Mi mejor amigo me vendió, así que fui a envenenar a mi pareja, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El último viernes
—Te vendí, Oren.
Pip se lo dijo al espejo del camerino, con una trenza a medio hacer entre los dedos y la mirada clavada en el suelo.
Faltaba poco para la medianoche de la última noche de la deuda de Oren.
Su bolso estaba empacado junto a la puerta, con la lata de café donde guardaba las propinas encima.
Oren giró en el taburete y miró la nuca de su mejor amigo.
—Repítelo.
—Egon tiene tus papeles. Los quemará si haces una cosa más por él. —A Pip se le quebró la voz—. Me dio un nombre para eso. Uno de verdad, Oren. Un pasaje de autobús y un nombre.
Oren conocía a Pip desde que tenían quince años.
Le había sostenido el pelo sobre el inodoro en la parada de autobús de Wick Street, y Pip había compartido con él su último sándwich en la escalera la semana en que el club se lo llevó.
Seis años de todo eso.
—Me vendiste por un pasaje de autobús —dijo Oren.
—Dijo que sería un solo cliente. Uno tranquilo. —Pip al fin alzó la mirada. Se le vio el diente delantero astillado cuando le tembló la boca—. Dijo que estarías bien.
—Y le creíste.
—Quería creerle.
El parche del velo de aroma le picaba detrás de la oreja izquierda, donde lo había llevado todas las noches durante seis años.
Se rascó el borde y se detuvo.
En el marco del espejo, metida entre el vidrio, estaba la última tarjeta de la Habitación Nueve.
Había llegado con la tarta de limón a las siete, con las mismas letras cuadradas de cada viernes.
NOS VEMOS A LAS 7, DONDE SEA QUE TERMINES.
El siete tenía una raya atravesada, como los viejos marineros del puerto los escribían.
Había planeado pararse afuera del Gilt Room a medianoche y pensar qué significaba aquello.
Ahora guardó la tarjeta en el bolsillo y se puso de pie.
La puerta se abrió sin que tocaran.
Egon Tarvik no tocaba en su propia casa.
Llevaba el traje color carbón y el anillo de oro, y sonreía con esa sonrisa cortés que Oren había visto desarmar a un centenar de omegas.
—Oren. La medianoche es una hora preciosa para terminar algo.
—Entonces termínalo —dijo Oren—. Ya pagué. Hice las cuentas todas las noches durante seis años. Pregúntame cuánto debo.
—No debes nada. —Egon entró y cerró la puerta con dos dedos—. Esa es la maravilla. La deuda de tu padre está pagada. Hasta el último centavo.
Pip dejó escapar un sonido ahogado.
Oren mantuvo el rostro inexpresivo. Era lo único que poseía que Egon no le había quitado.
—Entonces me voy.
—Sí. Después de hacerme un favor.
Egon sacó una fotografía del bolsillo interior y la dejó boca arriba sobre el tocador, frente a los cepillos de Pip.
Un hombre de traje oscuro estaba de pie en los escalones de un edificio de piedra, mirando algo fuera del encuadre.
Era alto y de hombros anchos.
Tenía una cicatriz pálida que le cruzaba la ceja izquierda.
—Benedikt Dreyer —dijo Egon—. Dreyer Shipping. Lleva dos años siendo una molestia para esta casa y, para la primavera, será un peligro.
—Yo no hago trabajos de asesinato.
—No. Tú haces algo mucho más agradable.
Egon sacó del otro bolsillo un frasquito de vidrio que no era más largo que el dedo de Oren.
Contenía un líquido transparente y estaba sellado con cera roja.
Lo dejó junto a la fotografía.
—Tres gotas en cualquier cosa que beba. Parecerá el corazón. Noventa días.
Oren se quedó mirando el frasquito.
Se le había secado la boca de una forma que ni seis años de clientes habían logrado.
—Quieres que mate a un hombre.
—Quiero que seas un regalo. —Egon volvió a sonreír—. El sábado por la noche, en el baile de la Aduana, te lo presentaré delante de todos. Un hombre como él no puede rechazar un regalo en público. Te llevará a casa. Se te da muy bien hacer que los hombres quieran llevarte a casa.
—¿Y si digo que no?
—Entonces la deuda de tu padre seguirá abierta, con intereses desde el día en que cumpliste dieciocho años. Tendría que encontrar una manera de que la pagaras.
Oren apretó las manos sobre el bolso.
—Mi padre está muerto.
—Las deudas no. —Egon inclinó la cabeza hacia Pip—. Y el nombre del señor Varga sigue siendo solo una promesa.
Pip tenía las manos cubriéndole la boca.
Oren lo miró durante un largo rato.
Pensó en el sándwich en la escalera y en cómo le temblaban las manos a Pip cada vez que contaba el dinero del alquiler.
Pensó: no tienes derecho a llorar por esto.
—¿Dónde está el documento ahora? —preguntó Oren.
—En mi caja fuerte. Hazlo y te lo pondré en la mano para que lo quemes tú mismo.
—¿Y su nombre?
Egon inclinó la cabeza.
—En la hora siguiente a la noticia.
Oren tomó el frasquito.
Estaba frío y no pesaba casi nada.
Lo giró para que la cera roja reflejara la luz del espejo y pensó en los seis años que lo habían llevado a una habitación donde aquella era la única puerta.
Luego tomó la pluma del tocador y firmó en la línea que Egon le tendía, porque era la única manera de llegar al otro lado de esa puerta.
—El sábado —dijo Egon—. Ponte el verde.
Salió.
Pip se quedó donde estaba.
—Oren, lo siento muchísimo.
—No lo hagas —dijo Oren, y guardó el frasquito en el forro del bolso.
En la puerta, volvió a mirar la fotografía.
El hombre que aparecía en ella era un desconocido, con una cicatriz que le atravesaba la ceja izquierda, y Oren nunca lo había visto en su vida.