Mi jefe multimillonario me retó a decir que no, así que cerré la puerta con llave, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El desafío
—Di que no —dijo Ingmar Ekeberg—. Te reto.
Tenía una mano apoyada contra el vidrio junto a la cabeza de Bartek, y toda la ciudad brillaba iluminada detrás.
Bartek tenía la espalda contra la puerta de la oficina de la esquina, y la manija de latón se le clavaba en la columna.
Eran las once de la noche, en el piso cuarenta y uno, y todos los demás escritorios del piso llevaban horas a oscuras.
—Dilo una vez —dijo Ingmar—, y me aparto, conservas tu trabajo y el lunes no vuelvo a mirarte.
Bartek alzó la mirada hacia él.
Llevaba cinco días mirando a aquel hombre desde el otro lado de un escritorio, y nunca antes lo había visto tan de cerca.
La cicatriz que le cruzaba la ceja izquierda a Ingmar era fina y blanca, y los ojos claros bajo ella no parpadeaban.
—¿Eso es lo que quieres? —preguntó Bartek.
—Yo pregunté primero.
—Me pediste que dijera que no. No me preguntaste qué quiero.
Algo se movió en la mandíbula de Ingmar.
Durante cinco días le había hablado a Bartek con voz monótona y aburrida.
Había devuelto el café cuatro veces y había calificado las notas de reunión de Bartek de «aceptables».
Ahora su voz era grave y áspera, y no tenía nada de aburrida.
—Entonces pregúntate qué quieres, señor Wrobel —dijo Ingmar—. Rápido. No soy un hombre paciente.
Bartek llevó la mano detrás de sí.
Sus dedos encontraron el cerrojo de la puerta, una pequeña perilla de latón, y la giró.
El clic resonó en la habitación vacía.
Ingmar miró el cerrojo, luego el rostro de Bartek, y todo su cuerpo se quedó inmóvil.
—Eso no es un no —dijo.
—No —dijo Bartek, y sonrió de oreja a oreja porque le temblaba la boca y necesitaba hacer algo con ella—. No lo es.
Ingmar apartó la mano del vidrio y le sujetó la mandíbula.
Era una mano grande, cálida y seca, que le inclinó la cabeza hacia atrás hasta dejarle la garganta expuesta.
—Dilo en voz alta —dijo Ingmar—. Lo que quieres.
—A ti. Ahora mismo. Señor.
No había planeado decir la última palabra, y se le escapó antes de que pudiera detenerla.
Ingmar cerró los ojos un instante.
Luego lo besó.
No fue un beso cortés ni lento.
Lo besó con fuerza, hundiéndole la lengua en la boca, con una mano sujetándole la mandíbula y la otra deslizándose entre su cabello para cerrarse en un puño.
Bartek dejó escapar un sonido contra sus labios y agarró con ambas manos el chaleco de lujo.
La lana se sentía fina bajo sus dedos, y el cuerpo debajo era firme y caliente, y temblaba un poco.
Ingmar interrumpió el beso para morderle la mandíbula y luego bajar por su garganta.
—No has dejado de mirarme la boca desde el lunes —dijo contra el pulso de Bartek.
—Y tú no has dejado de mirarme el culo desde el martes.
—El miércoles. —Un roce de dientes—. El martes llevabas los pantalones equivocados.
—Solo tengo dos pares.
—Te quedan bien. Ese es el problema.
Bartek soltó una risa entrecortada e impotente, e Ingmar curvó la boca contra su piel.
Era la primera vez que Bartek lo veía sonreír, y sintió aquella sonrisa hasta el fondo del estómago.
Ingmar le aflojó la corbata de un tirón y se la sacó del cuello.
Era de poliéster azul barato, y la sostuvo entre dos dedos.
—Esta corbata es horrible.
—Es la única que tengo que no es de clip —dijo Bartek.
—Dame las muñecas.
Bartek se las ofreció.
Ingmar le rodeó las muñecas con la corbata dos veces y la anudó, rápido y con precisión; luego le alzó las manos atadas por encima de la cabeza.
Se las sujetó a la puerta con una mano.
—¿Está demasiado apretada? —preguntó.
—No.
—Dímelo si lo está.
—No lo está —dijo Bartek—. Haz algo.
—Paciencia.
—Dijiste que no tenías.
—Mentí. —Con la mano libre, Ingmar le desabotonó la camisa, despacio, un botón tras otro, y el abdomen de Bartek se contrajo bajo sus nudillos—. Tengo muchísima. La he estado guardando para esta noche.
La camisa se abrió.
El pulgar de Ingmar encontró el pezón de Bartek y lo frotó con fuerza; luego lo pellizcó, y Bartek golpeó la cabeza contra la puerta.
—Joder.
—Sí, esa es la idea.
Se inclinó y le metió el pezón en la boca, y Bartek volvió a maldecir, más fuerte.
Sus muñecas tiraron contra la corbata.
Ingmar le abrió el cinturón con la otra mano y le bajó el cierre; el sonido resonó con fuerza.
—Estás duro —dijo—. Ya.
—Estoy duro desde el miércoles.
—Desde que notaste que te miraba.
—Desde que noté que no me mirabas —dijo Bartek—. Cada vez que entraba, mirabas la pared. Creí que me odiabas.
—Sí miraba la pared —dijo Ingmar, y la voz se le quebró apenas—. La alternativa era esto.
Le bajó los pantalones y los calzoncillos hasta las rodillas; el aire frío le tocó la verga y la hizo saltar.
Ingmar la miró.
Por un momento no hizo más que mirarla, y Bartek sintió cada segundo.
—Bien —dijo Ingmar en voz baja—. Muy bien.
Bartek se ruborizó de pies a cabeza.
Le habían dicho de todo, pero nadie se lo había dicho así, con tanta calma y seguridad.
Ingmar cerró la mano alrededor de su verga.
El agarre fue firme y lento, un largo recorrido desde la base hasta la punta, y las rodillas de Bartek casi cedieron.
—Quédate quieto.
—Lo estoy intentando.
—Inténtalo con más ganas —dijo Ingmar.
El pulgar le recorrió la abertura, extendiendo la humedad, y luego Ingmar se arrodilló frente a él.
Un hombre que era dueño de los cuatro pisos superiores del edificio se arrodilló sobre la alfombra de su propia oficina.
Se metió a Bartek en la boca.
Estaba caliente, húmedo y apretado, y Bartek gritó, un sonido ronco y desagradable, y golpeó la puerta con las manos atadas.
—Dios mío. Ay, carajo.
Ingmar tarareó alrededor de él, y el sonido se le metió a Bartek hasta los huesos.
Se lo metió hasta el fondo, por completo, y se quedó ahí mientras su garganta trabajaba.
Luego retrocedió despacio, con la lengua extendida sobre la parte inferior.
Levantó la mano libre y le apretó la cadera a Bartek contra la puerta.
—No te muevas —dijo, con la boca húmeda y los ojos oscuros—. Si embistes, paro.
—Qué cruel.
—Es lo que dicen de mí.
Volvió a bajar.
Bartek se mordió el labio hasta que le dolió.
La boca de Ingmar era implacable y perfecta, y cada vez que Bartek estaba a punto de correrse, se apartaba y lo dejaba con las ganas.
—Por favor —dijo Bartek.
—¿Por favor qué?
—Por favor, déjame correrme.
—No —dijo Ingmar—. No así. Quiero estar dentro de ti la primera vez.
Se puso de pie.
Agarró a Bartek por las muñecas atadas y la cadera, y lo llevó de espaldas hasta el escritorio.
Era una larga pieza de nogal negro, con solo una lámpara y una laptop cerrada encima.
Apartó la laptop de un manotazo y esta cayó sobre la alfombra.
—Eso costó cuatro mil dólares —dijo Bartek, algo alterado.
—Puedo pagarlo.
—Ya lo sé. Yo me encargué de tus gastos.
Ingmar lo hizo darse la vuelta y lo inclinó sobre el escritorio; luego le aplastó las manos atadas contra la madera, por encima de la cabeza.
El nogal estaba frío contra su pecho.
Una mano pesada se extendió sobre la parte baja de su espalda.
—¿Tienes aceite en el escritorio? —logró preguntar Bartek.
—En el tercer cajón.
—Por supuesto que sí.
—Es para las manos —dijo Ingmar—. Se me enfrían.
—A ti no se te enfrían —dijo Bartek—. Eres un horno.
—Cállate, Wrobel.
Oyó abrirse el cajón y el tapón de una botella.
Oyó el sonido de un cierre que no era el suyo.
Entonces un dedo lubricado le rodeó el ano y dejó de hablar por completo.
Presionó despacio, primero un nudillo y luego el otro, y Bartek apoyó la frente en el escritorio.
—Respira —dijo Ingmar.
—Estoy respirando.
—Suelta el aire. Despacio.
Lo hizo, y el dedo se deslizó más adentro.
Era cuidadoso y pausado, y no se parecía en nada al hombre que había devuelto un café cuatro veces.
Lo siguió un segundo dedo; Ingmar los curvó y Bartek se levantó de golpe de la madera.
—Ahí —dijo Ingmar, satisfecho—. Ahí es donde te gusta.
—No lo describas —dijo Bartek.
—Lo describiré si quiero. Es mi escritorio.
—Es mi culo —dijo Bartek.
—Esta noche es mío.
Las palabras sonaron bajas y seguras, y el calor recorrió a Bartek.
Un tercer dedo, una larga quemazón que lo estiró, y Bartek empezó a suplicar sin darse cuenta.
—Señor Ekeberg. Por favor —dijo Bartek.
—Otra vez.
—Por favor, señor.
—Bien —dijo Ingmar en voz baja—. Esa es la palabra que quería oír.
Nadie llamaba a Ingmar Ekeberg de otra forma que no fuera señor Ekeberg.
La prensa lo llamaba el Hombre de Hielo, y en cinco días Bartek no había oído a ningún ser vivo decir su nombre de pila.
Los dedos se retiraron.
La punta roma de su miembro se apoyó contra el ano de Bartek, y se tomó su tiempo.
Empujó una pulgada y se quedó ahí hasta que Bartek dejó de temblar; luego avanzó otra pulgada.
—Mírate —dijo, ronco—. Me estás recibiendo tan bien.
—Cállate.
—Me estás recibiendo de maravilla.
Bartek hizo un ruido que habría negado bajo juramento.
Ingmar estaba completamente dentro, y ninguno de los dos se movió.
Ingmar apoyó la frente entre sus omóplatos, y Bartek sintió que soltaba el aire en un largo estremecimiento.
—¿Estás bien? —preguntó Ingmar, y la voz fría se había deshecho por completo.
—Muévete —dijo Bartek—. Te lo juro por Dios. Muévete.
Lo hizo.
La primera embestida fue lenta, profunda y rozó todo por dentro; la segunda fue más fuerte.
El escritorio tembló.
La lámpara se tambaleó sobre la base, y las manos atadas de Bartek buscaron dónde afirmarse en la madera.
—Más fuerte —dijo Ingmar.
—Hay un guardia de noche.
—Está en el vestíbulo. Quiero oírte.
Una mano se enredó en el pelo de Bartek y le tiró la cabeza hacia atrás; la otra le rodeó la cadera y le agarró el miembro.
El ritmo era implacable ahora, rápido y castigador, y cada embestida empujaba las caderas de Bartek contra el borde del escritorio.
Se oyó gritar.
—Sí. Carajo. Ahí. No pares.
—No pararé. —Le mordió el hombro—. Córrete por mí, Wrobel.
La orden áspera y grave surtió efecto.
Se corrió sobre el puño de Ingmar y el escritorio, temblando de pies a cabeza.
Su ano se contrajo, e Ingmar soltó una maldición detrás de él en un idioma que Bartek no conocía.
Lo embistió una vez más, hasta el fondo, y se corrió con la boca abierta contra el cuello de Bartek.
Se quedaron así durante mucho tiempo.
La ciudad brillaba al otro lado del vidrio.
Ingmar pesaba y estaba caliente sobre su espalda, no se apartaba, y Bartek no quería que lo hiciera.
Al final, la corbata se soltó de sus muñecas, y unas manos cálidas frotaron las marcas rojas que había dejado.
—¿Te hice daño? —preguntó Ingmar.
—No.
—Dime la verdad.
—La verdad es que mañana voy a tener que sentarme sobre un cojín —dijo Bartek contra la madera de nogal—. Y volvería a hacerlo.
Sintió la risa antes de oírla, un temblor grave contra su espalda.
Ingmar le besó la nuca, una vez, con suavidad.
Luego se apartó, y se oyó el sonido de un cinturón y una cremallera; después, le puso un pañuelo en la mano a Bartek.
Bartek se limpió y se enderezó, haciendo una mueca de dolor, y se encontró con los pantalones alrededor de los tobillos.
Su teléfono estaba boca arriba sobre la alfombra, donde se había caído del bolsillo.
La pantalla estaba encendida.
Se agachó para recogerlo y lo leyó antes de poder evitarlo.
Era de un número sin nombre y decía: ¿Alguna novedad?
Setenta y cuatro mil dólares de deuda hospitalaria, un sobre en su casillero y un abogado que cobraba por hora.
Puso el teléfono boca abajo contra su muslo.
Detrás de él, Ingmar se abrochaba los gemelos. Levantó la vista y sus ojos se dirigieron al teléfono.
—¿Quién es? —preguntó.
Bartek no dijo nada.