Mi hermanastro es mi secreto, novela · Capítulo 1 de 32
Capítulo 1: Bajo la mesa
Mi hermanastro tenía la mano sobre mi muslo debajo de la mesa del comedor de mi abuelo cuando su madre se puso de pie para brindar.
Mantuve el rostro completamente inmóvil.
Mateo también mantuvo el suyo inmóvil.
Su pulgar recorrió despacio un par de centímetros por la parte interna de mi rodilla, bajo el mantel blanco, y casi se me cayó el tenedor.
—Por la familia —dijo Pilar y alzó la copa de vino.
Mi padre alzó la suya. —Por la familia.
Levanté mi vaso de agua y no miré al hombre que tenía al lado.
Ocho meses.
Ocho meses de cenas dominicales en esta mesa, con su rodilla pegada a la mía.
Su mano me encontraba bajo el mantel mientras nuestros padres hablaban del clima.
Nadie se había dado cuenta.
Nadie mira debajo de un mantel.
—Y por Mateo —dijo Pilar.
Su pulgar se detuvo.
—A partir de mañana por la mañana —dijo, sonriéndome de frente—, mi hijo será el nuevo vicepresidente de Operaciones de Varela Construction.
Mi padre aplaudió.
Yo no.
El puesto de vicepresidente de Operaciones estaba justo por encima del mío.
Yo era la superintendente del almacén de Mines Road.
Llevaba vertiendo concreto para la empresa de mi abuelo desde los diecinueve años.
Le había pedido ese puesto a mi padre en abril.
Me había dicho que no estaba lista.
—Felicidades, Ibarra —dije.
Así llamaba a Mateo en público. Ibarra. Formal y distante, como si apenas lo soportara.
—Gracias, Varela —dijo.
Debajo de la mesa, retiró la mano de mi pierna.
—Hay una cosa más. —Pilar dejó la copa y sacó una carpeta del cajón del aparador—. Rubén, cuéntaselo tú. A ti sí te escucha.
Mi padre se puso los lentes de lectura y no me miró.
—Mija, Pilar estaba ordenando el escritorio de tu abuelo el mes pasado. Encontró algo.
Me deslizó por la mesa una sola hoja mecanografiada.
Era un codicilo al testamento de mi abuelo.
Lo leí dos veces.
Abuelo me había dejado el cincuenta y uno por ciento de la empresa.
Estaba en un fideicomiso con mi padre como fiduciario hasta que cumpliera veintiocho años, en diciembre.
Esta hoja transfería todo a algo llamado Varela Family Holdings.
Si la familia me declaraba incapaz de dirigir, las acciones serían suyas.
La familia estaba formada por mi padre, Pilar y Mateo.
Al final estaba el nombre de mi abuelo, escrito con una letra firme y perfecta.
Ignacio Varela.
La fecha a un lado decía 10 de julio del año pasado.
Me recorrió un frío desde la cabeza hasta los pies.
—Necesitaríamos que firmaras un acuse de recibo —dijo Pilar—. Solo para que el abogado pueda avanzar antes de tu cumpleaños. De ser posible, para el viernes.
—Es solo papeleo, mija —dijo mi padre—. No cambia nada. Ahora somos una sola familia.
Dejé la hoja sobre la mesa.
—No.
La sonrisa de Pilar no se movió. —¿No?
—No voy a firmar. —Me puse de pie. La silla raspó el piso de baldosas—. Y no voy a reportarme ante él.
No miré a Mateo cuando lo dije.
Sentí que me miraba.
—Cassandra, siéntate —dijo mi padre—. Por favor. Estamos comiendo.
—Tu abuelo sabía perfectamente lo que eres, mija —dijo Pilar en voz baja—. Por eso lo escribió.
Tomé mi plato, lo llevé a la cocina, tiré la comida a la basura y salí por la puerta trasera hacia la oscuridad.
Nadie me siguió.
Nadie podía hacerlo.
A las dos de la mañana abrí la puerta de mi habitación.
Mi habitación estaba en el ala oeste de la casa, a dos puertas de la de mi padre y su nueva esposa.
La de Mateo estaba al fondo del ala este.
Cuarenta y un pasos.
Los había contado en febrero, la semana en que nuestros padres se fueron de luna de miel, y desde entonces los contaba una y otra vez.
Descalza, atravesé la galería, pasé junto a las buganvilias de las columnas y entré en el patio al aire libre.
La piedra aún estaba tibia por el calor del día.
La luna iluminaba la fuente seca.
Pasé por encima de la tercera losa después de la fuente, la que se balancea y hace clic.
Al otro lado del patio, al final del ala este, su persiana estaba a medio subir.
Eso significaba que entrara.
La luz de la cocina se encendió de golpe.
Me pegué al suelo detrás de la columna más cercana.
Las espinas de las buganvilias se me clavaron en el hombro.
A través de la ventana de la cocina vi a mi padre en bata, abriendo el grifo.
Llenó un vaso y sacó una pastilla de un frasco naranja.
Se la tomó y se quedó allí, mirando hacia el patio.
Directamente hacia mi columna.
No respiré.
—Ay, papá —dijo, sin dirigirse a nadie. A mi abuelo—. ¿Qué hago con ella?
Apagó la luz.
Esperé un minuto entero antes de moverme.
Tres golpes suaves.
La puerta se abrió antes de que terminara el tercero y Mateo me hizo entrar tirándome de la muñeca. Luego la cerró sin hacer ruido.
Llevaba pantalones deportivos grises y nada más.
Su habitación olía a su jabón y al aire frío que salía de la rejilla.
—¿Lo sabías? —susurré.
—Lo del puesto. —Su voz sonó baja y ronca—. Me lo dijo el jueves. No sabía nada del documento.
—No me dijiste lo del puesto.
—Iba a decírtelo esta noche.
—¿Con la mano sobre mi pierna durante la cena? ¿Ese era el plan?
—Cass.
—No me digas Cass. —Lo empujé en el pecho. No se movió—. No podía sostener un bolígrafo, Mateo. El diez de julio no podía ni sostener un tenedor.
Me tomó el rostro entre las manos.
—Entonces te creo —dijo.
Eso era lo que tenía él.
Nunca decía nada que no sintiera.
Lo beso con tanta fuerza que su espalda golpea la puerta.
Emite un sonido contra mi boca, me sujeta por debajo de los muslos y me levanta; yo le rodeo la cintura con las piernas.
—Estoy furiosa contigo —digo contra su cuello.
—Lo sé.
—Sigo furiosa.
—Enójate —dice, y me lleva hacia la cama.
Tres golpes secos sacuden la puerta.
Nos quedamos inmóviles.
—Mateo. —La voz de su madre—. Sé que estás despierto. Abre la puerta.