Mi prometido eligió a su ex, así que me elegí a mí misma, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Acceso denegado
Cuando la exesposa de mi prometido borró mi huella digital de la puerta principal por cuarta vez, no quise saber más de esa casa.
Volví a apoyar el pulgar en el lector.
ACCESO DENEGADO.
La lucecita roja parpadeó frente a mí, al otro lado de las mojadas tablas del porche.
Eran las 11:10 de un jueves por la noche de octubre, y la lluvia caía de lado en Tacoma.
Llevaba una funda para ropa sobre un brazo y el velo de una novia en una caja bajo el otro.
Los dejé sobre el columpio del porche y llamé a Clint.
Contestó al quinto tono.
—¿Qué pasa? —dije.
—Hola. Hola, cariño. —Su voz de buen tipo—. ¿Estás en casa?
—Estoy en el porche. La cerradura volvió a olvidarse de mí.
Suspiró.
—Bueno. No te alteres.
—No estoy alterada. Estoy empapada.
—No lo hace con mala intención, Edie. Ya sabes que la aplicación la confunde. Sigue vinculada a su correo de antes y ella entra y toca cosas.
—En junio tocó algo y borró mi huella digital de la casa.
—Lo sé.
—Y en agosto. Y hace tres semanas.
—Lo sé, lo sé. Está muy sensible ahora mismo. Este mes es el cumpleaños de su papá.
—¿Dónde estás?
Una pausa.
Esa pausa era toda la respuesta, pero igual esperé a que dijera las palabras.
—Estoy en casa de Shayla. Se le desbordó el triturador de basura y se le inundó toda la cocina. Me llamó llorando.
Detrás de él, una mujer se rio.
Fue una carcajada fuerte y alegre, de fiesta.
—¿Es la costurera? —gritó Shayla—. Dile que el código de invitada es mi cumpleaños.
Clint tapó el teléfono, pero lo hizo bastante mal.
—Shay, no.
Miré a través del vidrio de la puerta principal.
Alcanzaba a ver hasta el fondo del pasillo y la cocina que yo había pagado.
Gabinetes de roble blanco. Un fregadero grande, estilo campestre. Cuarenta y ocho mil dólares del seguro de vida de mi madre convertidos en cajones que se cerraban suavemente por sí solos.
Más allá, el solárium de vidrio, donde estaba la vieja Singer negra de mi madre, bajo una lámpara que había dejado encendida esa mañana.
Yo estaba afuera, bajo la lluvia, contemplándolo todo.
—¿Edie? ¿Sigues ahí? Ve a casa de Bonnie esta noche. Lo arreglo por la mañana.
—No —dije—. Iré a buscarte.
Colgué antes de que pudiera decirme que no lo hiciera.
El condominio de Shayla quedaba en Ruston Way, junto al agua, a diez minutos.
El portero de noche estaba dormido en su silla, con un crucigrama sobre el pecho.
Subí en ascensor hasta el sexto piso, mientras la lluvia me goteaba del pelo sobre la alfombra.
Toqué la puerta del 6C.
Shayla abrió la puerta con una bata de seda color crema.
Encima de la bata llevaba la camisa de franela roja de Clint, la que le había comprado la Navidad pasada.
Llevaba el cabello rubio alisado y perfecto, a las once y media de la noche, por un triturador desbordado.
—Ay, cariño —dijo—. ¿Viniste en auto? ¿Con este tiempo?
Clint estaba de pie en el pasillo, detrás de ella.
Llevaba puestos los jeans y la camiseta.
Estaba en calcetines.
Sus botas estaban junto a la puerta de ella, una al lado de la otra, bien ordenadas.
—Edie —dijo—. No es lo que parece.
—¿Y qué parece, Clint?
No respondió.
Shayla se apoyó en el marco de la puerta.
—¿Quieres saber por qué te borré? —dijo—. Pusiste tus maniquíes de costura en mi solárium.
—¿Tu solárium?
—Yo elegí esas baldosas. Italianas. Elegí la pintura del pasillo. Elegí esa casa. —Sonrió—. Tú solo vives en ella.
—Yo pagué el solárium.
—Y es precioso, cariño. Sería más bonito sin seis mujeres decapitadas adentro.
Miré a Clint por encima del hombro de ella.
—Ponte las botas —dije—. Ven a casa conmigo ahora mismo o quédate aquí. Tú eliges.
Se frotó la nuca.
Ese era su gesto revelador, cada vez que un mesero se equivocaba con el pedido y él igual se lo comía.
—Edie, por favor. No puede quedarse sola esta noche. Le viste la cara.
—Estoy mirando su cara.
—Es solo por una noche. Mañana hablamos. Iré a casa a primera hora y arreglaré la cerradura.
Shayla inclinó la cabeza hacia mí, con una dulzura empalagosa.
Había ganado y quería que yo la viera disfrutarlo.
Me quité el anillo.
Era un diamante de talla cojín en una delgada banda de oro.
Había hecho los dobladillos de cuatrocientos vestidos de novia desde que él me lo puso en el dedo, y nunca me lo había quitado para trabajar.
Tomé la mano de Shayla, se la di vuelta y le dejé el anillo en la palma.
—Tú elegiste las baldosas —dije—. Elígelo a él también.
Abrió la boca.
Por un segundo no tuvo nada que decir, y quise enmarcar ese segundo.
—Edie —dijo Clint—. Edie, no hagas esto aquí.
Al fondo del pasillo, sonó el ascensor.
Las puertas se abrieron.
Salió un hombre corpulento con un abrigo de lona encerada, la lluvia sobre los hombros y un gorro de lana en una mano.
En la otra mano sostenía un ramo de tulipanes del supermercado, todavía envueltos en plástico.
Lo reconocí por una foto enmarcada en el escritorio de Clint, en el trabajo.
Hugh Meade. El jefe de Clint. El hombre dueño de todos los remolcadores de las planicies de marea de Tacoma.
El prometido de Shayla.
Se detuvo a tres pasos de la puerta y nos miró a todos.
A Shayla, con su seda y la camisa de franela.
A mi anillo en la mano de ella.
A mí, goteando sobre su alfombra.
Luego miró los pies de Clint.
—Clint —dijo muy despacio—. ¿Por qué estás en calcetines?