Mi doble matrimonio por poder con un multimillonario, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Ya estamos casados
El abogado deslizó un papel sobre la mesa y dijo que estaba casada desde junio.
Había subido al piso cincuenta y dos de la torre Engdahl para firmar un contrato matrimonial.
No había ido para enterarme de que ya había firmado uno.
Esa mañana, mi padre me había dado dos instrucciones por teléfono.
Ponte algo bonito.
Firma donde te indiquen.
Mi hermanastra Blair me había acompañado hasta el auto con un vaso térmico de café y me había dicho que sonriera.
Había llegado directamente del taller, con mi chaqueta de trabajo y mis botas con puntera de acero, y todavía tenía grasa de motor en los pliegues de los nudillos.
La ropa bonita había terminado en la casa de empeño en agosto.
—Señorita Hagedorn —dijo el abogado—. Felicidades.
—¿Por qué?
—Por su matrimonio con Anders Engdahl. La ceremonia por poder se registró el catorce de junio.
Miré el papel.
Era un certificado del estado de Montana, con un sello dorado y un borde azul.
Debajo de la línea de la novia aparecía mi nombre, Matilda Hagedorn, escrito con una letra que no era la mía.
Debajo, en letra pequeña, decía: por poder, Harlan Hagedorn, padre de la novia.
Mi padre había estado frente al mostrador de un juzgado hacía cuatro meses y había dicho «sí, acepto» por mí.
Lo leí dos veces.
Luego leí la línea del novio, que decía que otro hombre también había estado en su lugar.
—Doble poder —dijo el abogado, como si eso fuera algo agradable.
—Ninguno de los dos estuvo allí.
—Así se acordó. La abuela del señor Engdahl pidió que se hiciera discretamente.
—Y mi padre estuvo de acuerdo.
—Su padre fue muy cooperador.
Pensé en los sesenta y un mil dólares que, según él, le debía al proveedor la primavera pasada.
Pensé en cómo la cifra cambiaba cada vez que preguntaba.
—No voy a firmar nada —dije.
—Ya no queda nada por firmar. Solo tiene que poner sus iniciales en el acuse de recibo.
Aparté el certificado de la mesa y lo doblé por la mitad.
Luego lo volví a doblar y me lo guardé en el bolsillo de la chaqueta.
—Es un documento legal —dijo el abogado.
—Tiene mi nombre y yo no lo escribí. Demándeme, entonces, y averiguaremos de quién es esa letra.
Abrió la boca.
Pero antes se abrió la puerta al fondo de la sala.
Entró una anciana apoyada en un bastón con un colimbo de bronce en el mango.
Era diminuta, llevaba un cárdigan color avena y un labial rojo intenso.
Pasó de largo frente al abogado.
Se detuvo delante de mí y me tomó las dos manos.
Me las dio vuelta y miró la grasa en mis nudillos.
—Ay —dijo—. Mira esto.
—Señora, creo que hubo un error.
—Ha habido muchísimos —dijo—. Pero dudo que alguno haya sido tuyo.
Tenía los ojos húmedos y llenos de alegría.
—Tienes los ojos de tu madre —dijo.
—Ella sacó a mi esposo del lago Minnetonka en 1999 y no quiso aceptar ni una taza de café a cambio.
Hacía dos años que no oía a nadie pronunciar el nombre de mi madre.
—Por fin —dijo la anciana, apretándome los dedos—. Soy Greta. Llevo esperando conocerte desde junio.
—Abuela.
El hombre que estaba en la puerta no alzó la voz.
Era muy alto y de hombros anchos; llevaba un traje azul marino y una corbata gris.
Se le había llenado el pelo de canas demasiado pronto y llevaba la barba bien recortada.
Me miró.
—¿Quién es? —dijo Anders Engdahl.
—Su esposa —dijo el abogado.
—No.
Lo dijo en voz baja.
—Anders, ella es Matilda Hagedorn. La hija de Harlan.
—Mi esposa —dijo— no lleva una chaqueta de trabajo.
—No estoy segura de que yo sea su esposa todavía —dije—. Alguien escribió mi nombre en un formulario y me gustaría conocer a esa persona.
Sus ojos recorrieron mi rostro una vez, muy despacio.
Esperaba encontrar enojo.
Lo que vi fue algo peor: un hombre perfectamente tranquilo y absolutamente seguro de sí mismo.
—Señorita Hagedorn —dijo—, no sé qué le contó su padre.
—Me dijo que me pusiera algo bonito.
—No creo que le haya dicho la verdad.
Sacó el teléfono y lo dejó boca arriba sobre la mesa de cristal, entre nosotros.
—Mi esposa me escribió a las siete cincuenta y ocho de esta mañana.
Tocó la pantalla.
Era un hilo largo de mensajes bajo mi nombre.
El último decía: Buenos días, esposo. Ponte la corbata gris. Me gustas con la corbata gris.
Anders Engdahl bajó la vista hacia su corbata.
Luego me miró.
—Me ha dado los buenos días durante tres meses —dijo—. Nunca he recibido un mensaje suyo.