Mi manada me repudió, así que acudí al Rey Licántropo, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La ceremonia era mía
Brant Colter me rechazó frente a cuatrocientos lobos, y mi padre no dijo ni una palabra.
Era mi cumpleaños número veintiuno y mi ceremonia de apareamiento, la misma noche, bajo la luna llena.
Mi madre había dedicado cuatro meses a prepararla.
Azul medianoche y plateado, porque odio el rosa.
Flores de luna blancas y el cáliz de plata de mi abuela sobre la piedra del altar.
Brant entró en el círculo con su chaqueta oscura. Era el chico al que amaba desde los dieciséis años.
Era quien cargaba mi bolso desde la camioneta cada verano y se reía de lo mal que cantaba.
Le temblaban las manos, y pensé que eran los nervios.
Me sonrió desde el otro lado del césped.
Entonces lo dijo lo bastante alto para que lo oyeran las filas de atrás.
—Yo, Brant Colter, rechazo a Brinley Ludlow como mi pareja predestinada y mi Luna. Encontré a alguien que vale más.
El vínculo se rompió dentro de mi pecho, y algo en mí se desgarró de raíz.
No grité.
Me quedé allí, con mi vestido azul, sin emitir sonido alguno.
Miré a mi padre, el Alfa, capaz de poner de rodillas a toda una sala con una sola orden.
Él me devolvió la mirada y no dijo nada.
Mi madre miró el suelo del claro.
Mis cinco hermanos se quedaron en fila, con las manos a los costados. Eran los mismos hermanos que una vez hicieron atravesar una cerca a un chico por agarrarme del brazo en una fogata.
Brant pasó entre ellos y se fue, respirando.
Más tarde esa noche, mi padre, el Alfa Gregory Ludlow, se detuvo frente a la puerta de mi habitación.
—Vete a dormir, Brinley —dijo—. Mañana lo verás de otra manera.
Y así fue.
Desperté y busqué el vínculo de la manada, como había hecho todas las mañanas de mi vida.
Mi mente estaba en blanco.
La voz de buenos días de mi madre había desaparecido, igual que las bromas tontas de mis hermanos y el murmullo grave de mi padre que siempre acompañaba todo.
Bajé a la cocina.
Mi madre, Hester, estaba junto al fregadero, de espaldas a mí.
—Buenos días, mamá —dije.
Enjuagó una taza y la puso en el escurridor.
Caminé hasta la entrada principal y apoyé la palma en la piedra de protección, que había conocido mi sangre toda la vida.
Siguió oscura.
Habían cambiado las claves de las protecciones durante la noche, y la sangre de cualquier lobo abría esa entrada, menos la mía.
Se supone que un lobo sin vínculo con la manada se vuelve loco en menos de un año.
Todo el mundo lo sabe, y mi familia lo sabía mejor que nadie.
Así que durante un año viví en la casa de mi padre y nadie me respondió.
Me ponían un lugar en la mesa y pasaban a mi alrededor en los pasillos.
Quien no recibe miradas lo ve todo.
Descubrí qué sendero no tenía cámara, porque mi segundo hermano había instalado las cámaras y nunca se molestó en revisar si funcionaban.
Aprendí todos los turnos de patrulla en nuestras tierras.
Aprendí a qué hora exacta el centinela del norte volvía a su forma humana para fumar.
Debería haberme vuelto loca para el sexto mes.
Nunca pasó.
Cada noche, un calor tenue se asentaba en mi pecho y me dejaba dormir.
Me decía que solo era terca.
Hace once días llegó un sobre negro a un apartado postal cuya existencia mi familia desconoce.
La tarjeta que había dentro llevaba estampada una luna creciente plateada, el sello del Rey Licántropo.
Solicitante J. Rowe: aceptada. Preséntate en la Torre Vane, Manhattan. No se lo digas a nadie.
Había presentado la solicitud con el apellido de soltera de mi madre y no se lo había dicho a nadie.
Esta noche hice una maleta.
Esperé hasta que toda la casa estuvo iluminada y cada quien ocupado en sus cosas.
Empujé mi vieja camioneta por el camino de grava, con las luces apagadas.
Tomé el sendero sin cámara.
Pasé junto al centinela del norte justo cuando estaba inclinado sobre su cigarrillo, de espaldas a la carretera.
En el límite de nuestras tierras, donde terminan los pinos y empieza la carretera, puse la camioneta en estacionamiento y miré hacia atrás.
Veintidós ventanas, todas iluminadas.
Ninguna me estaba buscando.
—Adiós —dije al vidrio—. Nadie aquí me va a extrañar, y de todos modos voy a extrañarlos a todos.
No estaba huyendo.
Tenía un lugar al que ir.
Al amanecer, mi habitación estaría vacía, y estaba segura de que tardarían once días en darse cuenta.
Giré la llave y salí a la carretera.
No volví a mirar por el espejo.
Un kilómetro más adelante, mis faros iluminaron algo en medio de la carretera.
Era un lobo.
Era negro y más grande que cualquier lobo que hubiera visto. Tenía los hombros a la altura del capó.
No se movió para dejarme pasar.
Detuve la camioneta y me quedé allí, con las dos manos en el volante.
El lobo me miró fijamente a través del parabrisas.
Dentro de mi pecho, donde nada se había movido en un año, mi propio lobo se puso de pie.