El arrepentimiento de mi Alfa llegó demasiado tarde, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El Código de la Puerta
Había estado en la Línea durante siete años, y la puerta de la casa de mi compañero predestinado ya no me conocía.
Tecleé nuestro código. Nuestra fecha de vinculación.
El teclado parpadeó en rojo.
Lo intenté de nuevo, más despacio.
Rojo.
Probé con su cumpleaños, por si lo había cambiado a algo estúpido.
Rojo.
Mi bolsa de lona seguía colgada de mi hombro. Contenía todo lo que poseía.
Había renunciado a mi puesto de capitana por esa puerta. Me habían ofrecido toda la estación del este, y dije que no, porque Lorcan Ravensworth me esperaba.
Levanté la mano para tocar.
La puerta se abrió desde adentro.
No era Lorcan.
Era Meriel Carraway, mi mejor amiga desde primer grado.
Llevaba una de sus camisas blancas de vestir y nada que yo pudiera ver debajo. El dobladillo le quedaba alto en los muslos.
Su aroma estaba por toda ella. Cedro y Alfa, empapados en su cabello, su garganta, su piel.
No era aroma de un abrazo.
Era aroma de una noche.
—¡Mirren! —sonrió como si yo fuera una vecina que traía una cazuela—. ¡Llegaste temprano!
—Llego el día que dije.
—Ah. Cierto. —Se acomodó el cabello detrás de la oreja—. Tuve una pelea horrible con mi compañera de cuarto, así que me he estado quedando con tu prometido un tiempo. ¿No te lo mencionó?
Un tiempo.
La casa de mi compañero predestinado era un sofá de sobra.
Al final del pasillo, la puerta del baño se abrió entre una nube de vapor.
Lorcan salió con una toalla rosa pálido colgada baja en las caderas. El agua le corría del cabello oscuro por el pecho.
Esa toalla era de Meriel. Se la había regalado por su cumpleaños.
Me miró en el umbral y frunció el ceño.
—No te quedes en la puerta, Mirren. Estás dejando entrar el frío.
Siete años.
Eso fue el hola.
—Meriel se queda en la habitación principal esta noche —dijo—. Su espalda ha estado mal. Puedes tomar el cuarto de invitados.
Lo dijo.
Entonces algo se deslizó en mi cabeza que no era mío.
Llegó a través del vínculo, delgado y crepitante.
[¿Conociste a otro Alfa allá afuera?]
[Di que es tu casa. Di que ella no tiene derecho.]
[Vamos. Enójate. Pélate conmigo. Muéstrame que todavía te importo.]
Me quedé muy quieta.
Había sentido sus estados de ánimo a través del vínculo durante siete años, tenues como el clima. Nunca había oído sus palabras.
Siempre había sido así.
Si contestaba una carta tarde, llevaba a Meriel al Antler y se aseguraba de que alguien me lo contara.
Si faltaba a una de mis llamadas mensuales, Meriel se quedaba a dormir en la casa principal, «solo en el sofá».
Cada vez, me había enfermado de angustia. Llamaba y lloraba y me disculpaba por cosas que no había hecho.
Ese era todo el punto, lo entendía ahora.
Quería el llanto.
Miré más allá de él.
Un brasier de encaje y dos pares de ropa interior se secaban en el barandal del balcón. No eran míos.
Un par de pantuflas peludas estaba afuera de la habitación principal. No eran mías.
Meriel se recargó en el marco de la puerta, y su aroma se desprendía de ella tan espeso que apenas podía encontrar el de ella debajo.
Esperé a que llegaran las preguntas.
Cuánto tiempo. Desde cuándo. Por qué ella.
No llegó nada.
No quedaba nada que quisiera saber.
Di un paso atrás del porche y subí mi bolsa de lona más arriba en el hombro.
—¿Mirren? —dijo Lorcan.
[Bien. Aquí viene. Ahora azota la puerta.]
No azoté nada.
Caminé colina abajo hacia el pueblo.
El Fuego de Bienvenida ya estaba encendido afuera del salón de la manada.
Arde una vez al año, por quien regresa de la Línea. Este año, esa era solo yo.
La mitad de la manada estaba alrededor con vasos de papel de sidra. Alguien había colgado un cartel. BIENVENIDA A CASA, CAPITANA.
La vieja Guardiana estaba sentada en su silla plegable junto a las llamas, envuelta en tres cobijas.
La gente vitoreó cuando me vio.
Luego vieron mi cara y los vítores se apagaron por partes.
Detrás de mí, se azotó la puerta de una camioneta. Lorcan se había puesto jeans y una camisa de franela. Meriel iba en el asiento del copiloto, todavía con su camisa.
Se acercó entre la multitud sonriendo, con un brazo extendido para tomar mi bolsa.
—Ahí está. Manejo largo. Está cansada.
[Todos están mirando. Ahora tendrá que armar un escándalo.]
Esquivé su brazo y caminé hasta el fuego.
—Terminé mis siete años —dije—. Reclamo mi Derecho de Frontera.
La multitud enmudeció.
Cada lobo aquí sabía lo que era eso. Una petición, hecha a tu Alfa en este fuego, que no puede rechazar.
Todos también sabían lo que se suponía que debía pedir.
El rito de Luna, el que había pospuesto durante siete años. Mi nombre junto al suyo.
La sonrisa de Lorcan volvió, fácil ahora.
[Ahí está. Sigue siendo mía.]
—Reclamo Vado Frío —dije.
Alguien se rio, y luego se detuvo.
Vado Frío era la vieja estación de paso de piedra junto al río, en nuestro límite este. Llevaba doce años vacía. El techo estaba medio caído. Los jóvenes se retaban entre sí a dormir en ella.
—Vado Frío —dijo Lorcan—. La ruina.
—La ruina, el establo, la ahumadera y la tierra hasta el agua.
Se rio, corto e incrédulo, y buscó alrededor a alguien con quien reírse.
Nadie lo hizo.
—Mirren. No hagas esto aquí.
[Está faroleando. Estará de vuelta por la mañana.]
—Dilo —dije—. Frente a ellos. No puedes negarte.
Su mandíbula trabajó.
—Está bien —dijo por fin—. Es tuya. Disfruta las ratas.
[Una noche en ese lugar y volverá arrastrándose a casa.]
Recogí mi bolso.
Una mano seca me atrapó la muñeca.
La Guardiana se había levantado de su silla. De cerca olía a humo de leña y a papel viejo.
Me apartó de la luz del fuego, hacia el lado oscuro de la sala.
—Lo oíste —dijo—. ¿Verdad? Sus palabras. No su estado de ánimo.
Se me secó la boca. —¿Cómo sabes eso?
—Porque lo he visto dos veces en ochenta años. —Sus ojos pálidos sostuvieron los míos—. Un vínculo solo habla en voz alta cuando está muriendo, muchacha.
Miré de nuevo hacia el fuego.
Lorcan tenía el brazo alrededor de los hombros de Meriel, y me miraba por encima de la cabeza de ella.
[Mírame. Mírame de vuelta.]
—¿Puede oírme? —pregunté.
La Guardiana negó con la cabeza.
—Al final solo corre en una dirección. Hacia el que ha estado sangrando. —Soltó mi muñeca—. Él nunca volverá a oír otro pensamiento tuyo mientras viva.