Mi jefe alfa olió mi celo en una sala de juntas cerrada, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Quién en esta sala
La última página del contrato de Daon seguía en la mano de Ha Si-wan cuando la última pastilla de Moon Eun-ho dejó de hacer efecto.
Eun-ho lo sintió primero en las muñecas.
Era un calor lento.
Eran las 2:40 de la madrugada, el piso treinta y uno estaba sellado por el trato, y las puertas no abrirían hasta las seis.
Siete personas estaban sentadas alrededor de la larga mesa de la sala de juntas.
La presidenta de Daon, sus dos abogados, dos analistas de Haeryung, el director ejecutivo (CEO) Si-wan, y Eun-ho, su secretario.
Eun-ho estaba detrás de la silla de Si-wan con la carpeta abierta, igual que había estado durante tres años.
—Página cuarenta y uno —dijo—. Iniciale el margen y luego firme.
Su voz salió mal.
Salió baja y un poco ronca, y dejó la carpeta para que nadie viera que le temblaba la mano.
Durante seis años Eun-ho había tomado una pastilla blanca cada mañana y había pasado por beta.
En realidad era un omega, y nadie en Haeryung Holdings lo había sospechado jamás.
Hace dos semanas, al hombre que le vendía esas pastillas le habían allanado el lugar, y el número de teléfono que Eun-ho tenía de él quedó muerto.
Eun-ho había partido sus últimas diez pastillas por la mitad, y luego en cuartos.
El cuarto de esta noche era el final de todas.
Si-wan leía la cláusula de depósito en garantía con su voz plana, aburrida y cara.
—La liberación se activa en la fecha de presentación, no en la de firma, así que Daon no puede...—
Se detuvo a mitad de la palabra.
Luego levantó la cabeza, lentamente.
Nadie en la mesa se movió.
Si-wan era un alfa dominante, de treinta y cuatro años, con un traje gris carbón y la corbata ya aflojada.
Sus fosas nasales se dilataron una vez.
—¿Quién en esta sala está en celo?
El silencio que siguió fue total.
Uno de los analistas se rio, un sonido corto y estúpido, y luego se detuvo.
La presidenta de Daon dejó la pluma.
El calor llegó al estómago de Eun-ho.
Bajó y se asentó ahí, pesado y brillante, y sus rodillas se ablandaron contra el respaldo de la silla.
Las trabó.
—No hay ningún omega en este piso, señor —dijo Eun-ho—. Es un piso solo de betas. Usted mismo redactó esa política.
Su voz se quebró en la última palabra.
Si-wan giró la cabeza y lo miró.
Era la primera vez que Si-wan lo miraba de verdad en tres años.
—La redacté por una razón —dijo Si-wan.
Luego se puso de pie.
La silla rodó hacia atrás y golpeó los muslos de Eun-ho, y el aroma de Si-wan lo golpeó al mismo tiempo.
Cedro y humo frío, con algo cálido y oscuro debajo.
Eun-ho lo había estado respirando en secreto desde la semana en que lo contrataron.
La vista se le nubló.
Uno de los abogados tosió y se aferró al borde de la mesa.
La presidenta de Daon también era alfa.
Eun-ho vio cómo se le dilataban las pupilas.
—Firme —le dijo Si-wan.
—Ha Si-wan...—
—Página cuarenta y uno. Firme ahora y saque a su gente de aquí.
Ella firmó.
Su pluma raspó tan fuerte que rompió el papel.
Si-wan sacó una tarjeta de acceso del bolsillo interior y la presionó contra el panel junto a la puerta.
La cerradura emitió un zumbido largo y feo.
La puerta se abrió sobre el pasillo oscuro.
—Fuera —dijo Si-wan—. Todos ustedes.
Nadie le discutió.
Los abogados salieron primero, luego los analistas, con las mangas sobre la nariz.
La presidenta de Daon se detuvo en el umbral y miró hacia atrás a Eun-ho con algo que no era del todo lástima.
Luego desapareció.
Eun-ho también dio un paso hacia la puerta.
—Usted no, secretario Moon.
Eun-ho se detuvo.
Si-wan cruzó la sala sin apresurarse y puso la palma de la mano contra la puerta.
Esta se cerró de golpe.
La cerradura zumbó.
Las luces sobre la larga mesa se atenuaron hasta el ámbar tenue del modo nocturno.
Seúl brillaba en silencio detrás del vidrio.
Eun-ho se quedó muy quieto.
—Voy a abrir una ventana —dijo, porque era la única estupidez que se le ocurría—. Los conductos...—
—Las ventanas están selladas.
—Entonces llamaré a seguridad.
—Las cámaras se apagan a las tres por el trato.
Si-wan miró su reloj.
—Son las dos cuarenta y seis.
Caminó hacia Eun-ho, y Eun-ho caminó hacia atrás, hasta que el vidrio frío tocó sus omóplatos.
Si-wan puso un brazo junto a la cabeza de Eun-ho.
Su corbata colgaba entre ellos, seda negra vuelta oscura en la luz ámbar.
Enrolló la punta alrededor de su puño, una vez, dos veces.
—Señor —dijo Eun-ho—. Por favor.
No sabía qué estaba suplicando.
Si-wan bajó la cabeza hasta que su nariz quedó en la garganta de Eun-ho, junto al cuello que Eun-ho había abotonado hasta arriba todos los días durante seis años.
Si-wan inhaló.
Fue largo e inestable, y Eun-ho lo sintió hasta el final de la columna.
Sus caderas se movieron antes de que pudiera detenerlas.
Fue un pequeño empujón hacia Si-wan, y escuchó a Si-wan tragar saliva.
—Seis años —dijo Si-wan contra su piel—. Tres de ellos a tres pies de mi escritorio.
Su voz había caído en algo que Eun-ho nunca le había escuchado.
—Me preguntaba a qué olerías.