Mi guardaespaldas del fin del mundo quiere un aumento, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La puerta está en llamas
Gong Ting pidió un aumento mientras la puerta este estaba en llamas.
Era la trigésima primera vez que lo pedía.
Bai Jin había aceptado cuatro veces y empezaba a notarlo en sus cuentas.
El fuego venía de un camión de plataforma cargado de llantas en llamas, estacionado de frente contra los camiones que bloqueaban la puerta al pie de la rampa.
El humo negro subía por la fachada del supermercado Fuyuan y todas las persianas del lado este brillaban de color naranja.
—Jefe —dijo Gong Ting—. Aumento.
Lo dijo de pie en la zona de carga, con una barra de corte sobre el hombro y un lápiz detrás de la oreja.
Ni siquiera estaba sin aliento.
—Hay cuarenta hombres allá abajo —dijo Bai Jin—. Están lanzando botellas contra mi edificio.
—Treinta y uno —dijo Gong Ting.
—Sé contar, sargento. Ve a detenerlos.
Cuarenta vales por semana. No treinta.
Bai Jin lo miró.
Gong Ting le sacaba una cabeza a cualquiera de los que estaban en la muralla y era el doble de ancho.
Lo habían contratado ocho meses atrás por veinte vales y una litera.
Ahora estaba a cargo de la puerta, la muralla y veintidós guardias, y no había sonreído ni una sola vez.
—Está bien —dijo Bai Jin—. Cuarenta.
—Dilo dos veces.
—Cuarenta vales por semana, lo juro por el picaporte. ¡Ahora ve!
Gong Ting asintió una vez y bajó por la rampa hacia el humo.
Bai Jin debería haber entrado.
Había una regla al respecto, pintada en rojo en la pared de la zona de carga, con letras de un palmo de alto.
BAJO FUEGO, LA PALABRA DEL SARGENTO.
La había escrito él mismo, la semana en que Gong Ting aceptó el trabajo, y la odiaba cada vez que la leía.
De todos modos, subió al puesto de los francotiradores, porque era su puerta.
Abajo, los guardias dirigían la manguera del tanque de agua hacia las llantas en llamas, y el humo se volvió blanco y apestoso.
Unos hombres harapientos corrían de un lado a otro detrás del camión de plataforma.
Uno encendió una botella y la lanzó por encima del hombro.
La botella pasó por encima de los camiones que bloqueaban la puerta y estalló contra la persiana, junto al hombro de Bai Jin.
Algo le golpeó el pecho y quedó pegado al acero, sin aire.
Gong Ting había vuelto a subir por la rampa.
Bai Jin no sabía cómo.
Estaba inmovilizado contra la persiana.
Una mano enorme le tapaba la boca y un muslo firme se le metía entre las piernas para mantenerlo quieto.
El fuego corría por el acero a menos de un brazo de distancia.
—Agáchate —dijo Gong Ting, junto a su oído—. Es una orden.
Bai Jin intentó decir que nadie le daba órdenes.
La mano sobre su boca convirtió las palabras en un zumbido.
Todo el cuerpo de Gong Ting estaba apretado contra el suyo, caliente a través de la chaqueta de lona, y el muslo no se movió.
Bai Jin sintió algo más contra la cadera, grueso e inconfundible.
Era la pelea, decidió.
A los hombres les pasaba eso en una pelea.
Se lo repitió dos veces.
Entonces Gong Ting apartó la mano, dijo «No te muevas» y volvió a desaparecer rampa abajo.
Bai Jin se quedó contra el acero y no se movió, lo cual era lo más humillante que le había pasado en toda la semana.
Tardó diez minutos.
Gong Ting pasó por encima de los camiones que bloqueaban la puerta y se metió en la cabina del camión de plataforma.
Sacó al conductor de un tirón por el cuello de la camisa y puso el motor en reversa.
El camión retrocedió calle abajo con las llantas todavía humeantes.
Los hombres harapientos corrieron tras él.
Después, solo se oyeron la manguera y la respiración de los guardias.
Bai Jin bajó las escaleras.
Las rodillas no le respondían bien, así que se sujetó del pasamanos.
Abajo, un muchacho flaco de unos diecisiete años golpeaba con ambos puños la persiana lateral.
Era uno de seis que estaban a oscuras, afuera de la pequeña puerta de servicio; todos sucios y gritando.
—¡Abran! ¡Van a volver! ¡Por favor!
—Déjalos —dijo Gong Ting, que había aparecido junto a Bai Jin, con hollín hasta las cejas—. Podría ser una trampa. Abrimos al amanecer.
—Son saqueadores.
—Podrían ser cualquiera.
—Sargento —dijo Bai Jin.
—Jefe.
—Abre la persiana.
Gong Ting no discutió.
Esa era una de las cosas que lo caracterizaban.
Miró las manos de Bai Jin.
Le temblaban tanto que Bai Jin necesitó poner ambas en la manivela.
Gong Ting se acercó y puso su propia mano encima.
Juntos levantaron la persiana.
Los seis entraron de golpe, tosiendo y llorando, y el muchacho cayó al suelo y dijo «Gracias, gracias» contra el concreto.
Bai Jin miró el suelo negro y mojado y los contó.
Seis.
Todos adentro.
—¿Nombre? —le preguntó al muchacho.
—Tengo diecisiete años, puedo cargar cosas, sé contar y conozco todos los techos desde aquí hasta el río.
—Bien —dijo Bai Jin—. Entonces cuenta esto.
Señaló la puerta.
Ya casi amanecía.
Un cuadrado de papel pálido estaba clavado en la parte delantera de los camiones, justo encima de las marcas de quemaduras, y aleteaba con la corriente de aire.
Gong Ting llegó primero y lo arrancó.
Era un recibo de Fuyuan, una tira larga y delgada del papel en el que Bai Jin llevaba tres años imprimiendo su dinero.
El mensaje estaba escrito con un marcador grueso.
A PARTIR DEL SÁBADO, EL MERCADO DEL ESTADIO NO ACEPTARÁ PAPEL FUYUAN.
Debajo, en rojo, estaba el sello.
Era el sello de Bai Jin: el sello de piedra tallada que llevaba colgado del cuello con un cordón.
La tinta aún estaba fresca.
—Jefe —dijo Gong Ting en voz muy baja—. ¿Es tuyo?