Mi hermanastro lo arruina todo, novela · Capítulo 1 de 4
Capítulo 1: El mensaje en el teléfono bloqueado
La mano de Mira ya estaba sobre el teléfono cuando la pantalla se encendió. Solo había querido apartarlo, despejar la mesada para el café que ya no quería. La notificación seguía ahí, simple y brillante, y el nombre encima hizo que se le cayera el estómago.
Dana.
Debió dejarlo. Debió alejarse. En cambio, deslizó el dedo, porque la primera línea del mensaje ya se había mostrado, y fue suficiente para cortarle la respiración.
*Ella no se va a ir. No una vez que él esté en la casa. Solo tienes que estar ahí.*
Mira lo leyó dos veces. Luego una tercera, más despacio, mientras las palabras se reacomodaban en algo que ya no podía dejar de ver.
*La tormenta hará el resto. He visto cómo lo mira, Cal. Créeme. Para la mañana estarán bajo el mismo techo.*
Dana. Su amiga. La única persona a la que Mira le había contado esa cosa miserable y corrosiva que sentía por su hermanastro, esa cosa que llevaba años intentando matar de hambre. Y Dana se la había entregado a él como una llave.
Así que lo sabía. Lo sabía todo.
Oyó abrirse la puerta principal.
El aire frío se coló por la casa, y con él llegó el olor a nieve y a cuero. Mira no se dio vuelta. Se quedó junto a la mesada con el teléfono de él en la mano, los dedos entumecidos alrededor, y lo escuchó sacudirse la nieve de las botas.
—Lo leíste.
Su voz era baja y pareja, y venía del marco de la cocina, no del pasillo. Ya había cruzado la casa. Ya había visto su cara.
Entonces ella se dio vuelta. Callum estaba justo dentro de la habitación, con la bolsa todavía al hombro, la nieve derritiéndose en su pelo oscuro. Tenía los ojos clavados en el teléfono que ella sostenía.
—Tú y Dana. —La voz le salió firme, lo cual la sorprendió—. Planeaste esto. Planeaste mudarte aquí y solo esperar a que yo me quebrara.
Él dejó la bolsa en el suelo. —No quebrarte. Dejar de fingir.
—Es lo mismo.
—No. —Dio un paso hacia la habitación, y el espacio entre ellos se encogió—. No lo es.
Mira se rio, un sonido corto y feo. —Leíste mis conversaciones privadas con mi amiga sobre ti, y luego hiciste un plan con ella para atraparme en una casa contigo durante una tormenta de nieve. Eso no es romántico, Callum. Es una violación.
—Yo no leí nada. —Seguía mirándola, tranquilo como un hombre que habla del clima—. Dana me lo contó. Dijo que tú nunca lo admitirías ante mí, así que yo tendría que hacerte imposible escapar.
—Y aceptaste.
—Sí.
Ninguna disculpa. Ninguna evasiva. Estaba de pie en su cocina con nieve en el pelo y lo admitía como si no fuera nada.
Quería tirarle el teléfono a la cabeza. Quería gritarle hasta quedarse sin voz. En cambio, lo dejó sobre la mesada, con mucho cuidado, y pasó a su lado hacia las escaleras.
—Mira.
No se detuvo. Subió las escaleras y no se permitió correr. Correr habría sido una confesión. Correr le habría dicho exactamente hasta qué punto él ya estaba bajo su piel.
La puerta de su cuarto estaba abierta. Entró y la azotó detrás de sí con tanta fuerza que el espejo del otro lado vibró.
Luego se quedó ahí, en la oscuridad, de espaldas a la puerta, con las manos temblando.
Él lo sabía desde hacía semanas. Quizá meses. Cada vez que ella se había sorprendido mirándolo y había apartado la vista, cada vez que había hecho algún chiste quebradizo para tapar el calor en su cara, él había sabido exactamente qué era. Dana se lo había contado. Dana, que le había sostenido la mano en lo peor, la había vendido por un plan.
Y lo peor era que estaba funcionando.
Porque incluso ahora, con la furia todavía cantándole en la sangre, estaba escuchando sus pasos en las escaleras.
Los oyó.
Se detuvieron afuera de su puerta.
—Mira. —Su voz atravesó la madera, baja y cercana—. Abre la puerta.
—No.
—Entonces me quedo aquí parado.
—Entonces quédate ahí. —Apoyó la frente contra la puerta—. No la voy a abrir.
Silencio. Contó los segundos. Odiaba estar contándolos.
—Leíste el mensaje de Dana —dijo él—. Sabes por qué estoy aquí. Sabes lo que quiero.
—Sé que tú y mi mejor amiga decidieron manejarme como si fuera un problema.
—No eres un problema. —Una pausa—. Eres lo único que he querido en tres años.
Se le cerró la garganta.
—No. —La voz se le quebró en la palabra—. No digas eso.
—¿Por qué no?
—Porque no es justo. —Se dio vuelta, todavía con la espalda contra la puerta, las palmas planas sobre la madera—. No tienes derecho a pararte ahí afuera y decir justo lo que he estado tratando de no sentir. No tienes derecho a hacerme sentirlo.
—Ya lo sientes. —Su voz sonaba más cerca ahora, como si se hubiera inclinado hacia la puerta—. Por eso sigues ahí parada en vez de irte.
Ella cerró los ojos.
Tenía razón. Seguía ahí parada. Su mano ya estaba sobre el pestillo.
—Te odio —susurró.
—No, no me odias.
Abrió la puerta.
El pasillo estaba oscuro, salvo por la luz azul que entraba por la ventana del fondo. Callum estaba de pie bajo esa luz, con nieve aún enredada en el pelo y la chaqueta de cuero oscurecida por la humedad. La miró como si hubiera estado esperando ese momento exacto durante años.
—Tú planeaste esto —dijo ella—. Planeaste todo.
—Sí.
—Dejaste que Dana te contara cosas que yo nunca dije en voz alta.
—Sí.
—Y ahora estás aquí.
Él dio un paso adelante, y ella uno atrás, y entonces su espalda volvió a chocar contra la puerta y él ya estaba en su habitación, con la puerta cerrándose a sus espaldas con un clic que sonó más fuerte que la tormenta de afuera.
Su mano se alzó y se apoyó contra la madera, junto a la cabeza de ella. El cuero de la chaqueta crujió. Su aliento le llegaba tibio a la mejilla, y estaba tan cerca que ella podía ver las gotas individuales de nieve derretida en su pelo, la forma en que su mandíbula se tensaba cuando el pecho de ella subía contra el suyo.
—Mira —dijo él.
Ella no respondió. No podía. Solo se quedó ahí, con la puerta a su espalda y él frente a ella, y toda la casa a su alrededor en silencio, salvo por el viento.