Mi captor muerde de vuelta, novela · Capítulo 1 de 3
Capítulo 1: Filo en la garganta
El filo ya estaba en su garganta. Elara había cruzado el despacho en el último oro de la hora, entre los ventanales altos que daban a las colinas, y lo tenía contra la silla antes de que el polvo en el aire terminara de posarse. El borde descansaba justo bajo su mandíbula. A un suspiro de abrir la vena. Su mano no temblaba. Nunca temblaba.
Doce años de servicio la habían puesto ahí.
Sorin Drache giró la cabeza. No para alejarse del filo. Hacia él. El acero hundió la piel de su garganta, y él miró la muñeca de ella como si hubiera estado esperando verla desde siempre.
La marca en forma de medialuna quedaba justo por encima del cuero de su puño, pálida contra la piel. No se había dado cuenta de que la manga se había subido.
—Ahí está —dijo él.
Su voz era baja. Mesurada. El tipo de voz que no necesita alzarse porque la habitación ya se ha callado para ella.
—No estás aquí para matarme —dijo—. Nunca lo estuviste.
Elara presionó el filo una fracción más cerca. Una gota de sangre brotó bajo el borde y le corrió por la garganta hasta el cuello alto de su abrigo.
Él no se estremeció.
—Entraste por la ventana del este —dijo—. Cruzaste el salón sin activar las protecciones. Me encontraste en la única habitación de esta corte donde la luz estaría a tu favor. Eso no es obra de una mujer enviada a matarme. Es obra de una mujer enviada a que la vean.
—Hablas mucho para ser un hombre muerto —dijo Elara.
Su voz salió plana. Bien. Así la quería.
—Y mientes muy bien para ser una mujer que no está segura de lo que es.
Él se movió. Elara vio el borrón y su cuerpo ya estaba girando, ya estaba retirando el filo para el golpe mortal, pero la mano de él se cerró alrededor de su muñeca primero. No con fuerza. No con rapidez. Simplemente ahí, como si siempre hubiera estado ahí y ella apenas ahora lo notara.
No pudo liberarse.
Con la otra mano se llevó dos dedos al tajo que ella le había abierto en la palma cuando atrapó el filo. Ni siquiera había sentido que el corte diera en el blanco.
La herida estaba ahí. Una línea limpia sobre la piel pálida. Luego ya no.
La sangre en su palma se detuvo. Quedó suspendida en el aire durante medio suspiro, oscura y brillante, y luego fluyó hacia atrás, hacia el corte. La piel se cerró en un ondular de luminiscencia rojo oscuro que subió por su brazo como una mecha encendida, bajo el puño de su manga, y desapareció.
Elara dejó de respirar.
Había leído sobre el dominio de la sangre. Había entrenado contra él. Nunca lo había visto.
—Ya ves —dijo Sorin—. Te he estado esperando, pequeña cazadora. Te he estado esperando mucho tiempo.
Su pulgar se movió sobre la marca de medialuna en la muñeca de ella. De un lado a otro. El roce era leve, casi tierno, y hizo que algo en su pecho se quedara muy quieto.
Él sabía lo que era. Lo había leído sin dudar, en la media fracción de segundo antes de que ella siquiera registrara que la manga se había movido.
Esa no era la reacción de un hombre que ve la marca de una cazadora. Era la reacción de un hombre que compara un rostro con un retrato que ha memorizado.
Había estado observando. Sabía que ella venía. Y la había dejado acercarse tanto.
Elara no discutió. No retrocedió. Lo dejó sostenerle la muñeca y archivó el hecho, frío y limpio, mientras el último sol se desangraba fuera de la habitación y los dejaba a ambos en un crepúsculo violeta.
Lo reconoció al instante. No se sorprendió. Eso significaba que la orden no la había enviado a matarlo. Significaba que la habían enviado a que la reconocieran.
Fenn le había dicho que era una ejecución de rutina. Doce años de servicio, y la había enviado ahí con una marca que le habían dicho que no era nada. Una mancha de nacimiento. Una cicatriz de entrenamiento.
La había enviado a que la leyeran.
Algo caliente y frío se movió por dentro de ella al mismo tiempo. No dejó que le llegara al rostro.
—¿Qué quieres? —preguntó.
Sorin sonrió. Fue algo pequeño, y no le llegó a los ojos.
—Quiero que entiendas lo que eres —dijo—. Y quiero que entiendas lo que te han hecho. Después de eso, quiero que elijas.
—¿Elegir qué?
—Si todavía quieres matarme.
Le soltó la muñeca. Elara no retrocedió. Podría haberlo hecho. El filo seguía en su mano. La puerta estaba a diez pies. Pero no se movió.
Porque él no se había sorprendido. Porque la marca en su muñeca significaba algo para él, y ella no sabía qué, y había pasado doce años oyendo que era un arma y nada más, y ahora este señor vampiro la miraba como si fuera la llave de una puerta frente a la que llevaba siglos parado.
No iba a matarlo. No esa noche.
Se iba a quedar, y iba a descubrir cada secreto que esta corte guardaba sobre su linaje y sobre lo que la orden le había ocultado, y cuando saliera de aquí, saldría con suficiente verdad para reducir a Fenn a cenizas en sus propios términos.
No porque Sorin se lo pidiera. Porque ella lo había decidido.
—Una noche —dijo Sorin—. Te daré una noche para decidir si quieres saber la verdad sobre por qué la orden te envió aquí. Después de eso, la elección estará hecha, y no habrá vuelta atrás.
Pasó a su lado, tan cerca que el borde de su abrigo le rozó el brazo. Ella captó su olor. Piedra fría. Flores que florecen de noche. Algo por debajo que era solo sangre, calor y antigüedad.
—Tu habitación está lista —dijo—. La que está al final de la escalera este. La encontrarás más cómoda que las celdas.
—¿Y si decido que no quiero la verdad?
—Entonces tampoco te irás —dijo Sorin, y no se dio la vuelta—. Esa no es una opción que te ofrezca.
La puerta se cerró tras él.
Elara se quedó de pie en la habitación que se oscurecía, con la hoja todavía en la mano, y escuchó girar la cerradura.
El sonido fue suave. Definitivo. Volvió a sonar, un segundo clic, y luego un tercero, y cada uno aterrizó en su pecho como un latido.