El tío de mi ex, mi trampa, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Sesenta minutos
—Esto es completamente inapropiado, señor Wardell.
El reloj sobre la puerta marcaba 51:14, y estaba contando hacia atrás.
Había reservado La Hija del Cerrajero para las once de la noche, mesa para uno.
Luego le había preguntado a la recepción si el game master jugaría con él.
Dakota me empujó hacia adentro y cerró la puerta detrás de mí, sonriendo.
Ahora él estaba apoyado en el banco de trabajo de mi padre, el mismo alrededor del cual había construido toda esta sala.
—¿Inapropiado? —dijo.
—Salí con tu sobrino durante dos años. Hasta las cuatro de esta tarde.
Levanté la tarjeta de pista que fingía estar leyendo.
—Y tú eres su tío.
—Medio tío —dijo—. Si eso ayuda.
—No ayuda.
—Entonces lo diré otra vez, más claro. Cena conmigo. Y déjame poner tu nombre de nuevo en esa bóveda.
Siete horas antes, yo había estado de pie en el atrio de cristal del pabellón de ingeniería.
La vista previa del Showcase. Profesores, donantes, media clase de último año y un trío de jazz que nadie pidió.
El Nautilus estaba sobre un pedestal blanco bajo las luces.
Un metro veinte de latón y nogal. Siete etapas. Ocho meses de mis noches.
La placa en el pedestal decía WINSTON WARDELL Y PEYTON SEWALL.
La leí tres veces. No cambió.
Winston estaba a su lado con su buen suéter gris de cuello alto, sosteniendo la mano de Peyton.
—Rhi, viniste —dijo, lo bastante alto para todo el departamento—. Rhi ayudó con algunas de las soldaduras.
Unas cuantas personas rieron, de esa risa cortés.
—Yo la construí —dije—. Tú hiciste las diapositivas.
La risa se detuvo.
Su padre se acercó con una copa de vino blanco.
El decano Clifford Wardell. Cabello plateado, gafas sin montura, una sonrisa.
—Señorita Keating —dijo—. Las estudiantes becadas deben tener mucho cuidado con las acusaciones. Esas becas se revisan cada semestre.
Winston apretó los dedos de Peyton.
—Terminamos, por cierto —me dijo—. Creo que eso es bastante obvio.
Doscientas personas me vieron escucharlo.
No lloré. Tomé mi mochila y salí caminando en medio de todos ellos.
Al fondo de la multitud, un hombre alto con las mangas de la camisa arremangadas no se había reído en absoluto.
No sabía quién era entonces.
Su nombre había estado en la página dos del programa, aplastado en mi mochila.
Pierson Wardell. Fundador de Deadbolt. Juez externo.
Ahora estaba en mi sala, y el reloj marcaba 48:30.
—¿Cómo sabes que es mía? —pregunté.
Asintió con la cabeza hacia la cerradura de latón atornillada al banco.
Era una cerradura de cilindro con trece pines, donde cualquier cerradura normal tiene cinco o seis.
—Tus salas tienen una costumbre —dijo—. Cada última cerradura tiene un pin de más. No hace nada hasta que lo hace todo.
—Has estado aquí antes.
—Tres veces. Solo. A las once de la noche.
Sabía quién era entonces. Lo había visto en los monitores.
—Eres el tipo que salió en cuarenta y un minutos.
—Treinta y ocho, la tercera vez.
—Dakota pensaba que eras un asesino en serie.
—Dakota me dio la pista de elegir la llave azul —dijo—. Es una pésima game master.
Casi me río. No me lo permití.
—Hoy miré dentro de la etapa siete del Nautilus —dijo—. Misma costumbre. Mismo pin de más.
Mi padre ponía un decimotercer pin en cada cerradura que amaba.
Me lo enseñó en la mesa de nuestra cocina cuando yo tenía nueve años.
—Soy el juez externo el viernes —dijo Pierson—. Mi empresa paga la beca. Una palabra mía y tu nombre estará en esa placa.
—No.
Esperó. Era bueno esperando. También lo había visto en los monitores.
—Si lo arreglas, soy la chica pobre por la que el tío rico sintió lástima —dije—. Dirán que te gustó mi cara. Luego dirán cosas peores.
—Entonces, ¿qué quieres?
Caminé hasta el banco para que pudiera ver que mis manos no temblaban.
Temblaban un poco. Las puse planas sobre la madera.
—La etapa siete tiene una cerradura de autor. La secuencia de mi papá. Nadie sabe que está ahí. Ni Winston. Ni nadie.
Sus cejas se alzaron.
—El viernes abrirá seis etapas frente a toda la ciudad —dije—. Y la séptima no se abrirá para él.
—¿Y dentro de la séptima?
—Una placa de latón con mi nombre. La grabé en septiembre.
Se rio, bajo y sorprendido.
—Así que no necesito que arregles nada, señor Wardell —dije—. Necesito que mires.
El reloj llegó a cero.
Las luces se pusieron rojas. Los altavoces reprodujeron el golpe de una puerta de bóveda cerrándose, que yo misma había grabado en el sótano de un banco.
Estaba más cerca de lo que había pensado.
Había rodeado el banco mientras yo hablaba, y no me había tocado.
—Se acabó el tiempo —dijo en voz baja.
—Perdiste. Todavía tengo la última llave.
—Para que conste —dijo—, la cena nunca fue por la bóveda.
Mi espalda chocó con el borde del banco.
—La tercera vez que jugué esta sala, no vine por los acertijos —dijo—. Vine a ver quién la había construido. Hoy lo descubrí.
—Eso es peor —dije—. Eso es muchísimo más inapropiado.
—Lo sé.
Sus ojos fueron a mi boca y se quedaron ahí.
Oliá a cedro y aire frío y aceite de máquina, lo cual era injusto.
Mi corazón latía tan fuerte que lo sentía en las muñecas.
—Di que no y me iré —dijo.
No dije que no.
Dije: —Dakota está mirando por la cámara.
Levantó la vista hacia la pequeña cúpula negra del techo.
Luego volvió a mirarme.
—Entonces te lo preguntaré de nuevo cuando ella no esté.
La puerta zumbó y se abrió de par en par.
Dakota estaba ahí de pie, con los auriculares colgados del cuello y el teléfono en la mano.
Ya no sonreía.
—Rhi —dijo—. Tu correo. Tienes que verlo ahora mismo.
Era de la Oficina de Integridad Académica.
Estimada Rhiannon Keating, comenzaba.
Winston Wardell había presentado una queja en mi contra.
Decía que yo le había robado su diseño de tesis.
Mi Beca Pinwheel quedó suspendida a la espera de revisión. Me revocaron el acceso al taller de construcción.
Leí la última línea dos veces.
El Nautilus había sido trasladado a la Oficina del Decano esta noche, para su resguardo.
Esta noche. Mientras yo estaba encerrada en una sala con su tío.