gruesa que sentí cómo cada centímetro me estiraba.
No se movió durante tres segundos enteros.
Podía sentirle el pulso a través de la polla, enterrada en lo más profundo de mí.
—Mírame —dijo.
Alcé la mirada hacia sus ojos grises, iluminados de lado por las luces de la ciudad.
Empezó a moverse.
Embestidas lentas y profundas que llegaban hasta el fondo cada vez.
Le enredé las piernas en la cintura y lo atraje hacia mí.
—Dijiste que tendrías cuidado —dije, sin aliento.
Se rio por lo bajo, con voz ronca.
—Dijiste que parara.
—Fóllame como si lo sintieras de verdad.
—Entonces agárrate.
Quise responderle algo ingenioso.
Aceleró el ritmo y el pensamiento se me borró de la cabeza.
Sus caderas chocaban contra las mías con tanta fuerza que el cabecero golpeaba la pared.
El sonido era fuerte, obsceno y perfecto.
Me soltó las muñecas y le bajé las uñas por la espalda.
Gruñó y embistió más profundo.
—Sí —dijo junto a mi oído.
—Dame eso.
—Ya lo tienes.
—No es eso lo que te pedí.
Se retiró casi por completo y volvió a penetrarme con fuerza.
Grité contra su hombro.
Lo hizo otra vez.
—¿De quién es este coño?
—Tuyo.
—Di mi nombre.
—No tienes nombre.
Se rio, y el ritmo se rompió por medio segundo.
—Entonces di que sí.
—Sí.
—¿Sí a qué?
—Sí a todo —dije.
—A tu polla, tus manos, esto. Por favor.
—Así está mejor.
Entonces me folló en serio, rápido y profundo.
Perdí la noción de todo lo que no fuera él.
El peso de su cuerpo, el ardor en mis muslos, el olor de su piel.
Sentía el orgasmo formándose en lo profundo de mi vientre, ardiente e insistente.
—No pares —dije.
—No voy a parar.
—Por favor, no pares.
—Voy a hacer que te corras primero —dijo.
Cambió el peso de su cuerpo y me puso el pulgar en el clítoris.
—Justo aquí. Grita por mí.
La presión de su pulgar, describiendo círculos justo donde lo necesitaba, me deshizo.
Me corrí con un grito que nació en mi pecho y me desgarró la garganta.
Todo mi cuerpo se contrajo alrededor de su polla y el mundo se volvió blanco.
Siguió follándome durante el orgasmo, más despacio, dejando que cabalgara las oleadas.
Me temblaban las piernas cuando volví en mí.
—Bien —dijo.
Seguía duro dentro de mí.
Podía sentirlo.
—Ahora vas a hacerlo otra vez.
—No puedo.
—Respuesta equivocada.
Se retiró y me puso boca abajo.
Me apoyó la mano entre los omóplatos y me presionó contra el colchón.
Me separó las rodillas con las suyas y volvió a penetrarme por detrás.
Gemí contra la almohada.
Desde ese ángulo llegaba aún más profundo, de algún modo, y lo sentía por todas partes.
Me enredó una mano en el pelo y tiró, lo justo para echarme el cuello hacia atrás.
—Dime qué eres ahora mismo.
—Tuya.
—¿Algo más?
—La hija de nadie —dije, y las palabras me salieron entrecortadas.
Se quedó inmóvil un segundo.
Sentí que algo en él cambiaba, que algo se movía en su interior.
—Bien —dijo, y me folló con más fuerza.
La cama golpeaba la pared con un ritmo constante.
Estiró el brazo y volvió a encontrarme el clítoris con dos dedos.
Ya estaba cerca por la primera vez y su caricia era demasiado.
—Otra vez —dijo.
No era una sugerencia.
El segundo orgasmo me golpeó con más fuerza que el primero.
Sollozé contra las sábanas, y él siguió, ahora persiguiendo su propio orgasmo.
Sus embestidas se volvieron desacompasadas y profundas, y lo oí gemir.
—Mierda —dijo.
—Dilo otra vez.
—Tuya.
—Quiero sentir cómo te corres dentro de mí.
—Lo tendrás.
—Ahora.
Me penetró una vez, dos, y tres veces más.
Entonces se hundió hasta el fondo y se corrió con un sonido ronco y gutural contra mi hombro, llenándome el coño de semen caliente.
Sentí sus pulsaciones calientes y, sin pensarlo, empujé hacia atrás contra él.
Se quedó dentro de mí mientras ambos recuperábamos el aliento.
Se retiró despacio y dejé escapar un pequeño sonido al sentir su ausencia.
Luego me hizo girar de lado y me atrajo contra su pecho, de espaldas a él.
Me rodeó con el brazo y me apoyó la mano abierta sobre el vientre.
—Todavía no te duermas —dijo.
Me reí, y fue la primera risa de verdad que había soltado en todo el día.
—Es mucho pedir.
—No he terminado contigo.
—Ya te corriste.
—Sí —dijo.
—Pienso volver a hacerlo.
Me volví entre sus brazos para mirarlo.
Su rostro era un conjunto de líneas duras bajo la tenue luz de la ventana.
—¿Cómo te llamo? —pregunté.
—Como quieras.
—Eso es peligroso.
—Lo sé.
Con un dedo, recorrí el borde de la cicatriz de quemadura que tenía en el antebrazo.
—¿Te duele?
—No.
—No te pregunto por la cicatriz.
Guardó silencio durante un largo momento.
—Esta noche, no —dijo.
—Esa no es una de las preguntas que puedo hacer, ¿verdad?
—No.
—Bien.
—Bien.
—Entonces los dos somos unos don nadie —dije.
—Un don nadie y una don nadie.
Me besó despacio, a fondo, y olvidé el chiste en cuanto lo hice.
Volvía a estar duro contra mi cadera.
—¿Otra vez? —dije.
—Te dije que no había terminado.
Me puso boca arriba y bajó la boca entre mis piernas.
Hundí las manos en su cabello oscuro y me aferré a él.
La ciudad todavía brillaba afuera de la ventana cuando por fin me quedé dormida.
Tenía la cabeza sobre su pecho y su mano extendida sobre mi espalda.
No sabía cómo se llamaba y no me importaba.
Cuando desperté, las sábanas de su lado estaban frías.
Había una nota en el bloc del hotel, junto al teléfono.
«Te encontraré. W».
Nunca lo hizo.
Nueve meses después tuve un hijo de ojos grises y un remolino en el pelo que nadie podía aplastar.
Mi padre lo sostuvo una vez antes de morir.
Seis años después de aquella noche en el hotel, yo era la CEO de Langford Home y llegaba tarde.
—Técnicamente —dijo Finn desde el asiento trasero—, dijiste que llegaríamos a las nueve.
—Técnicamente, escondiste las llaves de mi auto en la pecera.
—El pez quería manejar.
Tenía cinco años y dos meses, y sabía negociar.
Tenía que aprobar un envío en nuestro almacén de Goose Island antes de que llamara el banco.
La guardería no abría hasta las diez los miércoles.
Así que Finn vino conmigo, con su camiseta de dinosaurios y la mano en la mía.
El muelle de carga olía a diésel y cartón.
Tres camiones estaban retrocediendo al mismo tiempo y los pitidos se oían por todas partes.
El encargado del muelle se acercó con una carpeta y un problema.
—Yvette, el banco llamó dos veces y falta parte de la carga de Denver.
Solté la mano de Finn para firmar.
Una firma.
Cuando levanté la vista, ya no estaba a mi lado.
Estaba sobre el concreto, corriendo tras una paloma, justo en la trayectoria de un camión con remolque que daba marcha atrás.
Grité su nombre.
El camión no me oyó.
Un hombre bajó de un salto de la cabina de al lado.
En dos pasos llegó al concreto, levantó a Finn bajo un brazo y rodó hasta ponerse a salvo.
El parachoques trasero del camión se detuvo a treinta centímetros de donde había estado mi hijo.
Llegué hasta ellos de rodillas.
Finn se estaba riendo.
—Mamá, voló.
El hombre lo puso de pie y le mantuvo una mano en el hombro hasta que llegué a él.
Entonces se enderezó y le miré la cara.
Ojos grises.
Una cicatriz de quemadura en el antebrazo izquierdo, donde tenía arremangada la manga.
En seis años, le habían salido algunas canas en la barba incipiente. Nada más había cambiado.
Estaba mirando a Finn.
Miraba el remolino y los ojos, del mismo gris que los suyos.
Algo se paralizó en su interior.
—¿Cuántos años tiene? —preguntó.
Su voz no había cambiado.
Me puse de pie y escondí a Finn detrás de mis piernas.
—Cuatro —dije.
La palabra me salió limpia y me sentí orgullosa.
Entonces me miró, me miró de verdad, y vi cómo me reconocía.
El hotel. El bar. La nota.
—Señora —dijo—. Debería sujetarlo bien.
—Ya lo sé.
—Abe Abbott. —Señaló el camión detrás de él, con BOYLE FREIGHT pintado en la puerta—. Conduzco para Hank Boyle. Si su gente necesita una declaración sobre lo ocurrido en el muelle...
—No la necesitarán.
El encargado del muelle ya le estaba gritando al otro conductor.
Abe Abbott se tocó la visera de la gorra en señal de saludo a Finn.
—Nada de palomas, amigo.
—Técnicamente, era una tórtola.
Algo se movió en la comisura de su boca.
Volvió a subir a la cabina y no volvió a mirarme.
No firmé nada más esa mañana.
Subí a Finn al auto, lo llevé a la guardería y me quedé temblando en el estacionamiento.
Esa noche, después de bañarlo y leerle dos cuentos de dinosaurios, abrí una botella de vino que había estado guardando.
Las noticias sonaban bajito en la cocina.
Un coche bomba en Wilmette, hacía cuatro meses, seguía sin resolverse.
El conductor había muerto. Al dueño del auto nunca volvieron a verlo.
El presentador pronunció el nombre del hombre como si le dejara un mal sabor de boca.
—Abram Cruger, el traficante de armas conocido como el Mercader de la Muerte, que se cree que está escondido en Ginebra.
Pusieron su foto en la pantalla.
Ojos grises.
Un remolino en la coronilla.
Mi vaso golpeó la encimera y no se rompió.