Mi familia me envió a morir a manos del Rey licano, pero entré viva, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El libro de registro
Al anochecer, los tres nombres aparecieron en la puerta del salón, y toda la manada fue a leerlos.
Cecily Fenn era el segundo.
Cada año nuestra manada le debía una loba adulta al Rey licano.
El Alfa elegía tres nombres, y al amanecer el Beta sacaba uno de ellos de un tazón.
Nunca antes habían puesto el nombre de Cecily en el tazón.
Yo estaba al fondo de la multitud con una bandeja de pan que se suponía que debía llevar a la cocina.
Mi padre estaba al frente, con los brazos cruzados sobre el pecho.
Mi hermano Jonas estaba a su lado, con una mano en el hombro de Cecily, que lloraba tan quedito que solo quienes estaban cerca podían darse cuenta.
La manada no guardaba silencio, ni mucho menos.
—Cecily no —dijo una anciana—. Cualquiera menos ella.
—Es demasiado sensible para ese camino —dijo un hombre cerca de mí.
Entonces alguien más adelante dijo: —Manden a la propia hija del Alfa. Saskia tiene un cuchillo y no tiene pareja.
La gente se rio y se volvió a buscarme con la mirada.
Jonas respondió antes de que yo pudiera hacerlo.
—Saskia podría sobrevivir —dijo—. Cecily no.
Lo dijo con cariño, y lo decía como un elogio.
Esperé a que mi padre dijera algo.
Volvió la cabeza, encontró al Beta y habló en voz baja, pero yo estaba lo bastante cerca para oírlo—. Cecily ya ha llorado suficiente por esta noche. Si alguien se ofrece antes del sorteo, me alegraré.
—El sorteo es el sorteo, Alfa —dijo el Beta.
—Entonces que se pregunte una vez más, con delicadeza.
Mi padre no me miró ni una sola vez.
Dejé el pan en el banco más cercano y salí por la puerta lateral.
Cecily me encontró veinte minutos después en la despensa, adonde siempre iba para enojarme.
Tenía una taza de té entre las manos y los ojos hinchados.
—Te saltas la cena cuando estás molesta —dijo—. Así que te preparé esto.
La tomé. Tenía los dedos cálidos y perfectamente firmes, aunque tenía la cara mojada.
—Tengo mucho miedo, Saskia.
—Lo sé.
—Si me toca a mí, me iré sin hacer ruido. Solo quiero que sepas que lamento todo lo que pasó. —Se secó la mejilla con la manga del cárdigan—. La escolta está formada por los mejores lobos de Padre, y siempre regresan a salvo. Cuidarán de quien vaya.
Me abrazó con fuerza y durante un buen rato, y se lo permití.
El té estaba demasiado amargo, así que lo dejé en el estante.
Me quedé en la despensa después de que se fue, escuchando a la manada seguir discutiendo en el salón.
Nadie en ese salón le había dicho a Jonas que estaba equivocado, y yo tampoco.
Así que tomé la daga de mi madre del estante de arriba, donde la guardaba, me la metí en la bota y fui a la oficina del Beta.
Estaba solo en su escritorio, con el libro de registro abierto delante de él.
El libro de registro era grande y tenía una cubierta verde. En sus páginas estaba escrito con tinta el nombre de cada muchacha que habíamos enviado.
—Quiero que ponga mi nombre en lugar del suyo —dije.
El Beta dejó la pluma y me miró fijamente.
—Señorita Saskia, ¿está segura? —preguntó—. Ninguna de esas muchachas ha vuelto a enviar noticias.
—Lo sé.
—Cuatro de mis lobos acompañan a la muchacha hasta la piedra fronteriza. Por costumbre, no van más allá y regresan a casa en nueve días. —Se inclinó hacia delante—. Después de la piedra, ella sigue sola durante cinco días y luego está el rey.
—Sé lo que hay allá.
—¿Sabes lo que dicen de él?
Sí.
Tenía más de cien años y nadie le había visto la cara.
Había arrasado manadas enteras cuando sus Alfas se negaron a entregárselas.
Una de ellas había sido Ashfen, la manada de mi madre, con sus hermanas, sus primas y todos los niños que había en ella.
Mi madre me había hecho prometerlo durante la última semana de su vida, y yo había cumplido la promesa todos los días durante nueve años.
—Sí —dije.
—¿Entonces por qué?
No se lo dije. Le quité la pluma de la mano.
Taché Cecily Fenn y escribí encima Saskia Kitteridge con mi propia letra.
No iba a esa fortaleza a morir.
Iba a matarlo.
El Beta secó la página con papel secante y cerró el libro lentamente.
—Tu padre dijo que le alegraría que alguien se ofreciera —dijo—. Nunca dijo que no pudieras ser tú.