Mi vestido no tenía gemas, así que me fui de mi propia ceremonia de vínculo, novela · Capítulo 1 de 32
Capítulo 1: Sin adornos
Mi padre les dijo a cuatrocientos lobos, en voz baja y con gran pesar, que yo le había devuelto todas las gemas que alguna vez me había regalado.
Lo dijo de pie en el círculo de vínculo, en la nieve, a un brazo de distancia de mi vestido.
El vestido no tenía gemas.
Cada hija de la Luna de Nieve recibe una gema de copo de nieve en su vestido por cada cumpleaños, una por cada año que ha vivido.
El día de su vínculo, el anciano de la manada las cuenta en voz alta con un bastón.
El anciano acababa de tocarme el cuello, las mangas y el dobladillo con su bastón.
—Nada —dijo, lo bastante alto para que la oyeran las filas del fondo—. Veintidós años y nada.
Nadie en el círculo hizo un solo ruido.
Margot me había ayudado a ponerme este vestido una hora antes.
Había atado la última cinta, me había dado una palmadita en el hombro y me había dicho: «Mantén la cabeza en alto. Papá me prometió que se encargaría».
Ahora estaba al lado de él, con un vestido que brillaba del cuello al dobladillo; todas las filas de abajo lucían el mismo estilo reluciente y más moderno.
—Papá —dije—. Nunca me enviaste ni una sola gema.
—Puse una en cada vestido que usaste —dijo mi padre—. Cada primavera, delante de toda la manada.
—Me dijiste que no habíamos extraído suficientes piedras.
—Te dije lo que hacía falta para mantener la paz.
Su voz sonaba grave y amable, la voz que usaba con toda la manada.
—Alfa Coyle, lamento tener que hacer esto delante de tu gente —dijo al darse vuelta, y me apoyó una mano en el hombro, como si quisiera sostenerme—. Todas las gemas volvieron a mí, cada una de ellas. No la avergonzaré más diciendo por qué.
Al otro lado del círculo, el hombre con quien se suponía que debía vincularme hoy no se movió.
Jasper Coyle era el Alfa de la Manada Ironwood, al otro lado del lago.
Mi padre me había hablado del tratado seis semanas antes.
Jasper y yo habíamos hablado dos veces en el Consejo, y en ambas ocasiones, del clima.
Llevaba un abrigo negro, las manos en los bolsillos, y miraba mi vestido.
Luego miró a mi padre y después a mí.
No dijo una palabra.
Cada año, el día de mi cumpleaños, un mensajero cruzaba el camino junto al lago con una cajita envuelta.
Mi padre siempre la llevaba a su estudio y cerraba la puerta.
A los nueve años dejé de preguntar qué había dentro.
—¿Qué había en las cajas, papá? —dije.
La mano de mi madre se cerró sobre mi manga.
—Clara —dijo mamá—. Por favor. No aquí.
No dijo que fuera mentira.
—Papá está cansado —dijo Margot, acercándose a mí con las palmas abiertas—. Se pasó toda la noche despierto con los documentos del Consejo.
—Podemos aclararlo después, Clara. Deja que Jasper te lleve a casa y yo hablaré con papá.
Su voz era dulce, y yo quería creerle con todas mis fuerzas.
Cecily estaba detrás de ella, con las manos sobre la boca.
Me miró y movió los labios.
Lo siento.
Luego miró la nieve.
Todos los miembros de mi manada habían visto cómo mi padre decía que yo había rechazado sus regalos.
Ni uno solo me había preguntado si era verdad.
Trabajaba en el granero de suministros para el invierno desde los catorce años.
Había cargado su leña y contado su grano, y nunca había llegado tarde.
Ahora me miraban, y ninguna de aquellas caras era amable.
Durante veintidós años, la manada había compartido conmigo todas las cenas de los Fundadores.
Conocía el nombre de cada niño de aquel círculo, y la mitad de ellos miraba hacia otro lado.
Si me quedaba, me vincularían con un vestido que, según mi propio padre, yo había escupido, con un hombre que lo había visto suceder y no había dicho nada.
Así que salí del círculo.
Me di vuelta y crucé el anillo de piedras de sal; la nieve crujía bajo mis pantuflas.
—Clara. —La voz de mi padre se volvió plana y fría—. Cruza esa línea y borraré tu nombre del registro de la manada.
Seguí caminando.
—Esta manada no te dará ni comida ni techo —dijo—. Ni yo ni nadie.
Crucé la última piedra.
—Déjala ir —oí decir a Margot—. Para el anochecer volverá. Yo la haré entrar en razón.
El frío atravesó de inmediato la delgada tela blanca.
Caminé hacia la línea de árboles, abrazándome, y nadie me siguió.
Entonces oí unas botas en la nieve detrás de mí.
Eran pasos rápidos y pesados, y no se detuvieron hasta alcanzarme.
Me di vuelta.
Jasper Coyle estaba allí, con el abrigo abierto y el aliento blanco delante de él.
Ya no miraba el vestido.
Me miraba la cara.
—Tu padre me dijo que hoy llevarías algo mío —dijo.
—Nunca he tenido nada tuyo.
—Lo sé —dijo Jasper—. Me gustaría averiguar por qué.