Mi amante marioneta, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El tirón
Un hilo de plata colgaba del pecho de Arlen Redfern, y nadie en el teatro podía verlo salvo yo.
Era la presentación del viernes de mi penúltimo año.
Doscientas personas estaban sentadas a oscuras en el teatro de artes escénicas de Wexford, mirando cruzar el escenario al príncipe de madera de mi abuela.
Yo estaba en la pasarela sobre el escenario, con la barra de control entre las manos.
Había manejado al príncipe durante diez minutos sin cometer un solo error.
Su cabeza de cedro giró, sus ojos pintados se alzaron y se inclinó ante la princesa.
Arlen estaba sentado en la primera fila con sus amigos, con un brazo apoyado en el asiento de al lado.
Era el chico más rico de Wexford y el más famoso.
Su nombre estaba en la nueva biblioteca y sus escándalos, en los teléfonos de todo el mundo.
Tenía una sonrisa despreocupada y la lucía en ese momento porque le parecía gracioso un espectáculo de marionetas.
Sus amigos tenían los teléfonos en alto, grabando.
Entonces, la cuerda izquierda del príncipe se balanceó sobre la primera fila y el hilo de plata del pecho de Arlen se enganchó en ella.
Sentí cómo se enganchaba entre mis dedos.
Nunca antes había visto un hilo en un desconocido.
Los titiriteros podemos verlos, pero solo en las marionetas.
—Ay, no —susurré.
Intenté levantar la barra para liberarla, pero el hilo tiró en la dirección contraria.
Arlen se puso de pie.
La sonrisa se le borró del rostro.
Subió los tres escalones hasta el escenario, balanceando los brazos.
El público se rio.
Se acercó al príncipe y le tomó la mano de madera; los dos comenzaron a bailar.
Tiré de la barra hacia la izquierda y Arlen giró a la izquierda.
Tiré hacia la derecha y él se inclinó.
—Para —dijo entre dientes, sin dirigirse a nadie.
Me encontró con la mirada allá arriba, en la pasarela, y abrió los ojos de par en par. Vi que lo sabía.
Solté la barra.
El hilo quedó flojo y se deslizó de su cuerpo; él cayó de rodillas frente a doscientas personas.
Sus amigos se desternillaban de risa.
Uno de ellos gritó: —¡Haz otra vez el giro, Redfern!
Arlen se levantó despacio.
No miró a sus amigos.
Miró al príncipe, colgado de sus hilos con su sonrisa pintada, y su rostro se volvió duro y frío.
—Fenómeno —dijo, lo bastante alto para que lo oyera la última fila.
Agarró al príncipe por la cintura y lo arrancó de mis hilos.
Grité su nombre desde la pasarela.
Lo arrojó al suelo y le pisoteó la cabeza.
El cedro se partió y el rostro pintado se resquebrajó por la mitad.
Mi abuela había tallado ese rostro con un cuchillo que todavía llevo en el bolsillo.
Lo talló el invierno antes de morir.
Arlen soltó los pedazos y se fue por detrás del telón; sus amigos lo vitorearon mientras salía.
Bajé por la escalera con las manos temblorosas.
El príncipe yacía en tres pedazos sobre las tablas.
Mi teléfono vibró en el bolsillo trasero.
Era un correo del decano, enviado unos segundos después de que el zapato de Arlen cayera sobre el príncipe.
La Fundación Redfern ha retirado de manera inmediata su financiamiento al programa de titiritería.
Lo leí dos veces.
Birdie, mi compañera de cuarto y directora de escena, llegó corriendo con los auriculares alrededor del cuello.
—Hazel, lo vi, lo vi todo. Tú no hiciste eso, ¿verdad? ¿Lo hiciste?
—Lo hice por accidente —dije.
—Está bien —dijo Birdie—. Está bien. ¿Y ahora qué?
Reuní los tres pedazos del príncipe dentro de mi abrigo.
—Ahora lo hago a propósito.
Lo encontré a medianoche en el patio de Redfern Hall.
Estaba sentado en el borde de la fuente con Brad Amesbury y otros seis, pasándose un teléfono y riéndose del video.
El hilo de plata aún colgaba de su pecho, opaco bajo la luz de las lámparas, arrastrándose por las piedras.
Saqué de mi bolso al bufón, el pequeño que tenía cascabeles.
Até el extremo del hilo a la mano de madera del bufón.
Birdie se quedó detrás de mí y dijo: —Es una pésima idea.
—Todos, miren —dije.
Levanté la barra.
Arlen se levantó de la fuente.
Sus amigos dejaron de reírse.
Lo hice subir al borde de la fuente, donde todos pudieran verlo.
Lo hice ponerse derecho, con los brazos a los costados.
Sus ojos grises estaban furiosos.
—Dilo —dije.
Abrió la boca.
—Lo siento, Hazel Pemberton —dijo, y se le quebró la voz.
—Rompí lo que amas y no debí hacerlo.
Nadie se movió.
Brad bajó el teléfono.
Dejé caer al bufón sobre las piedras; el hilo quedó flojo y Arlen se tambaleó.
Entonces, el silencio cambió.
Un segundo hilo surgió de la oscuridad, negro y grueso como un cordón de bota.
Se extendía desde la espalda de Arlen hasta la ventana superior de Redfern Hall.
Se tensó.
La cabeza de Arlen giró despacio hacia la torre y sus labios se movieron con una voz que no era suya.
Era la voz seca y divertida de una anciana.
—Pequeña titiritera —dijo—. ¿Quién te enseñó a tirar?